Dibujá tu furia

La alquimia 

del verbo

dice Rimbaud

nos convierte

en poeta vidente,

Only love can sustain

agrega Spinetta.

Punk o puente

(La Noria, no Newbery)

quereme

o exiliate.

Nieve

En el parque deambulan los muertos de la infancia,

algunos

bocetos de lo que no maduró,

otros

fotografías en bicicleta

girando alrededor de aguas congeladas.

Pedaleando los miro con ganas de abrazarlos,

de recuperarlos del exilio.

Si cae alguna lágrima

el chasquido me delatará,

mejor el silencio blanco

mejor el duelo.

Haiku del niño al que le decimos adiós...

Parte el niño

parasiempre con traje

en gris plomo fundido.

Glorietas negras

deja por el camino,

lo lloran los vecinos.

Se va el niño

parasiempre huérfano,

a Dios ladran los lirios.

Un dos de oro

lleva en el bolsillo,

cerca suena el río.

Viaja el niño

parasiempre dejando

su lengua en el libro. 

Fugitivo

Desvelado

ah, sí, claro,

buscar

a Dios

a los fantasmas.

La puesta en escena

(imitando, jugando

con la sangre a la deriva)

del camino órfico

sabemos la regla:

no mirar atrás

hasta bañarnos enteros

en el sol.

Es la noche

una melodía borravina

hay también, al paso,

de comer y beber

sin embargo el vidrio no se empaña

sin el frío

no lo conseguiré,

quizás unas nubes entren por la ventana

en unas horas lo sabré

ahora

en el advenir siendo sido

soy este signo

así, en singular

¿el mensaje completo?

Perdón, me fui, me perdí.

Respiro, hondo,

tocado, dolido, no hundido,

es como morder un relámpago,

sí, claro,

soy de tierra

con pies de agua

y manos de plata,

pero tierra al fin

pagan mis huesos

es el impuesto al andar,

al caminar.

Respirar y arder

verbos en estado puro,

"infinitivo", así les llaman,

ya libre de deudas

me doy el lujo

de que me crean oculto

prófugo
en este laberinto,

por supuesto, no olvidar

la regla de oro...

Desvelado,

ah, sí, claro

buscando

a Dios

a los fantasmas. 

Malaver

La postal es el

árbol con doradas y

vacías hojas

lo protege un

cielo yendo de azul

a negro en silencio

en puntas de pie

las nubes desnudan a

su paso lo que hallan

sin ropa muerden

el techo del andén las

ramas con sus miradas

al pie del reloj

sin vidrio un grafitti

los pasajeros leen

"La dicha de la 

piedra es que puede ir

bajo el sol sin dolor"

la postal es el

tren siendo serpiente por

el gris desierto. 

Butō blues

Sueña que sueña

con un ala quebrada

la mariposa blanca

en la pendiente

bajo una lluvia de 

cuerpos radioactivos

se mira en la

luna llena bailando

con sus amados muertos. 

Los últimos

Si las Escrituras cumplen su promesa
y el Ragnarok acontece

abriéndose la tierra

escupiendo lava fuerte y alto

hasta encarcelar a la luna,

y los Cuatro Jinetes arrasan

sin dejar vestigios de existencia celular,

entonces ya sin tiempo

ni disfraces de más

elegiré su ropa interior como refugio

la de abajo, oscura y tensa;

allí viviré

hasta el último día.

Una vez consumido el nuevo amanecer

con los meteoritos caídos

como únicos automóviles

celebraremos el encuentro,

esa primera y virgen noche

actuaremos como inocentes

sobre escenarios devastados

al ritmo del silencio fuego

estrenando huesos, corazón y piel;

y haremos lo posible

absolutamente todo lo que esté

al alcance de nuestras penetraciones

para no repoblar el planeta. 

Primer recuerdo

Luego de la mano frotando

los cascarudos por la espalda

el desierto,

la tierra seca y agrietada

cuerpos familiares alejándose

y el niño caminando solo

en dirección contraria.

No hay horizonte

cuando los gritos vacíos quedan

sólo un fiero sol alumbrando,

mas alucinados los pies frenan

arrastrando con los ojos hacia

la locura al resto del cuerpo

y al pensamiento.

El mundo se detiene en la calavera

en sus cuernos blancos

en los profundos y negros cuencos

en las hormigas que la limpian,

el mundo es la calavera muda

el oráculo

  del iniciado.

Sobre el agua 

escriben sus nombres y

nadando se alejan.

