viernes, 30 de enero de 2009

Tinta

Vagaba hacía ya un septenio por el desierto. Quizás por desidia en las decisiones tomadas en los cruce de caminos, quizás por consciente elección o por simple castigo. A lo mejor, quien puede juzgarlo, por la suma de las tres. También sabía que la muerte lo rondaba desde el primer instante en que comenzó a medir la eslora de la vida.
Su mujer, fallecida un lustro atrás se le aparecía dibujando en los sueños. Soñábase también a que jugaban a leerse mutuamente el porvenir en las constelaciones. Algunas verdaderas, otras inventadas. Como la constelación del tomate, cinco estrellas que daban forma cósmica al fruto rojo. Bajo el sol ardiente de las dunas, no recordaba que futuro avisionaban en el tomate estelar, pero eso no importaba.
Hijos no habían tenido, aunque quisieron, los buscaron pero no los encontraron, A sus libros tampoco extrañaba puesto que todos los relatos y poesías ingeridos a lo largo de su vida, tomando el ejemplo de Bradbury, los memorizó por completo. Dando vida así a un castillo de piedra, refugio para las noches en que las tormentas de arena arremetían como maremotos furiosos. A los que añoraba, con locura, con melancolía, con las ganas tiernas de volver a encontrarlos al concluir la boga, era a sus perros. Recordaba los doce canes con los que compartió su terrenal existencia. Sus miradas, los movimientos de orejas cuando aguardaban la comida o esos ladridos de aviso. Solía decir que si los hombres tuvieran más sentimientos perrunos que humanos, el mundo sería otro totalmente más pacífico y lúdico.
Pero esos recuerdos eran escollos pasables. Sufridos, algunos más que otros, pero transitables al fin. Ahora, cuando en un atardecer lluvioso (como un presagio fue el agua, ya que no llovía desde hacía siete años) se quedó sin tinta para la pluma, el miedo más temido llegó al fin.
Algunas hojas quedaban aún para ser escritas, incluso podía arreglarse con pequeños espacios blancos que flameaban entre las anotaciones diarias. Pero sin tinta nada era posible. En medio de la nada, conseguirla iba a ser una tarea quimérica. Se desesperó, recorriendo circularmente el horizonte amarillo que lo rodeaba. Comenzó a sentir cada vez más frío a medida que el sol se ponía. Frotó sus manos buscando chispear algún fuego imaginario, se autoabrazó calmándose y agolpando algo de aliento. Cuando el contacto con su propia piel le dio una respuesta. Con su mano derecha, cual vampiro que saborea a lo lejos una víctima, acarició el posterior de su antebrazo izquierdo. Lo alisó dándose paz, al igual que hizo con sus perros cuando cada uno emprendió el viaje sin retorno. Sin mirar para no impresionarse, fijando los ojos en el cielo que se fundía en azul oscuro, realizó un profundo corte en su muñeca con la pluma para luego recargarla y continuar escribiendo.



El dibujo es obra del artista mexicano Héctor de la Garza, alias Eko.

miércoles, 28 de enero de 2009

Israel y Palestina

Iba a escribir algo sobre la guerra que azota la zona de Gaza, pero luego de leer el siguiente discurso me quedé sin palabras:

La mujer de la ventana


Discurso de Amos Oz

Premio Príncipe de Asturias de las Letras

Oviedo, 26 de octubre de 2007

Si adquieres un billete y viajas a otro país, es posible que veas las montañas, los palacios y las plazas, los museos, los paisajes y los enclaves históricos. Si te sonríe la fortuna, quizá tengas la oportunidad de conversar con algunos habitantes del lugar. Luego volverás a casa cargado con un montón de fotografías y de postales.

Pero, si lees una novela, adquieres una entrada a los pasadizos más secretos de otro país y de otro pueblo. La lectura de una novela es una invitación a visitar las casas de otras personas y a conocer sus estancias más íntimas.

