El relámpago no es el trueno

En el escenario como en la ciudad,

el monólogo precede a la muerte.

Todo rebelde, con el mismo movimiento

que le alza contra el opresor,

aboga en favor de la vida,

se compromete a luchar

contra la servidumbre,la mentira y el terror

y afirma, durante el tiempo de un relámpago,

que estos tres azotes hacen que reine

el silencio entre los hombres,

oscurecen a los unos para los otros,

y les impiden que se encuentren

en el único valor que puede salvarlos del nihilismo:

la larga complicidad de los hombres

en lucha con su destino.

“El hombre rebelde”, Albert Camus

Escribir, nada más. Como un vómito de las entrañas del alma, como un relámpago nacido de lo hondo de la sangre, de la batalla con el duende; es cómo la búsqueda del hogar del viajero desarraigado que luego de haber visitado ciudades y pueblos, de ver como el mar se estrella en la montaña, entiende, siente, que la tierra es uno, que la voz arrastrada desde la infancia en lágrimas se la devoró el foso de los tiempos. Entonces, el viajero acepta que el hogar es el presente, la tierra prometida que muere a cada instante y nos hace revivir hasta alcanzar esa última muerte que se demora.

Escribir, nada más. Escribirte estas líneas que tal vez hoy, nunca, no lo sé, te lleguen y aniden en tu vientre. Tal vez sólo en mi fantasía y por hoy, con eso me basta. Escribir, nada más. Ser estas letras, oraciones, imágenes que no buscan comprensión sino ser puente para llegar a alguien dando vueltas en la calle, al río, a la costa, al árbol deshojándose, al gato tomando sol en la medianera, al demonio que tiene una habitación encallada entre mi cuello y corazón; para llegar a ese ser que amo, que partió sin cuerpo a quién sabe dónde y ojalá, espero, cualquiera sea su forma o consistencia, en un sueño me diga que mi carta le llegó y así una caricia me devuelva.

 Escribir, nada más. Lo que el cuerpo es, siente, toca, vive, lo que mi orgasmo llora y ríe. Escribir, nada más. Jugando a ser el monstruo de Frankenstein que yira por tierras nórdicas, jugando a ser un Prometeo que trae el fuego de los fuegos para que todo arda hasta encontrar el mar, la paz, la calma profunda, la plenitud y luego, de nuevo, escribir, nada más.