Hay vampiras en Barcelona

Vampira, vampira

suicida en mis noches

de colmillos piel de marfil

y pelo de carbón

¿dónde mueren tus ojos

cuando sale el sol?

Vampira, vampira

con labios carne viva

y pómulos perla,

rondadora de mi sangre

¿quién atraca en tu cuello

en las noches de vuelo?

Vampira, vampira

en ataúd de vidriera

aquí viene la noche eterna

con tu luna madriguera.

Compasión

Con su ojo derretido me mira,

susurra...

Un quejido o lamento

no logro distinguir

sin sangre alrededor

no pienso en heridas.

Sólo mira

y su ojo sigue en bajada,

nadie ayuda

voceas conocidas opinan sobre curas

mas ninguna se materializa,

puro palabrerío de rezos y plegarias,

ojalá algún ángel, dios o demonio se apiade.

Ojalá una luz

llene ese cuenco.

Los opuestos de la muerte

Besar los pies del ocaso,

su mirada salobre

un puñal certero en la médula espinal

abriéndome como a un pez verdeamarillo.

Atravesar la danza blanca

del orgasmo que muere en sus manos,

fundirme con el vacío del deseo por venir

y ser por ese instante teñido de cárdena marea,

la noche eterna.

Amanece,

y en el punto cardinal donde luchan

la última noche y la hora crepuscular

corporiza un grito de azufre,

ambivalente, naciendo bífido hasta reunirse en la médula,

neonato hechizo plateado que atrae y aleja

mis muertos, fantasmas y espectros.

Poseído por el grito

añoro mi anterior cuerpo de grifo

otrora rey de los cielos y la tierra,

mas en el día presente,

sitiado por las venas de una ciudad desconocida

todos miran como si nada ocurriera

mientras alguien arde desaforado

como un búho blanco y rabioso

volando directo a la diana del sol.

 Fingir la muerte

y bajar hasta bailar

una danza sin brazos.

Viajeros

Por la baranda bajo la lluvia

mil sapos escudándose

con hojas verdes y púrpuras

¿peregrinando o escapando?

Nadie quiere responder

todos quieren averiguar,

encontrar un desierto

fuera del cementerio.

Más atrás, cantando en la medianera

una columna de grillos ciegos

marcha al descubierto

empapándose del cielo.

Montando caballitos de mar

hadas con alas de repollo

se unen a los viajeros,

llevan en sus ojos azules

la sal del mar,

llevan en sus alas escarlata

las nervaduras del tiempo

¿peregrinan o escapan?

Nadie quiere responder

todos quieren averiguar,

encontrar un puente

hasta el fuego del viento.

Cómoda cobardía

Mi cuerpo

escenario hecho planeta

arrasado en silencio

violado por decreto.

No es un espejismo,

es verdad hay sed

pero nadie resiste,

penosamente se entregan 

con las bocas pobladas de rouge.

¡Chacales!

Miro mis manos buscando

sólo encuentro 

estatuas de chacales,

parecen tener fiebre

lo que sí está confirmado

es su mirada asesina

¿Cuánto llevarán ahí?

Si no estuviera encadenado

quizás les caería en gracia.

Bajo el horizonte emerge

una tormenta,

las estatuas ni se inmutan

tampoco interrumpen

sus tenaces mordidas 

a mis palmas. 

Zapatos de calavera para viajar en el tiempo

 Los zapatos estaban hechos de calaveras, blancos y pulidos, de fiesta y para baile. A simple vista parecían de seda. “¿Para qué son?”, le pregunté. “Son para viajar en el tiempo”, respondió, alegre y alucinada como una nena que juega. Sonreí asombrado, y ella enseguida se dio cuenta que no le creí porque me tomó de la mano derecha y sin decir nada me llevó por el pasillo. Lo recorrimos dejando atrás varias puertas (algunas abiertas, otras cerradas) hasta que llegamos a un vano al que le faltaba su puerta.

Era la habitación de servicio, sin luz y muy chiquita. Sobre el lado derecho había otra puerta, la abrió y allí estaba: una esfera plateada y eléctrica. Como un planeta de masa tormentosa con rayos y centellas envolviéndola, moviéndose como la cabeza de Medusa.

El espectáculo visual era increíble pero el sonido estaba muerto. Inmerso en el más profundo silencio la esfera flotaba a medio metro del piso. Ella me miró y hablando convencida me dijo que íbamos a viajar en el tiempo, que me quedara tranquilo que hacía varios días que venía haciéndolo, que siempre salía todo bien salvo por un pequeño detalle.