Si no eres más que un turista, quizá tengas ocasión de detenerte en una calle, observar una vieja casa del barrio antiguo de la ciudad y ver a una mujer asomada a la ventana. Luego te darás la vuelta y seguirás tu camino. Pero como lector no sólo observas a la mujer que mira por la ventana, sino que estás con ella, dentro de su habitación, e incluso dentro de su cabeza.

Cuando lees una novela de otro país, se te invita a pasar al salón de otras personas, al cuarto de los niños, al despacho, e incluso al dormitorio. Se te invita a entrar en sus penas secretas, en sus alegrías familiares, en sus sueños.

Por eso creo en la literatura como puente entre los pueblos.

Creo que la curiosidad tiene, de hecho, una dimensión moral. Creo que la capacidad de imaginar al prójimo es un modo de inmunizarse contra el fanatismo. La capacidad de imaginar al prójimo no sólo te convierte en un hombre de negocios más exitoso y en un mejor amante, sino también en una persona más humana.

Parte de la tragedia árabe-judía es la incapacidad de muchos de nosotros, judíos y árabes, de imaginarnos unos a otros. De imaginar realmente los amores, los miedos terribles, la ira, los instintos. Demasiada hostilidad impera entre nosotros y demasiada poca curiosidad. Los judíos y los árabes tienen algo en común: ambos han sufrido en el pasado bajo la pesada y violenta mano de Europa.

Los árabes han sido víctimas del imperialismo, del colonialismo, de la explotación y la humillación.

Los judíos han sido víctimas de persecuciones, discriminación, expulsión y, al final, el asesinato de un tercio del pueblo judío.

Cabría suponer que dos víctimas, y sobre todo dos víctimas de un mismo perseguidor, desarrollarían cierta solidaridad entre ellas. Desgraciadamente las cosas no son así, ni en las novelas ni en la vida real. Por el contrario, algunos de los conflictos más terribles son aquellos que se producen entre dos víctimas de un mismo perseguidor. Los dos hijos de un progenitor violento no tienen por qué amarse necesariamente. Con frecuencia ven reflejada el uno en el otro la imagen del cruel progenitor.

Exactamente así es la situación entre judíos y árabes en Oriente Medio: mientras los árabes ven en los israelíes a los nuevos cruzados, la nueva reencarnación de la Europa colonialista, muchos israelíes ven en los árabes la nueva personificación de nuestros perseguidores del pasado: los responsables de los pogroms y los nazis. Esta realidad impone a Europa una especial responsabilidad en la solución del conflicto árabe-israelí: en lugar de alzar un dedo acusador hacia una u otra de las partes, los europeos deberían mostrar afecto y comprensión y prestar ayuda a ambas partes.

Ustedes no tienen por qué seguir eligiendo entre ser pro-israelíes o pro-palestinos. Deben estar a favor de la paz.

La mujer de la ventana puede ser una mujer palestina de Nablus y puede ser una mujer israelí de Tel Aviv. Si desean ayudar a que haya paz entre las dos mujeres de las dos ventanas, les conviene leer más acerca de ellas. Lean novelas, queridos amigos, aprenderán mucho.

Las cosas irían mejor si también cada una de esas dos mujeres leyese acerca de la otra, para saber, al menos, qué hace que la mujer de la otra ventana tenga miedo o esté furiosa, y qué le infunde esperanza.

No he venido esta tarde a decirles que leer libros vaya a cambiar el mundo.

Lo que he sugerido es que creo que leer libros es uno de los mejores modos de comprender que, en definitiva, todas las mujeres de todas las ventanas necesitan urgentemente la paz.

Quiero agradecer a los miembros del jurado del premio Príncipe de Asturias que me hayan otorgado este maravilloso Premio. Muchas gracias y mis mejores deseos a todos ustedes.

Shalom u-brajá.


También les recomiendo esta NOTA.


martes, 27 de enero de 2009

Primero me rio y luego lloro (para volver a reír)

Aristóteles vio todo esto antes que nosotros en su célebre estudio de la poética:


"ME PUEDEN DECIR QUE SOY LOCA, PERO NO QUE ROBÉ"

Carrió quiere ser presidenta y tener ministros peronistas en su gabinete.

