Círculo

"El cristal es el corazón de la espada.

El corazón es el cristal del Jedi.
El Jedi es el cristal de la Fuerza.
La Fuerza es la espada del corazón.
Todo está en uno:
el cristal, la espada, el Jedi y la Fuerza."

EL PAIS DE LOS SIMIOS

En esta época de Gorilas revival y Palitos Ortegas Montoneros, sólo falta el grafitti "Perón vive"...

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL LATEX

Producido, limado y escrito en coautoría con Micaela, Gisela y Cristina

Desde pequeño Yema Verde era fanático del porno. Consumía toda la pornografía posible en todos los idiomas existentes, desde hebreo hasta arameo.
La mañana del 11 de Septiembre de 2001, vio como las torres gemelas caían a través de el plasma ubicado en su loft de la calle Borrego. “¡Se viene el armageddón y yo no le dije que la amo!” pensó aterrado, al momento en que dejó caer su taza de té verde en el piso.
Ella, por su parte, aún yacía en la cama sin entregarse a él. Rápidamente el Romeo Verde proyectó y salió disparado a comprar un anillo de compromiso. En la calle Libertad finalmente encontró lo que tanto quería: 25 kilates de puro amor. Ella se merecía eso y mucho más.
Cantando “¡Libre, como el sol cuando amanece yo soy libre!”, tomó entre sus brazos a su amada Filomena y se dirigieron a la parroquia San Pablo, ahí en la avenida Alvarez Thomas de Colegiales. “¡Esto es inmoral!” dijo la eminencia episcopal, sin comprender la inmensidad del amor de Yema Verde.
Acongojado por no poder llevar a cabo sus sueños, nuestro héroe creía que todo estaba perdido.
-“¿Querés comprarme un sahumerio?” le preguntó un Hare Krishna.
-“Yo te compro uno si vos nos casas”
-“¡Por el poder de Grayskull, los declaro marido y mujer!”
Y así, Yema Verde y Filomena, su muñeca inflable, tuvieron enanitos verdes de latex y fueron felices para siempre.

¡Dame fuego!

-¡Santas cachuchas sanmartinianas Batman, el fuego de los pastizales ha regresado!
- Así es Joven Maravilla, creo que el humo volverá a empantanar nuestra querida Ciudad Gótica.
-¿Crees que hay alguna coincidencia con el acto del fin de semana en Salta y la marcha en Rosario?
-Mi lacteo adolescente, creo que la paranoia está cultivando tu imaginación. Seguramente estos incendios son producto del calentamiento global o a lo sumo, una travesura del Joker.
-Entonces piensas que no debemos preocuparnos.
-Exacto, ven dame la mano y bailemos compañero...

Fierro

"...yo les tengo mucho respeto a algunas palabras. La militancia, el exilio... No soy militante, pero reivindico la historieta como una forma de expresión. Me parece que si alguien tiene en la cabeza cosas que decir, tiene que decirlas. La historieta no es un medio ingenuo, tiene un poder de penetración muy notable. Con ella se puede hacer de todo, erotismo, pornografía, infantiles, adolescentes y relatos políticos, manejar ideología. Quizás queda grande, pero tratar de meter algo de la formación que uno tiene es una reivindicación natural de cualquier autor, porque se habla como si la historieta fuera sólo de evasión o para niños, y no es así."
Quién plantea esta contundente visión sobre la historieta, es Horacio Altuna. Les recomiendo que continuen leyéndolo en esta entrevista.

ALGO LATE (Y NO ES UN CORAZON)

“En esta puta ciudad

todo se incendia y se va…”