“Siempre viajo hacia atrás en el tiempo, nunca adelante; la verdad es que no entiendo el mecanismo ni la lógica del viaje y te soy sincera, tampoco quiero averiguarlo, por lo menos por ahora”, fue lo último que le escuché.

Su mano desgranó rápidamente hasta que quedé agarrando el vacío, yo seguí de largo atravesando la esfera; desapareció sin descarga eléctrica alguna, fuerza o temblor que me sacudiera. Nunca más volví a verla o saber de ella. Aún la extraño, mucho, demasiado.

***

“¡Otra vez me volvió a ocurrir!” me dije. Otro viaje, sola y al mismo lugar, con los colores y muebles más frescos. Hice lo mismo que al final de todos los viajes anteriores: salí de la habitación y volví a caminar por el pasillo. Crucé varias puertas (algunas cerradas y otras abiertas) hasta que en una habitación lo vi a mi hermano. Estaba con su siempre cuerpo flaco y escuálido como el de una lagartija, pero con músculos marcados y fibrosos; estaba hermoso.

Sin saludarme pero cálido y entrador como era, me preguntó por mis zapatos. No dudé en contestarle (llevaba tanto tiempo acumulado con ganas de hablar con él que absorbí las lágrimas; nunca le gustó verme llorar), no dudó en reír y preguntarme si lo estaba cargando. Lo tomé de la mano, me siguió; unas cuantas puertas después estábamos en el cuartito de servicio. El contenido era diferente pero el uso que le dábamos era el mismo. Curioso pero decidido, mi hermano abrió la puerta interior contigua a la entrada del cuartito y con los ojos como los de un camaleón quedó prendido de la esfera, quieto, aguardando que le dijera algo.

“¡Mirá!” le dije y de la mano lo llevé a la esfera eléctricamente plateada. El viaje duró unos segundos, lo mismo de siempre. Dí un respiro largo y acongojado, y comencé a caminar nuevamente por el pasillo mientras me pregunto si me creerá.

Pájaros

 Aves en sueño

livianas de libertad

de cisne, sin hundirse

ni perderse en

ningún puente, nadando

la inmensidad.

La luz de todas

las luces, insaciable

y finita sed.

Hondo, hondo como un niño hasta el fondo a cazar el kraken

 

No tiene agujas

ni está enjaulado,

el tiempo,

anda hambriento y salvaje  

por los márgenes de la sangre.

Frágil al amanecer

desgarra el deseo 

hondo al anochecer.

Puente y árbol

en manos eléctricas

a resguardo del frío.

Chacarita desde el balcón

Dos árboles pelados, cadavéricos,

encorvándose lento sobre los techos plateados

absorven el humo blanco de las pocas chimeneas.

Los edificios más altos vigilan sin levantar persianas

y algunos esqueletos de las nuevas torres

van copiando el oficio.

Es lunes a media mañana

y a las antenas no les inmuta,

ni siquiera

a la que tiene forma de cruz.

Quizás, en las paredes de grietas enmasilladas

hayan ocultas las películas de viejos inquilinos,

quizás esa franja de pintura negra

corriendo quieta hacia el patio interno

sea un río de almas transparentes,

quizás, sólo a las hormigas

les llegue su aullido.

Cruzando el vacío,

junto a un tanque de agua,

tres enormes números de neón

son el fantasma de lo que ardieron.

Adelantándose al medio día

ladridos de balcones acompañan 

a un compañero muerto,

no será su destino

el rejunte de huesos custodiado 

por los muros de atrás del parque.

"¡No, no quiero eso!", pidió,

"Denme alas, cuatro patas

o hasta una razón humana,

pero nunca un entierro

o un archivo de olvido".

                                     

Caballo azul

de piernas olvidadas,

respira fuego.

El suicidio de las sombras

Era de noche, no había nubes y quien sabe adónde habían ido la luna y las estrellas. Parado sobre la vereda observaba dos edificios tan blancos como fríos, de unos cuatro pisos de altura y estilo francés como las embajadas de la avenida Libertador.

La calle se interponía entre nosotros, parecía hecha de la misma textura vacía del cielo. Hacia la parte izquierda de atrás de los edificios había una casa más baja, más chica también y aunque su forma era borrosa (también los colores) desprendía una calidez pacífica. Sabía que en ella estaba mi hermano y hasta él quería ir, pero entre nosotros se interponían los dos edificios.