Cambió de opinión y dijo que le bastan "sólo cuatro años" para "ordenar" el país. Pondría a Bullrich en (el ministerio de Justicia y) Seguridad", a otro justicialista en Interior y a un dirigente de origen pobre en Desarrollo Social.





¿Cómo terminará está tragedia?





domingo, 25 de enero de 2009

miércoles, 21 de enero de 2009

Las tres muertes de Barack Hussein Obama Jr.


"Nos salvaremos juntos y cambiaremos el curso
de la historia con paciencia y humor."

Enrique Bunbury

"Obama eligió lo que quiso y yo no tengo a Ruggeri."
Diego Armando Maradona

"El signo es arena de la lucha de clases"
Valentin Voloshinov


No puedo dejar de hablar de Obama, me hipnotiza casi tanto como la cola de Jesica Cirio. Lo veo sonriendo en los diarios de todo el mundo, hablando decidido y enérgico con la cavernosa voz de Joe Cocker y me conquista. Por unos instantes me sumo a la marejada exitista humana y de verdad siento que este tipo nos va a salvar. Si el mundo se pone así porque un negro (me resulta muy loco esto de llamarlo negro, afroamericano, hombre de color y demás, ¡lo único que nos diferencia es que tiene su piel más tostada!) es el presidente de la potencia imperial más grande y perversa de la historia de la humanidad, imáginense cuando venga el mesías de "color" o luego de que el Primer Mandatario yanki recupere al mundo, algún estudio científico de la universidad de Harvard o del MIT demuestre que Jesús también tenía raíces afroamericanas; el globo será una verdadera fiesta.
Pero el nene revolviendo la basura que dejo en la vereda, hace que vuelva al mundo de carne y hueso abandonando las épicas fantasías de uno sin infierno ni cielo. Y ya en esta dimensión, el fatalismo me domina y la verdad es que no creo que Obama concluya su mandato. Es más, apuesto que dentro de dos años su fantasmagórica figura sucumbirá catapultándolo al nivel de santo. Obviamente su desaparición física será algo espectacular al mejor estilo hollywoodense. Por medio de algunas de estas tres formas Barack Hussein Obama Jr. dejará este múndo:

1. EL TIRO DE GRACIA

El viejo y conocido francotirador ex marine, enojado con el American Dream asestará tres balazos en el cuerpo del Presidente norteamericano. Dos en la cabeza y otro en el pecho, a la altura del esternón para ser más precisos. Aquí no habrá ninguna hipótesis de los tres tiradores, en una intrincada fábula la CIA relacionará a este infame disparador con Lee Harvey Oswald y todos llorarán angustiados. Antes de esto se tejerán mil y una versiones sobre el asesino y su móvil. Desde que es un psicótico producto de las mismas fuerzas armadas norteamericanas y su extremo entrenamiento, hasta que estaba poseído por el espíritu de Charlton Heston quien en nombre de la NRA no podía dejar que un negro fuese presidente. Ah, el francotirador también es afroamericano.

2. V INVASION EXTRATERRESTRE

Es sabido que en el año 1947 un OVNI cayó (o lo bajaron, no estamos en condiciones de afirmar lo contrario) en el desierto de Nuevo México, Estados Unidos. Los restos de la nave junto a sus tripulantes fue capturado y guardado bajo siete llaves por el Gobierno norteamericano y la CIA. Quienes a su vez han venido realizando distintos tipos de experimentos con los alienígenas secuestrados (de los 5 encontrados tres estaban vivos). Una de las corporaciones que financia dichos experimentos, en cooperación con la CIA y altos mandos militares militantes a su vez del KKK, asumen que ha sido suficiente Obama para todos. Decidiendo soltar a dos de los marcianos secuestrados, quienes aumentados en tamaño y poder mediante manipulaciones genéticas, provocarán un cataclismo nuclear en Washington DC cargándose mortalmente al héroe de la humanidad. Nada de comunistas o terroristas islámicos, ya que una agresión del espacio exterior terminará de unir a toda la humanidad para que esta, en busca de venganza y justicia pueda llevar a cabo las Crónicas Marcianas previstas por el futurólogo Ray Bradbury.