Ciudad de pobres corazones – F. Paez

Y pronto empezó a ser su recuerdo. Arrastrado de su celda, una vez más iba a verlas a todas desde el centro, una por una del lado interior del vidrio polarizado. El vigilante ve pero no lo ven.
Cuatro siglos después de la Revolución, casi que esta cumplió sus objetivos. Año 2.155, Buenos Aires es uno de los departamentos empresariales que conforman la administración y gestión del planeta Tierra. Con el modelo del estado-nación exterminado en perfecto plan, las fronteras finalmente desaparecieron dejando paso a la unión de la Gran Corporación Mundial. El Consejo de Accionistas determinó que Buenos Aires fuera el Departamento de Castigo y Disciplinamiento.
Los cinturones que lo sujetaban al sillón de metal eran de piel humana. Nada se tira, todo se recicla. Los instrumentos de tortura son tan viejos como la actividad misma. Unas cuantas horas más sus ojos iban a estar abiertos con ganchos en forma de tirabuzón. El CEO de la ciudad miraba atentamente, sin monitor de por medio, fresco, en la sala esférica. El técnico encargado de los interrogatorios giraba el sillón sobre sus ruedas. Todas las colmenas se mostraban ante sus calcinados ojos. Con exacta claridad se descubrían los movimientos de los presidiarios.
Ya no recordaba que número de interrogatorio era. Cada escape fue un titánico consumo de energía. Alejarse del esquilado cutáneo o del raspado eléctrico y perderse en la imaginación, fue su escudo de defensa. Y el crimen mayor.
“¿Usted imagina?, ¿usted fantasea?, ¿usted malgasta nuestra energía?, ¿usted consume nuestro tiempo?”. Así eran todas las inquisiciones del técnico interrogador. “¡Asuma su culpabilidad, confiese cómo es el proceso y su cuerpo no será reutilizado!”. En un mundo sin animales, en un planeta sin plantas, con una vida sin haberlos conocido más que por el relato de boca en boca; él escapaba entre ellos, con la mirada férrea atravesando el concreto de la torre central y los kilómetros de espesor de los compartimentos de detención.
El CEO, con movimiento mecánico marchaba circundando al interrogado. En otra oficina, cámara y micrófono de por medio, el Responsable de Desgrabación, transcribía detalladamente todos las preguntas, acotaciones, gritos, balbuceos y demás expresiones orales de los interrogadores y detenido.
Abría su mandíbula con las propias manos, desgarrando su conciencia, la que durante 33 años construyó en sociedad. Toda una estrategia de escape. Alejamiento del dolor en la ruta de la locura. Sus ojos se inflaron como si el planeta Marte se clonara, cuando la jeringa agotó su contenido en la sangre. ¿Cómo interceder entre la mutilación del cuerpo y la recepción carnal y nerviosa, si no es con la gloria más humana de todas?
Se desprendió totalmente, caminando apaciblemente por el bosque, allanando espacio detrás de un ciprés que oficiaba de preámbulo a una cascada. Abajo, la espuma de agua tan fantásticamente creada.
Fue inútil el apuntalamiento del técnico interrogador con la linternita, los ojos no respondieron al estímulo. El CEO mascó su boca pastosa asumiendo una derrota más. Ordenó que lleven el cuerpo al Depósito de Reciclamiento y regresó a su oficina.

MAGNUM 44

El Negro Fontanarrosa está contento. En diciembre se estrena en nuestro país el largometraje animado de uno de sus personajes más famosos: Boogie, el aceitoso.
Los que hemos leído sus historietas, fuimos cautivados por su sincera violencia, su antipoliciaca ternura y su Magnum 44.
Veremos como resulta el film y esperemos que el personaje con todos sus rasgos característicos, como toda la ambientación y espíritu del comic original, sean respetados tal cual el Negro lo dispuso.
Mientras tanto, vale mencionar la hermosa balada con la que comienza el avance:

"TODOS", "LA GENTE", "EL CAMPO"...

Una vez más, el artista Rep demuestra por qué es uno de los que mejor lee y comunica la realidad socio-política argentina. Humor sardónico a pura condensación y desplazamiento. Me mata el detalle de la camiseta de Boca.

Se viene, se viene....

"EVOLUCION HUMANA" por Milo Manara

Milo Manara es un dibujante italiano de la hostia. Fánatico de Federico Fellini, sus historietas tienen un tinte erótico y onírico. Una pequeña muestra aquí:

GUERRERO DE LA LUZ

Se de una caverna
voraz de destrucción
imperio de maldad
mil átomos de fuerza arañando estalagmitas

En la noche de carencia
no hay ángel
capaz de redimir
el significado del goce

Lucifer de mi cuerpo
cuanto deseo exiliarte
apoderada de mí
tu sed de venganza

Oh estrella mía
guía mi fortuna
en esta tempestad
aunque el purgatorio aguarde

Son pocas alas
a las que creo
intento luchar por mi desvelo
ilumina con tu fuerza mi credo

Demonio de mi alma
incinera tus objetivos
es un Guerrero de la Luz
al que estás teniendo cautivo

¡HUEVOS, ALMA, CORAJE, ESPIRITU, COJONES...

