La argentinidad al palo

Humildemente tomo prestado esta viñeta del dramático humorista REP. Querido Miguel, percibimos y pensamos igual nuestro presente argentino.

CARTA A LOS PODERES

En el día de hoy pasé por mi video-libroclub amigo El Extranjero, y un libro me encontró: Carta a los Poderes de Antonin Artaud.


A él llegué por el Flaco Spinetta, he leído pocas poesías rescatadas de la web y algunas reseñas biográficas.
El libro en cuestión arranca con un texto matador, voraz y ambicioso. Yo que escribo, reflexiono, imagino, creo, fantaseo; completé mi cuota de esperanza y energía de la jornada. Espero a ustedes les ocurra lo mismo:

No podemos vivir eternamente

rodeados de muertos
y de muerte.
Y si todavía quedan prejuicios
hay que destruirlos
"el deber"
digo bien
EL DEBER
del escritor, del poeta, no es ir a
encerrarse cobardemente en un texto,
un libro, una revista, de los que ya
nunca más saldrá, sino al contrario
salir afuera
para sacudir
para atacar
al espíritu público
si no
¿para qué sirve?
¿Y para qué nació?

Angry Man

Sólo quiero oír
"Te quiero"
entre tanto subte
una caricia en la frontera de los omóplatos
combatiendo la hostilidad
lloro derrochando dinero
tu palpitación me sostiene
fuera de las cámaras de la zoociedad
me alejo cada vez más
de la trinchera de los insultos
quisiera ir al infinito
apartado de los hidrocarburos
llevo una bomba en mi sien
a veces quiero un hongo nuclear
filtro el odio en plomo
y persisto igual
dame una cárcel de bits
para refugiarme y regenerarme
volveré hecho un fusible
escondiendo un imán

AHI

Respiré, como la primera vez, fuera del vientre, en la primera luz, fuera de la burbuja de viaje. Con los pulmones casi limpios, sin mucha de la mierda que había arrastrado. Sin la presión del tiempo y su mecánica. Salí del espacio por unos instantes. Deseché el traje de humano, acercándome a las plantas, por un momento de paz. Fui vida primaria, en un pueblo tan imaginario como mío. Fui ruido uniforme, ganas de colores jugando a ser uno y varios a la vez. Sin preguntar por la raíz, quise saborear el cosmos en su climax. Sin entender sentido alguno, mezclé especias de vida y expandí mi Universo.
Hallé un hogar, en la colina, en la playa, en el río, en las hojas, en los animales, en las ramas, en los árboles, en el fuego, en el aire, en la tierra, en la arcilla, en la pintura, en las letras, en las cuerdas, en tus pasos, en los de ella, en los de él…
No llegué a ninguna conclusión. No adiviné nada. No apagué ningún infierno. No liberé a nadie. No apresé a nadie. No hubo matanza. No hubo venganza.
Fui vida en una noche, en un día, en el momento que quise, en ese instante que siempre quise. Lo tenía. Lo tuve. Lo tengo.
No regresé nunca más. Fui lo suficientemente espartano como para sobrevivir. Siempre quise más, aún lo deseo. Me convertí en batería, absorbiendo su energía. En mi cabeza, en mi pecho, en mis manos, en mis piernas, en mi sexo, en mis órganos, en mi alma.
Una carretera sin retorno. El mar que siempre quise surcar. Ahí está, conmigo en él.

GALLINACEO AL SERVICIO DEL CORRAL

La moda es la moda. Y aunque yo sea un comunicólogo socialista, de pseudoizquierda, leo a Marx y el anarquismo me llama la atención; como dice mi economista guevarista preferida “La Revolución la debemos hacer con un rico perfume”. A lo que yo agrego una vestimenta adecuada.
Un atuendo que me gusta usar en la época otoñal que se nos avecina, es el chaleco. Pero he ahí el dilema (uno de millones), que no se que tipo de chaleco conseguirme y como usarlo durante este 2008. Me tomé el atrevimiento de observar algunos de mis rockstars favoritos, que normalmente usan la prenda en cuestión. Arranquemos con el primero.