3. UNIDOS O DOMINADOS

Quizás sea esta la manera más apoteótica en la que Barack Obama nos deje. A dos años de su mandato, cuando el mundo esté por comenzar la tercera guerra mundial (no podemos delinear quien o quienes serán los malos) el Jefe de Estado yanki ordenará construir dos pisos más en la Casa Blanca y en el último de ellos un majestuoso balcón. Cuando la tensión mundial no de para más y Pakistán haya desaparecido por las bombas nucleares de la India y Mahmud Ahmadineyad ya inmoló a 300.000 mujaidines en la cancha de San Martín de Tucumán, Obama subirá al nuevo balcón para dar el discurso más famoso hecho por un negro desde Luther King. Y allí el mundo sabrá la verdad. Cuando el vocablo COMPAÑEROS haya sido pronunciado unas 700 veces por el Presidente, este al mejor estilo Aníbal Smith se sacará el maquillaje y mostrará su verdadero rostro: Juan Domingo Perón. Adios al primer y único presidente negro de los Estados Unidos y bienvenido el Primer Trabajador. Ustedes se preguntarán como es que esto sucede, la respuesta es muy sencilla: A comienzos de 1974 José López Rega mano derecha del tercer perón, viendo como este estaba más cerca del arpa que de la guitarra, en una acción emulatoria de su ídolo Josef Menguele decide realizar clones del fundador del Justicialismo. Y llevando a cabo la acción propuesta en Los niños del Brasil dispersa las casi perfectas copias del General a lo largo y ancho del mundo. Así la lucha Justicialista contra el Capital renace pero esta vez desde el sillón de Abraham Lincoln.

martes, 20 de enero de 2009

El futuro llegó


Los países fascistas siempre exhiben un gran orgullo
por su bandera.
Las banderas me ponen incómodo.

Norman Mailer



¡El día llegó! El momento que todos los humanos con fe y ganas de paz en nuestro mundo, tanto hemos deseado finalmente ha corporizado en realidad. Tanta lucha, tanta comunión entre los hombres y trabajo esforzado para demostrar como la democracia representativa triunfa y los buenos con ella.
Obama (el afroamericano, el negro, el hombre de color, etc) se convierte en el Presidente de la potencia mundial número uno para darle vida al sueño de John Lennon. El de sangre keniata lidera la Revolución que transformará al mundo. Su política será de la de retirar no solamente las tropas militares de Irak y Afganistán, sino también Colombia, Sudán, Japón, etc. Bajo ningún punto de vista realizará salvatajes económicos para Wall Street y las corporaciones mundiales que le dan vida. Asumirá la responsabilidad mayor en la actual crisis económica mundial, dejará de fabricar armas (¡no solamente nucleares!), admitirá que la organización social en forma capitalista destruye la vida humana y lo mejor de todo es que.... ¡confiscará las acciones de Coca-Cola y la declarará patrimonio mundial sin fines lucrativos! Con más tiempo de trabajo, en una reelección supongo, buscará la forma de suprimir el dinero para inventar una nueva forma de valorar el trabajo que no sea exterior al ser humano. De hecho su concepción respecto al trabajo la toma de los antiguos griegos (Aristóteles una vez más) en que este es un arte poietico, es un dar a luz que no se expresa en un valor externo dado por el mercado de forma mágica, sino que es la refundación de uno mismo, un renacer de las cenizas que es búsqueda de la trascendencia humana.
Introduciéndose más aún en territorio metafísico, cortará relaciones con el Vaticano para comenzar a predicar por la búsqueda de la armonía espiritual. Intentará demostrarnos y convencernos de que todos los seres vivos, formamos parte de un ecosistema energético en el que los verdaderos valores son los internos relacionados con lo emocional, lo sensitivo y que no es empíricamente perceptible. Barack desarrollará una cosmogonía que no alimentará la inteligencia en detrimento del alma ni las religiones en favor de la purgación del pecado original. Asumirá que el planeta Tierra no es nuestro puesto que somos parte de un Universo en el que al estar consumado de forma elíptica y orbital, absolutamente todas nuestras acciones tendrán su vuelta.
Oh si amigos, el momento llegó como un bat de beisbol impactando en la vidriera de la maldad, rompiéndola y liberando todas estrellas de la felicidad eterna. Oh si amigos el futuro llegó.

viernes, 16 de enero de 2009

Adagio del exagerado averno


"El inefable destino nos sorprenderá en incontadas
oportunidades más, has
ta esa última tan temida. Mientras tanto, así lo aguardamos..."









domingo, 11 de enero de 2009

El primer miedo

De pequeño
cuando me sentía entero
una mariposa murió en mi suelo

El sol quemó su cuerpo
cenizas fue su final existencia
"Me presento con paciencia"
dijo el fin del tiempo

Habilidad de cazador desarrollé
para no desfallecer
así me templé

Marchada la eternidad
me abrigó la piedad
aunque el frío persiste hoy
ella me protege donde voy

Por primera vez asustado
pensé en escapar
cuando me vi atado

Ya crecido
girando trágico y decidido
temo del camino
siguiente al ocaso del latido

viernes, 9 de enero de 2009

jueves, 8 de enero de 2009

El Santo que perdió la fe


El cielo se había convertido en cementerio. Las cruces colgaban boca abajo, vacías de toda crucifixión y chorreando savia. El Caballero Templario era un perseguido, fundió su armadura y arrojó al fuego el manto. Todos los medallones y el abalorio que lo identificaban como un guerrero santo los había destruido. Lo único que guardaba era su espada, envuelta en el sudario sagrado que conquistó a base de sangre y estocadas. Nada parecía tener sentido ya. Viajando y escapando constantemente no aguantaría mucho más. Soñó recluirse en alguna isla secreta y pasar lo que le quedaba de vida a la orilla del vaivén oceánico. Pero sabía que nunca podría esconderse continuamente. Que siempre tendría encima los ojos del papado, que tarde o temprano lo encontrarían y harían de su cuerpo una perversa mutilación.

Decidió ir en búsqueda de la Adivina. Los unía esa misma identidad de fugitivos, de almas poseídas por el diablo. Una vez, cuando ella le mostraba otros mundos en su bola de cristal sin querer rozó su mano. La piel ajada del guerrero sintió la electricidad, un instante de luz que unió dos átomos dando vida a una nueva molécula. Ninguno pudo hacer como que nada ocurrió y el viaje temporal fue suspendido. Además de contarle su porvenir le relataba historias con las cartas. Las distintas figuras conformaban a fenicios mercaderes que viajaban por la noche en el Mediterráneo o a seres espaciales que iban de planeta en planeta, intentando robarse hielo de Saturno.

Cuando la halló, encerrada en la cueva en la que habían prometido encontrarse ella estaba llorando. Su rostro perlado se oscurecía por el miedo. Un terror que no fue erradicado totalmente pero si debilitado en el abrazo que él le propinó. Comprendieron por fin que mucho tiempo no tenían. Los galopes de la Santa Inquisición los rodeaban. Lentamente las estrellas los dejaban solos, ningún ángel ofrecía agua para las heridas.

Los latigazos y hierros calientes abrían la piel. El Santo Sudario voló por los aires hasta caer en la hoguera y arder fieramente. El mandoble del Santo sin fe resistía los embates inquisidores. Conjuros y dagas mágicas escupían las manos de la hechicera. La cueva fue transformándose en un cadalso donde los estacados pedían piedad. Los ojos del Templario y la Adivina rodaron por el barro como dos meteoros a punto de estrellarse. Encendidos ambos, fundieron sus manos fantasmales y se iniciaron en la eternidad.


Devuélvanme mi pijama

El agua del mate estaba bien caliente, tal cual lo necesitaba para despertarse. Los F14 Tomcat atravesaban su cabeza a la velocidad del sonido. Siempre soñó con ser Maverick, tener su moto y una calavera tatuada en el antebrazo derecho. Sin embargo los tatuajes eran otros esa mañana.

