En el parque deambulan los muertos de la infancia,
algunos
bocetos de lo que no maduró,
otros
fotografías en bicicleta
girando alrededor de aguas congeladas.
Pedaleando los miro con ganas de abrazarlos,
de recuperarlos del exilio.
Si cae alguna lágrima
el chasquido me delatará,
mejor el silencio blanco
mejor el duelo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario