miércoles, 27 de febrero de 2008

CHE VUOI?

Extraños y conocidos, el autor quiere contento anunciar que inaugura una nueva sección denominada: Delirarte Digital.
La misma constará de obras creadas pixeladamente; gracias a la destreza en el mouse podremos disfrutar (o no) de collage, fotografías y tantos experimentos más.
Se abre la galería visual con la obra intitulada:

CHE VUOI?


El clásico 4-3-1-2 ideológico se distribuye de la siguiente manera:

1. Etienne Balibar: También apodado "Las manos fetiches". Todos saben que detrás suyo hay un arco, pero todos hacen como si nada hubiera.

4. Friedrich Engels: Lateral derecho con poca marca, pero con una voraz subida y con gran vocación de ataque hacia la derecha.

2. Ludwig Feuerbach: Primer marcador central. Un tiempista, en el mano a mano gana siempre invirtiendo al contrario.

6. Jacques Lacan: Segundo marcador central. La voz del equipo, lo ordena desde el fondo. Excelente cabezazo.

3. Valentin Voloshinov: Lateral izquierdo. Poseedor de una potente zurda y un tranco envidiable. Rápido como la palabra viento.

8. Michel Foucault: Volante derecho también conocido como "El péndulo", el poder del equipo. Se pasea por toda la red del verde cesped, marcando el ida y vuelta entre todos.

5. Karl Marx: Volante central. El corazón del equipo. La realidad del equipo pasa por él, exhimio recuperador y mejor distruibuidor.

11. Sigmund Freud: Volante izquierdo. Apodado "El inconsciente" por la libertad de sus movimientos. Segundo motor creativo del equipo, combina condensación y un gran desplazamiento.

10. Louis Althusser: Enganche. La magia, el cerebro del equipo. Absolutamente todas las pelotas pasan por él y todas las jugadas salen de sus pies. Dueño de las pelotas quietas.

7. Slavoj Zizek: Wing derecho. La reencarnación de "El hijo del viento". Velocidad y definición. Desbordes inimaginables, a veces insostenibles pero casi siempre, mágicamente sustentables.

9. Ernesto Laclau: Delantero centro. El antagonista del arco, sin él no es nada. Un tanque, pura potencia. El gol es su sutura inalcanzable, un insaciable de la red. Siempre quiere más.

Advertencia:
Todos los derechos reservados a las condiciones de producción. Obra ideada en conjunto con el sujeto interpelado como Comandante CAM. Toda ideología se reserva el derecho de admisión.

viernes, 22 de febrero de 2008

Fool for your loving no more

Entre tanta poesía y divague sobre la existencia de este lado del mundo, un poco de rock ´n´ roll.
Fíjense que David no está sólo, el prestidigitador Stevie lo acompaña....

lunes, 18 de febrero de 2008

Algo

Algo
misterioso
oculto
inexplicable casi indescifrable
minotauro regenerativo
energía de deseo
disfraz de mujer
hormigueo de fuego
sube la tinta
en la madrugada reparadora
los miembros alertan
el instinto del sexto sentido
falta constitutiva
deseo disfrazado de carne
casi de mentira
ilusión voraz
en el vacío
pulsión testicular
contorsionada la columna
las vértebras hablan
derramado el esperma
condensando significado
síntoma de metáfora
microsegundo del descenso
rueda por la superficie
ordenando el caos
presente real
he penetrado al llamar

viernes, 15 de febrero de 2008

Presente de ilusa realidad

Hay millones como yo
naciendo
muriendo
en el medio nosotros

¿Viven un día las mariposas?
somos ellas
colgando del cuello de un gigante invisible
divagando más allá del sistema solar

Mortales las estrellas
nosotros tan finitos
¿el amor existe
sólo en esta esquina del Universo?

Tormenta del alma
crece el ombú
entre los eucaliptus
ladrones de agua

Morimos
terminamos amando lo que odiamos
¿dónde comienza la ilusión?
¿dónde termina lo real?

Fe
una gélida caricia
la búsqueda continúa
allá, acá, ahí, ayer, hoy, mañana, hoy...

sábado, 9 de febrero de 2008

¿?

¿Y si nada es cómo lo vemos?
¿Y si nada es cómo lo pensamos?
¿y si nada es cómo lo deseo?
¿y si nada es cómo lo siento?

¿Y si todo es una ilusión
para soportar la realidad?
¿y si todo es un juego
de alguien aburrido de si mismo?

¿Y si nada es cómo lo cuentan?
¿y si nada es cómo era?
¿y si en nada hay amor?
¿y si en nada hay vida?

¿Y si todo es la sombra
de lo qué quisimos que fuera?
¿y si todo es el gran engaño
de quien quería crear un mundo?