Acaso la locutora de la terminal lo animara un poco para saltarse de la cornisa, ver las flores abiertas al primer sol lo estimulaban pero al mismo tiempo lo encadenaban al mástil. Intentando imitar a Ulises buscó algo parecido al Caballo de Troya; un rinoceronte o por qué no un dragón de komodo. Lo del reptil era más complicado con el calor de la Reina del Plata. Quizás era más fácil tomarse el 39 hasta Plaza Italia y fotografiar al animal africano en el zoológico. El mate seguía caliente pero más amargo que al comienzo.

Con la locura al alcance de los sentidos dibujando un rumbo en su espina dorsal, se sentía más seguro. Podría echarle la culpa a algo (definitivamente no a alguien) y desembarazarse del paracaídas para romperse o sobrevivir. Es la ley del cazador: persigue lo que huye de él. Un mate más y partimos se dijo.

Acaso los lentes de sol tuvieran un sentido santo, como si fueran ajo para protegerse de los vampiros o estuvieran hechos de plata para definitivamente darle muerte al hombre lobo. Bueno, el último mate, de verdad y nos vamos.

Antes de salir a la calle, asomó su hocico por el balcón para tratar de comprender como día tras día las flores se abrían. Elaboró algunas ideas hasta fantasear con una rosa que nunca pierde sus pétalos. Imaginó los pedacitos rojos unidos para siempre, como una caricia eterna que se transforma en tortura. Siempre igual de constante, sin remolinos de vientos que sacudan el tallo. Chupó ahora sí por última vez la bombilla, el mate estaba feo. Miró al cielo intentando buscar al dibujante del paisaje o algún ángel que cantara buenas noticias y pidió, sin gritar, calmado, por favor, que le devolvieran el pijama.


miércoles, 7 de enero de 2009

martes, 6 de enero de 2009

De Kublai Kan y Marco Polo

El emperador del imperio más grande perpetrado por el hombre. El viajero más experimentado de los siete mares. El poder y el oro. La libertad y el aire.
Uno apoltronado casi inválido en su trono de nácar. Observando sus vastas tierras por la ventana, otras veces las imagina en mapas de nuevas conquistas que sus ejércitos le llevan. Sangre y muerte nutren su barro. Expande el cáncer sobre el planeta tal cual el conjuro lo hace en sus venas. El otro sin más atavios que unos cueros antiguos y la curiosidad comandada por el coraje.
Se envidian mutuamente. Se odian mutuamente. Se aman mutuamente. Dialecticamente combaten luciendo sus conquistas como trofeos celestiales. Doblones y diamantes de la luna. Anocheres de paraísos naturales inimaginables a la mente del recluído. Las palabras derraman más sangre que un templado acero toledano. Prisioneros del dolor y el rencor, ciegos como el templario que carga su cruz ansían devorar un corazón. ¿Por venganza?, ¿por la supremacía del linaje? Algunas leyendas cuentan que quien come el corazón del enemigo, absorve sus poderes.
Sin embargo a la par del raid destructor, el magistrado de la Justicia Universal aguarda. La sentencia lista resbala por el filo más puntual de todos. Aullando el coyote la melodía desgraciada, ni el Gran Kan o Polo caerán a las vísperas. Al momento en que ella sople la marea mortal los rivales perecerán.

lunes, 5 de enero de 2009

La esclava eterna



Es una pena
lo que ella sueña
en noches de luna llena
vagabundeando la pradera muerta

A los traficantes comprada
por Cristo bautizada
en la taverna maltratada
por los conquistadores vejada

Sin más cuerpo
que el del famélico suicidado
expulsada del parasiempre descanso
condenada al peregrino destierro

es penumbra
lo que su iris vislumbra
es telaraña
lo que su figura arrastra

Aulla su lamento
con forma de cuervo en el sueño
fue un varón malevo
quien su corazón hizo hueco

Ladridos de jauría avisan
cuando entre los túmulos se desliza
en cada crepúsculo que aterriza
libera su caza vengativa

Aparición de esclava
eterna desde los muelles
robando corazones
de santos varones