Aunque tenía por delante mi destino no podía dejar de mirar hipnotizado los dos edificios, así fue como mientras recorría ventana por ventana una figura humana, plana y negra, comenzó a pasarse de uno a otro. ¿Cómo saltaba de un edificio al otro sin salir? Fue algo que me pregunté todo el tiempo que allí estuve. Luego, la figura, rápida y decidida, abrió hacia arriba una ventana (no recuerdo si del primer o segundo piso del edificio de la derecha), y como una bala salió despedida una sombra, más pequeña y con una figura como la de un animal de cuatro patas. Fue con tanta decisión y prestancia el salto, que lo primero que sentí fue una morbosa curiosidad de ver cómo se estrellaba en el asfalto. Pero ese momento nunca llegó, ni llegaría.

La figura humanoide y negra se deslizó hacia otro piso (“¿Cómo va tan rápida y sigilosa de un piso a otro?”), abrió nuevamente una ventana y siguiendo el ritual una nueva sombra, más chica que quién deslizó hacia arriba el ventanal, saltó hacia la calle y segundos antes de estrellarse se disipó como una débil niebla o incluso, por momentos parecía que tuviera consistencia digital y sus píxeles se difuminaban hasta desaparecer por completo. Inmediatamente la figura plana abrió otra ventana de otro piso y la escena volvió a repetirse. Una, dos, tres y más veces durante todo el tiempo que allí estuve.

“¿Por qué se suicidan las sombras?” me pregunté y volví a repreguntar cada vez que una de ellas saltaba y se desintegraba antes de estrellarse contra el piso. Entre admirado y con las ganas sangrientas de verlas romperse en el piso, permanecí viendo el espectáculo. Aunque al mismo tiempo (mientras cada tanto me repetía la pregunta sin responder) una nostalgia y melancolía me subían por el pecho hasta estrujarme la garganta; una sensación azul de pérdida me paralizaba. Mientras, la casa con mi hermano adentro me esperaban y yo, seguía viendo a la figura humana abrir las ventanas para que las sombras saltaran.

El pescador

Peces y monos

el pescador regala

a los niños del andén.

Pequeño

"es la hora en la que toda la luz se desespera por brillar

y toda mi sombra se estremece al sentirse sabida"

L. A. Spinetta

Un agujero en el cielo se traga lentamente el barrilete. Anunciado hace rato, en palabras que los especialistas están acostumbrados a decir fríamente y que él ya sabía, con sólo ver cómo la frescura de la piel se dilapida, se vuelve seca y amarillenta, con pequeñas placas oscuras que primero tomaron los órganos, para luego hacerla padecer en la superficie. Él sabía que en cualquier momento el teléfono iba a sonar para avisarle del deceso, o que ella comenzaría con una leve descompostura enfrente suyo y el resto de los hermanos; de varias maneras imaginó el desenlace.

Mientras, su mujer con el nuevo ser adentro suyo lo acompañaba. Le mostraba las batitas que estaba tejiendo, los móviles que compró en una feria para colgarlos arriba de la cuna; le contaba de las pinturas que en algún tiempo más le iba a dar, porque ella quería que su hijo pintara o fuera músico, o por qué no las dos cosas. Anhelaba que su alma hablara a través del arte. Él la miraba, feliz de ver a la madre de su hijo soñando por el pequeño. La abrazaba, le daba un beso en la frente y luego desparramaba muchos más en esa panza, que estaba redonda y tan llena de vida como la Tierra.

Al mismo tiempo sus manos querían retener a la cometa que se alejaba, seguía su marcha entrando en el hoyo del cielo. Pero contra algunas cosas no se puede ni sirve pelear. En un extraño equilibro que cuesta comprender, como si todo estuviera armado en círculos para que nada quede librado al azar, una flor nunca se marchita sin que otra despliegue sus pétalos al sol.

En cuestión de segundos, en la madrugada de un martes, la futura madre rompió bolsa, él rápidamente la llevó al sanatorio y a las dos horas el pequeño Joaquín se aferraba a las manos de sus padres. La abuela hizo el esfuerzo, con mucho amor propio a la mañana siguiente estaba junto a su hijo y nieto. Procurándole concejos a la primeriza madre sobre cómo darle la teta, cómo bañarlo o como arroparlo. La mujer mayor, con el pecho lleno de alegría por haber cumplido y sin energías, se despidió de la madre, de su hijo y del nieto. Nadie lloró, nadie rió, sólo hubo expresiones hechas con el corazón que para el rostro son imposibles de reproducir.

Al día siguiente la nueva madre y su hijo fueron dados de alta, esa misma noche el teléfono sonó anunciando que el orificio que había en el cielo ya no existía más.

Mayo de 2006

Cansancio

¿No se cansan las

estrellas de mirarnos

como nos incendiamos?