Enrique Bunbury: ex voz principal de Héroes del Silencio. Como podemos observar en la foto, lleva un chaleco de tela suave, color negro y aparentemente liviano. El tema es que usarlo en cuero durante el otoño, por más ser atérmico que yo sea no me convence mucho.

Bruce Dickinson: Idolo de mi metalera adolescencia. En sus años mozos portaba un chaleco de jean, el cual fue su marca distintiva en la década reinante del Tetris. Luego de su carrera solista y al pasar la barrera de los cuarenta y pico, optó por uno de cuero algo más modernoso y motoquero. Pero, llegué a la conclusión que lo único que nos une al vocalista inglés y a mí (además del metal) es la altura.

Jim Morrison: Estilo hipón con ribetes hindúes. Hasta la vestimenta del Rey Lagarto desprende vestigios lisérgicos y caracteres de otras realidades. Lo he intentado, pero la onda de la ropa de tela hippie es muy linda para verla puesta (y luego sacarla lentamente) en las chicas, pero nunca sobre mi piel.

Intenté un último disparo y me dirigí hasta el pacífico farwest del Tío Sam. Las primeras películas de este género que vi, las recuerdo del en su momento denominado canal 11. Mi mente está algo machacada y no se si era antes o después de Sábados de Superacción; pero las Smith & Wesson de John Wayne no paraban de bajar indios y rastreros que intentaban desvalijar la diligencia. El Cowboy (Hombre de las vacas) viste un chaleco, abierto, de cuero marrón (lógicamente vacuno) con un cuello al estilo de los sacos. Pero mis lectores, definitivamente no me gustan las armas de fuego, como para andar portando una en la cintura. Ese chaleco no es nada sin una 45 acompañando el tranco.
Pero la vida es sabia y vueltera, mi elección estaba en la dirección correcta. Siguiendo las huellas dejadas por el equino transporte del pistolero, llegué a otro pistolero. Sujeto (nunca mejor dicho) que deambula en cortos pasos por las esquinas de nuestra ciudad. Sujeto que al igual que las Tortugas Ninja, basa su dieta en la pizza. Sujeto que nefastamente puede asustar a alguien porque solamente lleva el pelo largo y la tonalidad de su piel rebasa el límite proclamado por el dúo Macri-Michetti. Sujeto que incluye dentro de su coima en los cabarets, una deliciosa sesión de sexo oral de, creo yo, no más de 3 minutos. Y así, muchísimas más descripciones y detalles les podría aportar. (Los que quieran pueden agregar los suyos en la sección de comentarios).
Cual Roberto Giordano en Pinamar, los efectivos de la federal portan su chaleco refractario fluorescente de color naranja con una elegancia para nada envidiable. Con sus antebrazos pegados al cuerpo, sus codos doblados en 45 grados y sus pulgares enganchados al chaleco. Al igual que playmóviles fabricados por una matriz de a miles, observan al servicio de la comunidad como todo transcurre apaciblemente, sin que nada altere el orden que ellos creen salvaguardar. Dios y la patria se los demande, cuando ese orden se les viene en contra y les dicen que miren para otro lado, o recibirán una bala en el centro de su sien. Un último interrogante: ¿el chaleco refractario naranja es condición de producción de los tachos de basura del mismo color que embelezan nuestra ciudad, o es al revés?
Parece ser que esta temporada de hojas caídas no usaré ningún chaleco.

