FRONTERA

“…ah, mira el fuego
las luces que saltan a lo lejos
no esperan que vayas a apagarlas,
jamás…”
Pescado rabioso en “La sed verdadera”

Entre la confusión y el miedo. La frontera pide hacer, repiqueteando el alma, cual pájaro carpintero en actitud de escultor. Una más sana obra de arte que escape a las lágrimas y se abra a tus ojos. No hay elección. Sólo tiempo.
Recuerdo, en los etéreos tiempos en que sorteaban cuerpos, absorbí el pergamino. Ese del día a día. El orgánico papel cambia de colores, se agranda y se achica; el zigzag del camino es un origami entre lagos y montañas.
Aguarda el láser. El cuerpo recibe y aunque la boca cierra, la memoria duele a veces. “Una vez más”. La frontera sabe de su muerte, en pos de la eternidad abre espacios. Son las elecciones del pergamino, de las que no se vuelve atrás. Aunque Itaca simule ser un desierto o las Termópilas estén más cerca de lo imaginado.

¿En busca de qué? ¿Paz, liviandad del alma, exorcismo de los balrogs? La sensibilidad del valle permea tanto como el amor que quiero. Y a la vez es tan constante como la templanza del pergamino. Si encontrara el manantial de energía, todo acabaría. Algunas cosas mejor no saberlas. Sin embargo las mañanas humanas continuan abriendo mis ventanas. El niño curioso se tienta con los juegos nuevos y las vistas de otros mundos. ¡Como decirle no al pergamino que insistentemente dice “¡Sí!”! El riesgo de perderse está detrás de una de esas máscaras. Que puede ser esta de al lado mío o esa detrás del muelle; o peor, la que me puse hoy.
Sin embargo la frontera sabe de sus últimos días. No es un instante. Los nombres se enciman, uno sobre otro, con la delicadeza del orfebre que no va a vender su artesanía. En el momento de creación no sabe lo que hace, pero labra decidido. Los dedos desgarran la tierra seca, ansiosos, excitados; juntando ganas para ver. El cuerpo abre su piel a las herramientas, al lápiz, al rejunte de cadáveres, a su santa exhumación y calmo descanso.
El único final que rompe es la pulverización de la frontera. El nacimiento dentro del nacimiento y el pergamino de la moral irreductible. La única ley de vida. Esa de órbitas anteriores al cuerpo. Esa que es cometa del Universo, parte de su voz, de sus rayos, de su ser, de sus historias del día a día.
Se pierden ropas insostenibles al deseo de cruzarla. ¿Para ver mejor, para ver más, para el amor puro, para madurar el alma, para orbitar más en el Universo? Capaz, la sed de la identidad habla. Insaciable en la enormidad de sus deseos de felicidad.

INTO THE WILD

GUARANTEED

On bended knee is no way to be free
lifting up an empty cup I ask silently
that all my destinations will accept the one that's me
so I can breath

Circles they grow and they swallow people whole
half their lives they say goodnight to wive's they'll never know
got a mind full of questions and a teacher in my soul
so it goes...

Don't come closer or I'll have to go
Holding me like gravity are places that pull
If ever there was someone to keep me at home
It would be you...

Everyone I come across in cages they bought
they think of me and my wandering
but I'm never what they thought
got my indignation but I'm pure in all my thoughts
I'm alive...

Wind in my hair, I feel part of everywhere
underneath my being is a road that disappeared
late at night I hear the trees
they're singing with the dead
overhead...

Leave it to me as I find a way to be
consider me a satelite for ever orbiting
I knew all the rules but the rules did not know me
guaranteed...

FEDERICO GARCIA LORCA

Limpiaba mi biblioteca, cuando de repente, con la fuerza de un martillo neumático; Don Federico, erótico y surrealista, escapó de los estantes...

GACELA DE LA HUIDA
A mi amigo Miguel Pérez Ferrero


Me he perdido muchas veces por el mar
con el oído lleno de flores recién cortadas,
con la lengua llena de amor y de agonía.
Muchas veces me he perdido por el mar,
como me pierdo en el corazón de algunos niños.

No hay noche que, al dar un beso,
no sienta la sonrisa de las gentes sin rostro,
ni hay nadie que, al tocar un recién nacido,
olvide las inmóviles calaveras de caballo.

Porque las rosas buscan en la frente
un duro paisaje de hueso
y las manos de los hombres no tienen más sentido
que imitar a las raíces bajo tierra.