¿Y si sólo somos vacío?
¿y si sólo somos papel?
¿y si sólo somos números?
¿y si sólo somos carne y hueso?

¿Y si todo es preguntas
que buscan paz en respuestas?
¿y si todo es el sueño
de quién nos trajo?

VITRUBIO

El Hombre de Vitrubio
multiplicado por cien
prendido a paredes de algodón
no es da Vinci

soy yo














El acero encierra
el acero calla
el acero duele
el acero bloquea

Desnudo como en la llegada
¿lo sabía Ginsberg?
no es por homosexualidad
o darwinismo
o física matemática

el aullido de la Fe
los bomberos del último sótano

¿se puede relatar el máximo sufrimiento?
¿se puede describir el más pánico de todos?
¿se puede contar el miedo a existir? (existiendo)

Techo de chapa al sol
pensé en la luz artificial
"Hundido...hundido...hundido" escuché
creando, viviendo, creando, amando, creando, abrazando, creando

¿Piensa el ave al robarle al perro del hogar?
la televisión no puede recibir más culpas
exige, exige y exige pero nada cede
"¡Piedad!" grita el creador infinito
si lo acepta más humilde será

¿Hasta cuando purificará escapando del Asesino Cereal?
¿toda creación lleva dolor?
¿todo arte lleva padecimiento?
¿dónde vive la Flor de Paz?
¿quieres que te amen o sólo estas actuando?


martes, 22 de enero de 2008

sábado, 19 de enero de 2008

HOY

Hoy sólo quiero
un abrazo en silencio
hoy sólo necesito
tapar el vacío

Hoy sólo quiero
saciar en ti el hambre
hoy sólo necesito
ahogar este calambre

Hoy sólo quiero
un beso de color
hoy sólo necesito
una pluma en el tambor

Hoy sólo quiero
quedarme en la trinchera
hoy sólo necesito
cruzar la frontera

Hoy sólo quiero
tus yemas en mi oreja
hoy sólo necesito
liberar la madeja

Hoy sólo quiero
derrumbar el edificio
hoy sólo necesito
no caer en el desquicio

Hoy sólo quiero
un poco de amor
hoy sólo necesito
un poco de amor

viernes, 18 de enero de 2008

MALDAD

Era la maldad lo que deseaba. Finalmente y luego de tantas órbitas lo supo. El pecado primigenio, el crimen por naturaleza. Ese demonio de una sola cabeza y portal infinito. Mil fotografías no hubieran podido retratarla como la muerte que es.
Una peregrin
ación de siglos y allí estaba, enroscada al árbol. Desnuda. Una escalera arriba, otra invisible y una más al costado izquierdo, invertida por supuesto. “¿Dónde están las señales?”, si no fuera por los lentes negros la noche le hubiera arrancado los ojos. “Maldita búsqueda” y sin embargo llegamos sin saber y buscamos aún con más curiosidad. Su lengua de menta, refrescante y sudorosa, un himno a la Huerta de Dios. “La furia” pensó, es tanta y a pesar de todo sus escamas no me reflejan. Hipnotizan sus ojos pero sin pedir nada a cambio, “¿Qué vendrá luego?”.
Su potus, el Sr. Vladimir Strogonoff concebía todo desde la mochila. Sus hojas, únicas en toda la especie producían una crema curativa. ¡Cuantas veces la habrá usado antes del encuentro! “¿Se cura la maldad?”.
Desenrolló su cuerpo del árbol. Increíble que alguien pueda tener ta
nta destreza sin brazos ni piernas. La cuchara fue la primera herramienta que tuvo. Púrpura y de un material indescriptible en palabras, cálido se podría decir pero no agregar más. Profundamente cóncava y tan sensual. Cucharadas de tierra había alimentado y más energía necesitaba.
199 años habían transcurrido de la farsa del Y2K y un siglo redondo de la última Gran Guerra Global (G.G.G.). Una vez más la iglesia (sí, la Católica) lo había hecho. Salvo las obedie
ntes vacas todos eran perseguidos y arrojados a la Marmita Exorcisadora.
Mientras el planeta se hundía en otra fuga santa la serpiente pedía a siseos que la llevara con él. Toda una cruzada en honor a su gran héroe Tibor McMasters. Debía atravesar el Desierto de las Ostras para llegar a… otro sitio y así.
Dejó la manzana y no realizó talladura alguna en el árbol, pero aceptó a la serpiente y entonces él, la cuchara y el potus sanador siguieron rumbo al Desierto de las Ostras sin ni siquiera interesarse por lo que vendría luego; lo único a lo que aspiraba era encontrar un bar karaoke abierto las 24 horas. Sacudió el estiércol de sus borcegos y continuó la marcha cantando un tejano blues….

Hello there, my old friend
Not so long ago it was´til the end
We played out in th´ pouring rain
On our way up the road we started over again…



lunes, 14 de enero de 2008

HADA DE FUEGO (LLAMA 1)

Sobre el océano
entero, inalcanzable, inabarcable
rodeándola con los brazos
en caricias silenciosas

Recorre una comisura de labios dulces
polen encendiendo fuego
pide a gritos el agua azul
por un segundo volviéndose noche entera

Frontera carnosa que divide
la respiración del beso completo
en partes aumenta el deseo
hacia un final que es principio

Aroma de luna
aquí el sol
elevado a la temperatura asesina del pensamiento
despedazando la somnolencia del árbol

domingo, 13 de enero de 2008

MIS AMIGOS

Las virtudes de un caro champagne
no curan
las violaciones del corazón
creyéndose el más Kill Bill de todos

Mis amigos son
esos seres
de alma infinita
bravura y dulzura

Reparten sin mirar
suero anti futuro
ganas de andar
prendido a su amor

Duendes del presente
estallan en la espalda
sus mundos de amaneceres
cuentos que alguna hora hemos de publicar

De primaria y ciudad austral
de negros y azules
de cámaras y teatros de ambar
de frecuencia modulada y revistas

El alma se reformula
¡cirujanos de la ternura!
la paleta donde la pintura crece
canta la unión por esa copa de iluminación

viernes, 11 de enero de 2008

ALIVIO

Los árboles no eran de latex
y sintió alivio
Jesús no fue vertiginosa cocaína
y sintió alivio
dos pececitos abandonaron la Gestapo
y sintió alivio
fue agua transparente
y sintió alivio
con o sin tí murió en la canción
y sintió alivio
la voluntad hormigueó lejos de la pantalla
y sintió alivio
creó sin vos
y sintió alivio
lo externo se volvió accidental
y sintió alivio
Delfos limpió las cenizas
y sintió alivio
la sombra aceptó su amistad
y sintió alivio
la locura fue lo real
y sintió alivio
el jardín colgante despertó sin asfalto
y sintió alivio
la eternidad fue vientre
y sintió alivio
un beso de la luna llena
y fue alivio

lunes, 7 de enero de 2008

INMERSION


Antes de echarse a volar, la serpiente emplumada lo penetró en los ojos y escarbando con su pico púrpura en el oído le dijo: “Lo que te encuentras percibiendo es un enigma, un misterio que únicamente puede aceptarse con asombro y humildad”. Finalmente las moscas se fueron. Luego de escuchar al reptil siguió con el ritual sagrado de asar a la Barbie en la parrilla, así hasta que el último pelo rubio se consumió. Chocó la palma de sus manos, buscando abrir los ojos, esos ojos que a todos nos nacen en la mano y sirven para ver lo que no queremos ver o en algunos casos, tememos ver.
“Si fuera un murciélago me convertiría en vampiro y andaría por ahí, viviendo de la sangre de los otros” pensó. Mientras, adherido a su espalda, como una sanguijuela, el Vampiro real intentaba calar su corteza. Odiaba todo. Sólo las formas le interesaban, esa oscura figura que miente y viola. Una mochila de cementerio pesando una tonelada.
Una vez más para contrarrestar el tóxico, se tentó con el arco. Se expandía y se contraía. Se tensaba y se calmaba. Savia chorreaban sus paredes y aún más, su lengua se tentaba, contagiando a los leones. Con los dedos convertidos en tentáculos de luz comenzó la búsqueda. Nosferatu no soportó tanto azúcar y su existencia se tornó arena, disolviéndose, siendo esparcida en el aire por los coletazos de los dos pececitos guardianes. Agradeciéndoles la cura se perdió dentro del arco.

El código de barras titiló, pidiendo consumo y despertó. “Puedo soportar la distancia” escribió en la piedra, con el jugo que exprimió del tesoro. Agotado de cruzar puentes y más puentes plantó bandera por un tiempo. No podía evitar que su parte cibernética calculara y agregó más electricidad a los circuitos. Recordó una vieja frase que había oído alguna vez, cuando se prendía fuego: “Tardamos cientos de años en crear un flor” y se sumergió en el batido de hidrógeno y oxígeno.

sábado, 29 de diciembre de 2007

SUEÑOS EN LO INCIERTO

El viento abandona el espacio cierto
dale al libro de tus pies
la incertidumbre para respirar

El final luego de la caverna
no más princesas de azulejo
solas en un taxi

La prestidigitación del miedo
deporte diario favorito
del multiviolador racista sin piel

Si jubilo mis tigres
es para tomarte de la cintura
y cruzar juntos

Ese aullido deteniendo tu pecho
te doy mi entera existencia
para quebrarlo en miles de sueños

Y entre todas las bombas
es tu fe
es tu amor
es tu esperanza
excitándome a seguir

Y vos sos yo
y yo soy vos
y yo soy yo
y yo...
y yo...
y yo...

martes, 25 de diciembre de 2007

LA CANCION DE CURA


“…is this to end or just begin?”
Led Zeppelin


Achinó la lucecita de sus ojos buscando refugio. Cielos digitales con unos y ceros la perseguían. Dios y el Diablo de la mano buscaban su ayuda. Pero ella misma no podía ayudarse, aunque para el otro siempre está bien predispuesta. Indispuesta también por el aire de mar montañoso, igual aceptó la apuesta y se arrojó a la piscina desde un cuervo a 120 metros de altura.
Caía y caía entre tejas verdes que le gritaban “¡La próxima estación, la próxima estación!”. Al mismo tiempo su pelo negro crecía imitando a Rapunzel; un kilómetro, dos kilómetros y hasta tres kilómetros, envolviéndola en una enorme bola de pelos. Un cometa de cabellos viajando por el espacio donde el Koboldo rechazaba su trono. Toda la población de células y uñas querían que fuera el Rey, pero el duende de los árboles huía temeroso de sacarse el parche de los ojos.

Ella necesitaba hablar con él, convencerlo de que los rottweilers de clonazepam lo estaban decolorando. Pero el Koboldo seguía, obstinado con la lapicera de tinta invisible. Por fin ella aterrizó y su pelo se desprendió, cobrando vida y perdiéndose entre los matorrales de estalagmitas de hielo. La lucecita de sus ojos continuaba con baja batería, titilaba en rojo pidiendo refugio. “¿Llegaré?” preguntó a un reloj cu-cú que cruzó volando. Se dio vuelta y lo vio. Trepado a una estalactita de hielo seco. El Koboldo escupía sus manos para que el hielo seco le quemara. Ella se acercó y posó sus guantes de red de algas en los parches, cantándole una canción.

jueves, 20 de diciembre de 2007

ADIOS A LAS OBSOLETAS Y DAÑINAS FORMAS

Ya pagaste el precio de la decepción
en el vacío sin cuerpo
solo voz que pregunta
"¿Quién soy? ¿Dónde estoy?"

En un sueño de escenario
las Hermanas responden
sus palabras no recordas
aunque penetran el pecho

Si un poema
te pudiera contar mi furia
no alcanzarían los dolores
a pesar de la injusticia tengo mi pasión

Detrás de la lluvia de piedras
está el amanecer
te busco entre las caras sin ternura
son tus cenas las que conquistaré

"Que el veneno no cura"
ya lo sé...
Pero vieras como cuesta
abandonar mi obsoleto tesoro

Encontrémonos
donde los sueños sean nuestro Universo
lejos de la perfección
arropados en nuestro amor

martes, 18 de diciembre de 2007

POLLO A LA CANTO RODADO


Cocinar es como hacer el amor. Con paciencia y paso a paso se acaba en un placentero banquete. En cinco minutos uno puede hacerse uno, dos y hasta tres panchos y listo, con mayonesa, mostaza y ketchup se lo completa liquidando el hambre del momento. O se puede seguir la receta de Mick Jagger y cocinar un par de horas para satisfacer de la mejor manera posible las papilas gustativas y ese deseo de engullir algo gustoso con la boca (comienza por los labios pero se siente en todo el cuerpo). Además tanto en uno como en la otra, se disfruta muchísimo más cuando la imaginación fluye.

A saber los ingredientes (para dos personas) para el ágape:

2 cebollas
1 cabeza de ajo

1 zanahoria
5 papas (la cantidad depende de si son pequeñas o no)
5 patas
de pollo (más o menos tienen que redondear un peso de 0,600 kilogramos)
1 litro de cerveza
Sal (A g
usto)
Pimienta (a gusto)

Tomillo (a gusto)

Aceite

Todo debe cocinarse a fuego lento, cuando la llama lo sienta ella sola subirá hasta la temperatura necesaria para el gran final.
Antes de disponernos a entrar al recinto culinario para comenzar con el acto amoroso, Sir Jagger recomienda acompañar la velada con música. Por supuesto que lo que va a sonar son los Rolling Stones: “Tatto you” es el comienzo perfecto, para algunos es preferible saltear la quemada pista uno, por lo que comienzan el baile directamente con “Hang fire”. Luego de los casi cuarenta y cinco minutos que dura el long play, recomendamos armar una lista de temas no tan rockeros pero no por eso menos intensos: “Fool to cry”, “Almost hear you sigh” y “Slipping away” entre otros.
Se comienza cortando la cebolla e
n juliana, al diente de ajo se lo parte al medio para sacarle su centro y se lo troza en tiritas. La zanahoria es cercenada en rodajas y las papas, luego de ser peladas deben ser trozadas en diminutos cuadraditos.
Luego d
e que tranquilamente cortamos todos los ingredientes se debe reogar la cebolla unos minutos, hasta que este casi transparente. Antes de que esto ocurra hay dos pasos que debemos seguir: echarle un poquito de sal (para que la cebolla deje salir su jugo) y arrojar a la marmita las tiritas de ajo.

"Las fogosas marmitas"








I can feel your tongue on mine… silky smooth like wine… Come on, i beg you i want to be your main man…


Luego se debe ubicar a los carnosos muslos de pollo en el medio de la cebolla y el ajo, agregándole un último toque de sal para que las patas comiencen a transpirar y chorreen sus jugos. Unos veinticinco minutos después se debe echar el primer vaso (o vasos) de cerveza al recipiente que cocina a los muslos. Durante diez minutos se debe cocinar destapado y a fuego medio para que el alcohol se evapore. Paralelo a este movimiento las rodajas de zanahoria deben verterse allí.
Mientras todo esto ocurre hay que ir fritando los cuadraditos de papas pero sin hacerlo del todo. ¿Cómo es esto? Sencillo, se debe dorar el exterior de las papitas, para que por fuera queden crocantes y suaves por dentro cosa de que se deshagan cuando la lengua juegue con ellas.


Just as you have touched my heart, babe i wake and we´re apart… First the sun and then the moon, one of them will be round soon…


Después de que hayan pasado quince minutos del primer chorro de cerveza se debe condimentar la comida con tomillo. El mismo, usado mucho por los antiguos romanos posee un aroma penetrante, persistente y fuerte. Luego de esto, quien quiera puede arrojar nuevamente más cerveza a la comida en preparación. Por último hay que rociar con pimienta a gusto y piacere.


Unos veinte minutos después de todo esto, damas y caballeros la comida está acabada y lista para ser degustada.









Dedicado a Timmy Otul el Conquistador de Especias, también conocido como el cocinero fetiche de la Mujer Nunchaku



domingo, 16 de diciembre de 2007

EL BARRO DE LA OMNIPOTENCIA

Vagaba Dios entre los hombres
sin ser visto
sin ser nombrado
sin ser penetrado

Sobre sus cabezas pasaba
poderoso
omnipotente
ególatra

Hormigas los sentía
en sus hierros viajando
a sus empleos fetiche
¡Gloria al circuito de la hoja!

Apoyó su mano en uno de ellos
"Mi mano..." dijo
"Tienes manos" le contestó
"Dios no tiene manos" rió el insecto

Por primera vez sintió su nombre
descendió sus pies a la Tierra
igual que a uno más
todos los miraron

"¿Quién escribió ese nombre?"
"El" respondió uno señalando a otro
"¿Quién te dijo mi nombre?"
"Ella" bramó el otro señalando a otra

Culpándose en cadena
rastrearon inutilmente un origen
"Soy un sujeto" murmuró el llamado Dios
"No, eres nuestro invento"

jueves, 13 de diciembre de 2007

QUE SI...

En el caminito de tus vértebras
mi energía acaba
que sí...
que solo siento que te quiero

Somos aire filtrándose
en los huecos del muro
que sí...
que solo siento que te quiero

Atravesas mi hielo
derrocando al cemento
que sí...
que solo siento que te quiero

En mi arista
deshoja tu bosque
que sí...
que solo siento que te quiero

Somos ensayo y error
en esta ilusión
que sí...
que solo siento que te quiero

No tenés religión
tu eternidad es mi amor
que sí...
que solo siento que te quiero

lunes, 10 de diciembre de 2007

Un intento de HAIKU

Roza la noche
caen las almas al mar
lloran por todos

Hoja al viento
desnuda la mirada
riega el alma

Furia de uno
late corazón solo
suspira ángel

Rocío nocturno
verde que crece fuerte
duerme en paz

lunes, 3 de diciembre de 2007

CORAZON DE CHOCOLATE RELLENO CON ROQUEFORT

“Because she loves you and you know that can´t be bad…”

Lennon-McCartney

Había una vez un país donde el S.R.K. (Sistema Represor Katólico), una doctrina que hablaba de la creación del mundo del sur y la venida del Mesías en forma de matrimonio; escondía los triki-triki para que no hubiera bang-bang. También quemaban libros en la vía pública que consideraban impúdicos y perseguían a trovadores que desafiaban al sistema.
Pero como toda cárcel siempre hay una fuga. Existía también un famoso filólogo nacido en Rosario llamado Lucho Haltuzer, primo hermano de Lucho Fangal (fanático de la Naranja Mecánica y creador del 3-4-3). Luego de años y años
de analizar la forma en que el S.R.K. dominaba a las personas llamó a su primo para decirle “¡Lucho es la ideología!”. Con la teoría comprobada editó un panfleto titulado “Como matar a tu mujer en un ataque neurótico”, que tuvo un éxito increíble entre la resistencia. Pero el pobre Haltuzer no llegó a disfrutar tal éxito porque la policía secreta del S.R.K. lo chupó y luego lo desapareció. Pero varios soldados del amor siguieron las enseñanzas del filólogo rosarino, entre ellos el Zombie Marchito. Este pasó su vida en un mar de lágrimas hasta que los conocimientos de Haltuzer llegaron a su cabeza y antes de marchitarse por completo escribió y divulgó varias historias. Con el método Vradburi 451 para memorizar y relatar aventuras, el Zombie juntaba en lugares escondidos a miembros de la resistencia para contarles historias que luego ellos debían transmitir a otros y así sucesivamente:

Se encontraba la Reina Batata sodomizando una berenjena, cuando la estaba por mandar al paraíso de las hortalizas apareció Pipo Cipolatti y le dijo:
"En nombre de todos los estudiantes y de Chubby Checker Dios del Twist, deteneos impúdica alteza de los tubérculos subterráneos
"
La Reina Batata ni se inmutó. Con el mismo sable láser que le había ganado en una mano de tinenti a Owi Bwan Kenowi (pero el que representó Ewan McGregor ya que Sir Alec Guinness era un ortiba que detestaba a los fanáticos de Star Wars) primero liquidó el asunto con la oscura berenjena y la envío al purgatorio. (N de R: Pedro, el pepino portero del edén de las verduras, le dijo a la berenjena que había tomado demasiada sandia con vino por lo que debía cumplir una pena de 7 años en el purgatorio) Retomando el hilo de la historia, la Reina Batata encaró a Pipo Cipolatti con el sable láser en la mano y le espetó:
"Tenés una canción
para convencerme de que no te mate"
Asustado, Pipo tomó unos toc-toc y rezándole al dios d
e la suspensión Fric Rot Gabriel, entonó el legendario y epopéyico cuarteto intitulado "8,40".
La Reina Batata
se emocionó hasta las raíces y le pidió la mano a Pipo Cipolatti, este se la cortó, se la puso en un frasco con formol y se la regaló. Luego de que el Same le curara el muñón la Mona Jimenez los casó. Pipo, que era un excelente cocinero y seguía las recetas del eximió chef Franco Bagnato, cocinó una torta de casamiento de chocolate con centro de queso roquefort. “Está química y científicamente comprobado que cuando las moléculas del chocolate y el roquefort se unen en las papilas gustativas, una explosión de placer revoluciona la lengua”. La Reina Batata no pudo creer el apoteótico sabor del que disfrutaba, que sacó dos pasajes a Rusia y lo llevó al ex twist de luna miel por el Kremlin a ver la momia de Lenin. Allí vivieron felices para siempre.

domingo, 2 de diciembre de 2007

SAVIA

No puedo hallar
el tesoro de mi llama

Como a mi espalda
la acaricio al despertar
se que me acompaña
pero no la puedo mirar

¿Por qué necesito verla
si con sentirla...debería alcanzar?

Una tortuosa carrera ansiosa
con agujas derramando
amaneceres por detrás
que no vuelven más

¿Por qué necesito verla
si con creer...debería alcanzar?

El sabor de hacer el amor
es el secreto que abre mi flor
huyendo de la melancolía
mi destino ilumina

domingo, 25 de noviembre de 2007

El motor

El payaso manejaba el auto. Una simbiosis de un Mini Cooper (de los viejos) y un Poncho Volkswagen. Era de noche y las vías estaban cerca. Nadie había en las calles. El traje era todo amarillo y constaba de dos partes: un saco a cuatro botones y un pantalón sin cremallera pero con botones. Llevaba una camisa negra acompañada de una corbata del mismo color. Era un payaso, pero para suerte de su acompañante no tenía ni la cara pintada ni una nariz roja. Era payaso por pura vocación, por su humor ácido, por inventar una historia que comenzaba con la masturbación de Silvia Suller pos intento de suicidio en la terraza del Sheraton mientras una foca tocaba con un arpa paraguaya la novena sinfonía de Beethoven. Por eso era un payaso, porque inventaba historias que hacían reír a unos y a otros no, pero nunca sabía como terminarlas.
En el asiento de al lado, su fiel compañero. Un niño de ocho años, huérfano y en busca de aventuras. Adiós escuela, adiós colonia de vacaciones y adiós y para siempre a la abuela que lo criaba. La radio era la única compañera de los dos viajeros que iban en búsqueda de la Presidenta. Asunto que lo hacia sentir muy importante al Payaso, quien había dedicado toda su vida (tal cual dicta la estirpe de los hazme reír) a los demás, archivando sus emociones en una cajonera del quinto infierno, ubicada en el último subsuelo del planeta Tierra.
Rod Stewart asomaba la voz por el stereo, su garganta cultivada con caros whiskies escoceses y demás hierbas le gritaba vaya uno a saber a cual de sus amantes My heart can tell you no. El Payaso, fanático de la música y gran historiador del rock miró a su acompañante, quien hacia sus primeras armas en el asunto musical y le dijo “nada mejor para una noche junto a las vías, que un romántico tema de los sintetizadores ochentas”. El niño no entendió bien a que se refería, pero como con cada concepto que no comprendía pero le resultaba interesante, lo archivó en su inconciente; él sabría administrarlo mejor. Inmediatamente que el rubio escocés dejó de cantar y para darle el gusto y la razón al conductor del Mini Cooper-Poncho, Gary Moore partió en dos su guitarra al tocar Still got the blues.
Era una noche perfectamente aventurera: estaban yendo a buscar a la Presidenta y los añorados ochenta saltaban por la radio, fuera de la ventanilla las vías vacías iluminaban un melancólico escenario. Para cambiar, porque al ser humano todo lo termina aburriendo al volverse monótono, el Payaso volanteó para cruzar las vías y seguir camino del otro lado. En eso el niño agachó la cabeza para observar una mosca que daba vueltas dentro del vehículo. El Payaso detuvo el auto, sacó su celular y marcó un número, “Lo estoy llamando a Pablo al servicio meteorológico para que me diga como va a estar el tiempo mañana”. “Todo normal”, pensó el niño, mientras fijaba sus ojos en la mosca que se acomodaba en su pie izquierdo; “está bien prevenirse con el clima” pensó, sobre todo si uno tiene que hacer un viaje tan importante llevando a la Presidenta.
Viboreante como un rayo la mosca salió volando hacia los asientos traseros y el niño levantó su cabeza; el mundo se le vino abajo. Una potente y redonda luz blanca recorría las vías, pero lo más terrible era que se dirigía hacia el auto. El niño intentando decir algo que su miedo no le dejaba, sacudió los brazos del payaso quien seguía con su oreja y boca pegados al teléfono móvil. La luz más rápido iba hacia ellos, con gran velocidad y persistencia. Cuando parecía que el final de la existencia llegaba, la locomotora pasó a escasos centímetros del auto. El niño comprendió que aun le quedaban materias que rendir en lo que a percepción de distancias refería. El Payaso era un hazme reír por naturaleza, pero no un suicida y menos un infanticida para poner en riesgo la vida del niño (a quien por cierto estimaba mucho), ya que iba manejando paralelo a las vías pero a uno o dos centímetros de ellas, no encima por lo que el tren no podía embestirlos. Salvo claro que el destino (la ideología de Dios) quisiera ponerlos patas para arriba.

“El tiempo va a estar con nosotros” celebró el cómico. Paso seguido quiso dar arranque al vehículo pero este no respondió. Una vez, dos y tres veces giró las llaves para encender el motor, pero nada de nada. La mosca exploradora de los asientos traseros hacia más ruido. El Payaso descendió del auto seguido por el pequeño. Al levantar el capot no había humo, ni olor a quemado y a simple vista todo estaba en su lugar. Del motor salía un tubo que el Payaso se encargó de destapar, para luego escupir allí dentro y escuchar el ruido de la saliva golpear un líquido. “Está lleno así que esto no es” afirmó sin mirar al niño. Metió su mano entre algunos cables para nuevamente abrir la boca y sin mirar al pequeño decir “Rum, rum, rum, rum, rum, esto también anda perfecto”. Su infante compañero observaba asombrado. Tocó la batería y no tenía ningún desperfecto. Revisó el agua y estaba impecable. Cada vez que tocaba un componente del motor, afirmaba que estaba bien y lo acompañaba de alguna onomatopeya imitando el ruido del motor. Luego de tantear el carburador miró al niño para decirle “Rum, rum, rum, rum, rum, está todo en su lugar y anda perfecto”. Como dos caras de una misma persona el Payaso y el niño se miraron en silencio intercambiando pensamientos. “Entonces ¿qué le pasa al auto? ¿por qué no arranca? ¿le falta algo al motor?” dijo el pequeño midiendo cada una de sus palabras. En un acto reflejo el Payaso estiró todo su cuerpo abriendo los brazos lo más que pudo para declarar “¡Le falta amorrrrrrrrrrrr”, acto seguido se abalanzó sobre el motor para cubrirlo de besos y gritarle “¡Te quiero, te quiero, te quierooooooooooo!”. Sorprendido y no menos asustado el niño le gritó que tuviera cuidado, que el motor seguía caliente y se iba a quemar. El Payaso solo atinó a responderle que el amor quema y mucho, pero que al mismo tiempo el amor todo lo cura y continuó con el ritual de sus labios.