INTERACCION

En la rivera de la Eternidad
observo la verdad
fallando en tantas caídas
por hoy, mañana y ayer

Enfermo de tanto escuchar
hago como que hablo
tapiando símbolos
encuentro la curva

Baila la mano
entendiendo una medida del Tiempo
desencajado al fin
de mi rigor humano

Tan bonita sensación
contarte lo que pinté
no tendría sentido
si no estuvieras aquí

Nunca fue así
aunque siempre estuvo
en la vista de la espalda
lejo del tacto aprendido

Desenfunda el significado
al haber rastreado una estela
pura ilusión para seguir
al momento en que interaccionamos

PERONCOP

"Los muchachos peronistas todos unidos triunfaremos, y como siempre daremos un grito de corazón..." y cuando los muchacho´ iban a gritar, Peroncop* vino a nuestro tiempo a cagarlos a tiros. Guiado por sus maestros, el General mitad humano, mitad cyborg; decidió ajusticiar con sus mecánicas manos a la hydra justicialista que anda en época de elecciones partidarias...



*Este soldado del pueblo robotizado, está conformado por el espíritú del primer gobierno del benemérito General. Limpio absolutamente de toda Isabelita y Brujo de Hoz, que más tarde y me diante procesos alquímicos, lo convirtieron en un títere de trapo.

ARMAGEDDON

Suena una canción en la radio, habla del fin. No hay edificios ni casas. Todo arrasado. Finalmente el hombre ha cumplido su objetivo y poca vida queda en planeta. Guerras y más guerras. Un apocalipsis de dinero sobrecargó el sistema hasta hacerlo estallar, con sus hamsters adentro. Religión, drogas, inseguridad científica y políticamente creada, abusos de poder, relaciones de fuerza, biblias de violadores; todo apretado en un tubo de cristal sulfatando las emociones.
Unos pocos sobrevivientes, sin palabras, con lengua, sin ideas, con latidos, sin ropa, con asombro, sin vergüenza, con ganas, sin, con, sin, con, sin, con….
Arden los cuerpos al calor de la radioactividad, refriegan las manos en los ojos, en la cara despertando al nuevo ser humano. No hay Dios conocido, no hay valor inventado, no hay poder creado, no hay fuerza construida. ¿Qué hay?
Quien fuera una geisha acaricia un miembro desnudo, estimulando una reacción, un renacimiento que no socavó la represión humana. Una pulsión primaria que no necesita palabras, erecta los vellos del cuerpo entero, células que reviven al contacto de piel con piel. Sin mediar discursos, atravesando los restos de la guerra; puntos G que se creían destruidos florecen cuando el amanecer más cerca está.
Límites inventados de carne y hueso, quebraron las ilusiones en tiempos pasados. Plagados de mentiras para opacar el placer original, el clímax del sobreviviente. Pero el invento de Dios pudo más. La mezcla de amor y pasión, la salvajía del no pensante condujo hasta la fe. La fe del goce, de la plenitud, del más allá de la forma, del más allá del orden podridamente inventado. Las mentiras caen. El tiempo desgarra las miserias de los que esconden.
Los nombres no sirven en esta tierra. Glandes y pezones repueblan el planeta. Hay un designio, una ley mayor y circular que escapa a rótulos, libros, rituales y cualquier expresión humana.
Se frotan los amores, en gritos extasiados, criaturas uniformes saltando de rama en rama, deseosos de más y más. Entre los escombros de una sociedad muerta, de una formación humana que se consumió en sus propias entrañas; sobrevivió el amor. Penetrando una y otra vez hímenes, refundando un sentido para la maduración del alma.
Vienen de acá, de allá y se unen. En volcán de goce, ese que nos trajo aquí. Dios mira, orbita desparramando su semen y da vida a nuevos mundos, nuevos seres, nuevas existencias, nuevas esperanzas de fe…. (continuará)

Compañía

Sonrió una vez
sin pensar en que fuera un error
un alma entre la ropa
alejada de la orilla

Sin regañar más
inabarcable el viento
inflando todo el pecho
directo al corazón

Su mano pequeña
dentro de una grande
ojos de océano
menton en el hombro

Morder la oreja
ganarle a la realidad
¡viajemos en la cocina!
allí las moscas no se atreven

Volutas de sabor
envuelven nuestras espinas
abandonados a nuestra edad
simple es lo que sentimos