Como me pierdo en el corazón de algunos niños,
me he perdido muchas veces por el mar.
Ignorante del agua voy buscando
una muerte de luz que me consuma


MADRIGAL DE VERANO

Junta tu roja boca con la mía
¡oh Estrella la gitana!
Bajo el oro solar del mediodía
morderé la manzana.

En el verde olivar de la colina
hay una torre mora,
del color de tu carne campesina
que sabe a miel y aurora.

Me ofreces en tu cuerpo requemado,
el divino alimento
que da flores al cauce sosegado
y luceros al viento.

¿Cómo a mí te entregaste, luz morena?
¿Por qué me diste llenos
de amor tu sexo de azucena
y el rumor de tus senos?

¿No fue por mi figura entristecida?
(¡Oh mis torpes andares!)
¿Te dio lástima acaso de mi vida,
marchita de cantares?

¿Cómo no has preferido a mis lamentos
los muslos sudorosos
de un San Cristóbal campesino, lentos
en el amor y hermosos?

Danaide del placer eres conmigo.
Femenino Silvano.
Huelen tus besos como huele el trigo
reseco del verano.

Entúrbiame los ojos con tu canto.
Deja tu cabellera
extendida y solemne como un manto
de sombra en la pradera.

Píntame en tu boca ensangrentada
un cielo del amor,
en un fondo de carne morada
estrella de dolor.

Mi pegaso andaluz está cautivo
de tus ojos abiertos;
volará desolado y pensativo
cuando los vea muertos.

Y aunque no me quisieras te querría
por tu mirar sombrío,
como quiere la alondra al nuevo día,
solo por el rocío.

Junta tu roja boca con la mía,
¡oh Estrella la gitana!
Déjame bajo el claro mediodía
consumir la manzana.

La voluntad de decir ¡NO!

Vamos
hoy como siempre
no decaigas
hay pista para la sorpresa

Aunque nos arranquen el corazón
nunca será de ellos

Si el mundo es una daga
nos tenemos a nosotros
el cálido amor
de cuidarnos el presente

No hace falta que lo digas
nos tienta el pánico

No escondamos nada
en la eternidad del sí
fracturan almas
no retrocedas, estoy atrás

El dolor siempre asomará
desde que elegimos sentir

Enterremos el éxito
nuestro héroe es la voluntad
motor de identidad
desde las más hondas visceras

Por una vez ¡NO!
aunque sea la última oración

Miedo

De pie
solo
de frente
al monstruo más antiguo
el mandoble amaga a fundirse
en desesperanza
no hay escapatoria
"¡Empuña con todas tus fuerzas
aunque sea el último aliento
sin muerte en batalla
nada importa!"
Sin Guía ni Maestro
la bestia de terror
relame mis huesos
muerdo lágrimas
el cuerpo un sólo temblor
más las piernas no retroceden
avanzan sudando calambres
amar la que quiero
suelta sangre la mano empuñada
con tenacidad en el momento adecuado
sin elección
besar con la mirada
muere una máscara
el tatuaje de nacimiento
energía del equilibrio
aun quedan mares azules, verdes y rojos
por navegar
la bestia me encierra
sus fauces aprietan el alma
desde adentro
espada hecha carne
desde adentro
mato al monstruo.