domingo, 11 de noviembre de 2007

BICICLETAS


Viajó en el tiempo. Contento como cuando tenía ocho años y la primera bicicleta sintió la fuerza de sus piernas. Pocas cuadras eran hasta la estación de tren.
Mucho frió chupó en esas mañanas oscuras de invierno, la Tierra no estaba tan deprimida y la temperatura bajo cero era más extensa. Los ojos se abrían con el agua congelada, la mano pasaba pero no era una caricia, sostenía el peine que ordenaba el cabello. De niño, de adolescente y así hasta el exilio del adulto.
De vuelta al presente, sumaban ochenta y un años, sin embargo las veredas parecían inmortales y las lágrimas se despedían en la alcantarilla. Visera para el sol, campera para el viento; libertad para la ternura del encuentro.
Algunas palabras podían sonar vacías, para disimular cierta ignorancia del dolor causado. Pero el corazón de amor los unía. La verja del extremo estaba cerrada, en el andén pocos aguardaban el tren. Por la rampa subió la bicicleta, con los ojos rugosos cuidando detrás. El viaje era ese tiempo, esos años que parecieron perdidos y que ningún fantasma puede contar.

Lejos de la trampa, ya no se desangraban. No hubo oraciones para demostrar nada, ínfimo contacto físico, una abrazo, un beso; pero la energía envolvía. Arrancada del baúl que estallaba en las vías, la paz era luz. Rió al ver que el primer vagón quedó a varios pasos de donde estaban, corrió con la bicicleta para subirla, para volver a la actualidad. Nuevamente rió cuando las puertas cerraron el viaje. El tren se alejó, la ternura los encendió.










miércoles, 7 de noviembre de 2007

LOS SUBTERRANEOS



Viajan bajo tierra

embutidos en fierros y silicio.
Viajo.

Solos entre todos
con silencio en los ojos.
Solo.

En cada estación buscan
a la Madre de todos.
Busco.

En cada vagón extrañan
al Padre de todos.
Extraño.

martes, 30 de octubre de 2007

D10S existe


No solo que existe, sino que hoy es su cumpleaños. Inmortal, adicto, increible, verborrágico, autocrítico, gordo, cabrón, sincero; todo eso y más es D10S. Seis años tenía cuando vi el gol a los ingleses, aún hoy me sigue poniendo la piel de gallina. D10S es más que el fútbol, su figura es la más conocida en todo el planeta y eso se lo discuto a cualquiera

Feliz aniversario D10S, vas a seguir cumpliendo hasta el fin del mundo.





DIEGOTE PASADO Y CON VINCHA

lunes, 29 de octubre de 2007

FABIO ZERPA TIENE RAZON

Prendés la radio como todos las mañanas, para acompañarte mientras tomas unos amargos. Son las 5:59 de la mañana y en tu AM favorita "Que me van a hablar de amor" cantada por Julio Sosa, termina para dar comienzo al noticiero de la primera mañana. Repodrido de haber pasado el día anterior escuchando el discurso festivo de Cristina por todas las emisoras, pedís que por favor hablen de la vuelta del fútbol y del clásico con Huracán del próximo domingo. Pero la Galaxia es inmensa y se encuentra en constante expansión. No estamos solos. La radio escupe oraciones que vas hilando una detrás de la otra. "No pueden ser estas las noticias" pensas y ves como el agua caliente se hunde entre la yerba sin palo. El locutor habla de meteoritos cayendo en alguna parte del planeta. Agrega datos diciendo que objetos voladores no identificados con forma de platillos grises, están aterrizando en España, Turquía y Canada. Un bizcochito de grasa se mezcla con tu asombro, otro mate para digerirlo mejor. La voz del anunciador suena a desesperación con cada segundo que pasa. De los platillos, extraños y violentos seres descienden liquidando a cualquier humano que se les acerca. El locutor grita como loco, lo mismo está ocurriendo en todos los continentes, los cables de noticias llegan rápidamente y más extraterrestres hacen estragos.
Es un caos generalizado, vas hasta el balcón pero nada, el sol apenas se asoma. Sin embargo, muchos se suicidan, las comisarias y hospitales reciben llamados pidiendo ayuda. Las avenidas principales comienzan a desbordarse con los humanos yendo a trabajar, asustados, mirando al cielo con sus radiotransistores pegados al oído; sintiendosé como hormigas buscando un agujero.


El 30 de Octubre de 1938 Orson Welles le dio un susto bien grande al paranoico público de New York y New Jersey. A tu salud Orson, excelente chiste.