IMPETU, AUDACIA, AGALLAS, GARRA, GANAS, VIDA; Y ASI HASTA EL FIN. ¡HONRA Y HONOR! COMO LOS ESPARTANOS, COMO ESOS 300 HEROES DE LAS TERMOPILAS. CABEZA EN ALTO Y MIRANDO ADELANTE ¡HONRA Y HONOR!

ANTICUERPOS

“Timothy miró el último papel

que papá arrojaba al fuego.

Era un mapa del mundo.

el mapa se arrugó y retorció entre las llamas,

y desapareció como una mariposa negra y ardiente”

CRONICAS MARCIANAS – Ray Bradbury

El británico James Lovelock es el científico creador de la teoría llamada GAIA. La misma afirma que el planeta Tierra es un superorganismo que está vivo, o sea es un ser viviente como los humanos, los animales o las plantas. Así como el cuerpo humano y la mayoría de los cuerpos orgánicamente vivos, nuestro planeta en la teoría de Lovelock, tendría la capacidad de auto regular su temperatura y demás condiciones esenciales para mantener un estado de salud equilibrado y sano.

En esta última semana estamos siendo testigos de dos “desastres naturales”, como el ciclón Nargis en Myanmar (país del sudeste asiático) y la erupción del volcán Chaitén al sur de Chile. El primero aniquiló aproximadamente cien mil personas, cifra que seguramente irá aumentando con el correr de los días. El segundo está causando la evacuación del poblado completo de la localidad de Chaitén y además, su torre de humo de unos quince kilómetros de alto se transformó en una nube tóxica, que está cruzando los Andes para instalarse en las ciudades argentinas de Esquel y El Bolsón. Las cenizas del volcán que caen en la tierra, están envenenando el agua de las zonas anteriormente nombradas. En síntesis, se está produciendo un desastre ecológico terrible que conlleva la muerte de animales, plantas y ecosistemas enteros.

¿Y si Lovelock tiene razón? ¿Si la Tierra es un superorganismo vivo y estos “desastres naturales” son los anticuerpos creados para combatir su cáncer, o sea nosotros, los seres humanos? Cuando cualquier persona aumenta su temperatura corporal por encima de los 37,5º centígrados, o sea tiene una simple fiebre, lo que está haciendo es auto defenderse de algunas infecciones. Mediante este natural mecanismo de defensa, el cuerpo humano combate agentes invasores y destructores para estabilizar el organismo. ¿Y si nuestro planeta está “teniendo” fiebre? La cifra de cien mil muertos no significa nada con los poco más de siete mil millones que la habitan.

En los últimos años la población humana ha sufrido terribles ataques por parte del planeta, como el huracán Katrina (2005) en los Estados Unidos y el terremoto submarino del Océano Indico (2004), que provocó el destructor tsunami. ¿Son estos simples “desastres naturales” o la Tierra está combatiendo un cáncer que día a día la consume más y más?

No vale la pena entrar a detallar todos los desastres y males que le provocamos a nuestro planeta, son ampliamente conocidos. Pero, mal que nos pese, en la actualidad para nosotros y para esta provocadora forma de vida en la que estamos organizados, el planeta Tierra no es ni más ni menos que un almacén de stocks de recursos energéticos. Drenamos y drenamos una cantidad enorme de energía, como si esta fuera infinita. Cuales seres cancerígenos, invadimos, desplazamos y destruimos componentes sanos del organismo terráqueo.

Cuidado con las palabras y su retórica de construcción. Hablar de “desastres naturales” es hablar de algo que ocurre naturalmente, como si no hubiera responsable u origen de eso. Prefiero que hablemos de anticuerpos del planeta Tierra combatiendo al cáncer, para erradicarlo de una buena vez y lograr una vida sana y equilibrada. O si queremos evitar ser una enfermedad degenerativa y consumiente, replantémonos profundamente este modo y medio de vida en el que estamos viviendo desde hace poco más de cuatro siglos.

2 x 1 "PUNK NOT DEAD"

FULL (la chica del detergente azul)

Sólo y pensativo junto a los detergentes. En los estantes buscaba limpieza.

—¿Por qué te colgás viendo los detergentes?— le preguntó.