EN BRAZOS DE LA FIEBRE

MANZANA VERDE

Presentaba su última novela cuando uno de los periodistas le preguntó, por qué todos sus libros tenían como temática principal el amor. El, de forma certeramente lacónica dijo “Voy a contarles un sueño que tuve hace unos días”.
El mar une y separa a los enamorados. Después del amor siempre viene el dolor, ¿es una ley de vida, un costo a pagar?
Hacía 21 años que no se veían. Las olas iban y venían, arrebatadas de espuma acariciaban la arena. El sol golpeaba las nubes, la resistencia era terrible; entre lluvia y arco iris se debatía el cielo. El estaba sentado sobre la cama de una plaza, la almohada blanca en la cabecera y la colcha encerrando las sábanas sin dejar escapar ninguna punta. El aroma a sal lo inspiraba a navegar nuevamente. Alejado de la organización y de todo lo que tuviera líneas rectas. Saltar mar adentro, dejando todo atrás y olvidar el comienzo. Tan lineal como mortal. Pero habían pasado dos décadas y sabía que ese era el momento.
Es increíble cuando uno escucha la vocecita interior, casi apagada, erosionando los miedos. Toda la fuerza de su ser atrincherada en sus rodillas, sujetándole las piernas a la arena. Clavándose en la cama, aguardando.
Primario y secundario juntos en el recreo del viejo colegio de Paternal. Ella con diez y el quince. El venía de la familia tipo, papá, mamá y un hermano. Ella sabía que sus padres habían desaparecido, pero su tío le tenía prohibido decirlo en ningún lugar. El siempre tuvo todo lo necesario para vivir en sociedad, comida, ropa y educación. Aunque siempre hubo un pozo. A ella le leía su tío, para aprender y luchar.
Ella no jugaba a la mancha, tampoco se escondía para salir corriendo a gritar piedra libre para todos. En el primer recreo él daba vueltas por el patio con sus compañeros, siguiéndolos por pura desidia. En el segundo, siguiendo vaya uno a saber que normativa, se la pasaba solo comiendo la fruta que la madre le ponía en la mochila. De manera simple e infalible, alejado de cualquier decisión humana como es el amor; se vieron por primera vez. El con una manzana verde, ella con el libro de “Alicia a través del espejo”.
No existe surrealismo o imprevisibilidad alguna para explicar porque se pusieron a charlar. El libro, la manzana, el espejo y el jugar a meterse en él, las burlas que él recibía por juntarse con “una nenita de primaria”. Nunca se vieron fuera de la escuela. Ella jamás invitó a nadie a la casa y tampoco iba a la de ningún compañero. El no insistía, aguardaba el recreo.
Llegó el acto de fin de año, himno nacional, distancia en filas de a diez y hasta el semestre que viene. Casi tres meses de espera para nada. El primer día de clase ella no apareció. El segundo tampoco y el tercero menos. Como nunca lo había hecho, pasó por la dirección a preguntarle a la Directora que había sido de ella. La docente le dijo que el tío la sacó de ahí, que se habían ido al exterior. La manzana llevaba una semana pudriéndose en la mochila, cuando su madre la encontró. Después de escuchar el alegato a favor del esfuerzo de sus padres, para tener una educación como Dios manda y un prolijo pasar, se encerró en su cuarto.
Veintiún años después la cama en la playa arremetía el encuentro. “Aquí podemos ensayar cientos de excusas para que ellos se reencontraran. Desde que él dejó de esperar y averiguó donde se había radicado ella con su tío; hasta que ella publicaba sus poesías en un blogspot y él, oh casualidad llegó al mismo para contactarse con ella. O simplemente ambos se tomaron en serio a Lewis Carrol y estallaron en miles de pedazos el espejo, atravesándolo. Pero no es eso lo que me interesa contar” dijo el novelista a su público.
Tan grande era el miedo, que la tentación del mar, de su profundo olvido ametrallaba sus treinta y seis años de existencia. Ella sabía cual era la playa. El había salido de las fronteras del país para buscarla. Ella sabía donde estaba la cama. El no tenía ni libro ni fruta alguna, sólo el rostro surcado de experiencias y pasiones de todas las tonalidades, y un alejamiento letal de cualquier garantía de triunfo. Ella tenía su pelo negro más largo y femenino, el guardapolvo estaba ajado como los libros viejos y el pantalón olía a manzanas verdes. Aunque el terror amenazaba desde el horizonte, con barcos llenos de piratas dispuestos a violar y matar, ellos deshicieron la cama entre ansias y juegos de mano.
Al finalizar el relato onírico, el escritor contestó una por una todas las preguntas, hasta dar por concluida la conferencia de prensa.

Traigan bananas que simios sobran

La Ciudad Autónoma de Buenos Aires es fascista y racista. Hasta creo que tal personalidad se extiende a gran parte de nuestra sociedad argentina. El gorilaje se disparó y anda suelto en el cacerolazo ABC 1. Varios son los que piden la vuelta de los Menem (el gran negociador), los Duhalde (vuelven los ´80, el obelisco va a derramar frula) o los Rodríguez Saa (el hollywood argento a la vuelta de casa).
Encima el Gobierno Nacional tiene una terrible incapacidad para comunicarse, le erra fiero en cada paso que da y peca de un patoterismo lamentable. En medio todo esto, retomo una pregunta que sintonicé con mi estimado del otro lado del Atlántico ¿Qué mundo le estamos dejando a los pequeños? ¿En qué mundo estamos viviendo?.
Sin más ganas de reflexionar, creo que a todos nos falta algo de esto:

Hold me darling, just a little while

Hoy no quiero ver a nadie
no me hablés ni escuchés
mi boca desapareció
sólo abrazame
no me interesa tu nombre ni tu pasado
como pensás o cantás
sólo abrazame
hoy no quiero escuchar a nadie
no me leas ni juzgués
mi cuerpo está refugiado
sólo abrazame
no me interesa el bien o el mal ni el mundo
quién vive o muere
sólo abrazame
hoy no quiero hablar con nadie
no me corrijas ni guies
perdí sangre
sólo abrazame


*El dibujo es obra de mi hermano. ¡Admirémoslo!

BAJO LA PIEL DE DIOS

No elegí dios
tampoco anclé en religión
alcancé el amor
el tuyo
el mío
persigo insaciable
el horizonte que nunca ví
¿y si desaparezco entero
en la muerte del cuerpo?
persisto en mi armadura
regenerándose en la ternura
de tu mano
cuando toma mi cansancio
y así vamos
sin conocernos por completo
descubriendo entrelazados
la desnudez de Dios

Cuando las estrellas se ponen tristes

Cuando el frío del invierno dominical me tajea un poco, la tristeza termina ganándome. Esa dulce melancolía, la contradicción del ir y venir en la búsqueda del calor feliz. Y quiero tirar todo a la mierda y estallar en millones de pedazos desconocidos. Sin embargo las estrellas siguen naciendo y alumbrando. Reciclo mi tenacidad espartana y continuo. Y te veo, sonrío con tu ternura, la sangre revive mis mejillas y te sigo sin pensar en nada...

Dancin' where the stars go blue Dancin' where the evening fell Dancin' in your wooden shoes In a wedding gown Dancin' out on 7th street Dancin' through the underground Dancin' little marionette Are you happy now? Where do you go when you're lonely Where do you go when you're blue Where do you go when you're lonely I'll follow you When the stars go blue, blue When the stars go blue, blue When the stars go blue, blue When the stars go blue Laughing with your pretty mouth Laughing with your broken eyes Laughing with your lover's tongue In a lullaby Where do you go when you're lonely Where do you go when you're blue Where do you go when you're lonely I'll follow you When the stars go blue, blue When the stars go blue, blue When the stars, when the stars go blue, blue When the stars go blue When the stars go blue, blue, blue Stars go blue When the stars go blue Where do you go when you're lonely Where do you go when you're blue, yeah Where do you go when you're lonely I'll follow you, I'll follow you, I'll follow you I'll follow you, I'll follow you, yeah Where do you go, yeah Where do you go, Where do you go

OXIMORON

[ [ [ OXIMORON ] ] ]

...desde el sábado 07/06...

Sábados de 21 a 23 hs

en Radio Atómika FM 106.1 mhz

www.radioatomika.com.ar

www.fotolog.com/soyoximoron

(el regreso de un...

...programa de radio)

Colmillos de leche

Hay un vampiro. El cielo se despide en nubes. Gris y blanco. Lágrimas en los pómulos. Un trueno sin latidos. No hay sangre corriendo en las calles. Desde arriba, ambiente de cómic, viñeta por viñeta, los ojos miran. Siniestros quisieran, más, de apesadumbrados nunca escaparán.
Un amor no correspondido. Agua desafiando la alcantarilla. Otra vida perdida.

Los números de la platita

"Lo que quiero en esta discusión es ver los números. Muestren los números, muchachos. Los quiero ver más transparentes, en un país en el que la tragedia máxima siguen siendo todas las insufribles violencias de la desigualdad y la pobreza."

Así termina la columna de opinión del periodista y escritor Eduardo Blaustein, publicada hoy en Crítica de la Argentina. Los invito a leerla. Es una más que acertada visión, de esta discusión como bien llama el periodista, que ni más ni menos se refiere a quien se queda con "...la platita, la platita".

La misma lengua

Quiero ver con el corazón
desaparecer rostros y nombres
descubrir enloquecido
la ola que me trajo para llevarme

Con amor me hablaste
en la misma lengua responderte
sin el fundamento del deber

Exiliado de razones
ataduras de mi humanidad
tan atractiva como letal
se agazapa, detrás, invisible

Un rayo de ternura
sorpresa de mis calabozos
zarpamos mar adentro

Solos al fin
nada más que decirte
de todo lo que te mostré
este es mi tesoro más preciado

El gran Photoshop argentino

¿No habían arreglado Clarín y el gobierno una nueva hermandad política multimedial?
Creo que los muchachos del departamento de diseño del diario de la trompetita, se sumaron hoy al paro y piquete de "el campo" (imagínense está última frase con el tono de voz alivertiano) y le hicieron un saqueo de Photoshop a esta fotografía...