El no supo que responder, tampoco hizo esfuerzo para intentarlo. Continuó contemplando los lavavajillas multicolores. “Todos limpian igual” atacó. El la miró a sus ojos azules, bajó la mirada y por unos cinco segundos la arrinconó en el púrpura escote de la muchacha, pensando en la canción.

—¿Te gustan?

“Me encantan” le contestó, mientras tomaba un detergente azul. Ella se interpuso entre él y la góndola, le sacó el producto de limpieza y disparó directo al nervio óptico —Me gusta que me hablen mirándome a los ojos.

Imperativa hasta en la cama resultó ser.

Pasaron la noche juntos. Ella había aspirado unas cuantas líneas de coca, provocándole un ímpetu de amazona terriblemente excitante.

—El rock está muerto— suspiró ella cuando el segundo coito expiró. —La última revolución, si la podemos llamar así; fue el punk y murió hace 28 años.

El jugaba con las volutas de humo imaginarias del cigarrillo que no fumó. Para gracia de sus pulmones lo había dejado. Entre una de las fantaseadas pitadas contraatacó “Joe Strummer hizo tres discos fabulosos entre 1999 y 2003”. Ella le robó el cigarrillo y lo prendió. A él, el humo lo asqueaba aunque contradictoriamente el aroma a tabaco lo enamoraba. Un amor pasado, pisado; vieja vida de héroe tóxico.

—¡Como te gusta decir boludeces!— fraseó ella en la mitad de la tercera pitada. El sólo volvió a pensar en la canción.

Se volvieron a ver al día siguiente, al que le siguió y así diariamente hasta un quinto encuentro. Sin darse la mano caminaban por la avenida Cabildo, llegando a la esquina de Juramento. Termitas de personas salían de la boca del subte, subían y bajaban de los colectivos. Bolsas de marcas famosas llevaban como estandartes identificatorios.

—¡Cumplí un sueño!— exclamó ella. El hizo una mueca de estorbo, bordeando el asco al verse sumergido en la superpoblación de insectos devoradores.

—¡Soy famosa!— grito ella desplegando sus brazos y mirando al cielo. “¡Pelotuda!” agredió uno que sin querer recibió su manotazo. El la tomó de la cintura y la besó en la boca. “Te dije, soy famosa; no me vas a olvidar nunca” susurró ella apenas sus labios dejaron escapar la lengua. El solamente pensó en la canción.

Al sexto día ella lo cabalgaba guerreramente, como si fuera la reina Hipólita domando al Toro de Minos. El no quiso aspirar nada, siempre le impresionó y costó esa forma de alterarse. Pero lo hechizaba ver a su amazona preparar su ritual de corte, alineamiento y aspiración. El frenesí se multiplicaba y los cuerpos agradecían.

El jugaba con su pezón. Recorría la aureola marrón con su índice, encarnando en Teseo descubría sus senos. Embebía el dedo en la lengua de su reina y volvía a lubricar el pezón. El decidió preguntar y cuando estaba llegando al final de la pregunta, ella le cerró la boca; temerosa y ocultando parte de su ser, montó nuevamente al Minotauro.

El día siete él consiguió dos bicicletas. La cuadra en bajada de Federico Lacroze hasta Luis María Campos siempre fue temeraria.

—Hasta acá llego— musitó él.

—¡Te espero abajo!— se despidió ella.

El dio la vuelta, partió en sentido contrario al ruidoso tránsito, huyendo del 60 que la llevó por delante. Comenzó así su dura lucha contra el recuerdo, cantando la canción “…con lo que cuesta armar un full, armar algún puto full y jugarlo en este paño…”.

Un soldado de América

Acida, surrealista, psicotrópica, lisérgica, confusa, ciberpunk; esas y muchas más son las características de la novela GUERRILLEROS (Una salida al mar para Bolivia) de Ruben Mira.
Como en tantas otras oportunidades mi amigo El Comandante CAM me dijo: "Leé este libro". Como en tantas otras oportunidades, le hice caso...
Esta no es una historia básica. Transcurre en Bolivia, en su selva y en una ciudad que nunca nombra. Resulta que hay un grupo de guerrilleros con una pila implantada en el cerebro, que se acciona con cocaína (sí, se la aspiran toda) y estos guerrilleros buscan desatar la ansiada revolución continental. La pila en cuestión esta conectada a una máquina llamada Matriz del Guerrillero Perfecto. La misma trabaja cuando los guerrilleros duermen y cual Matrix, los programa para la liberación americana.
A todo esto Existen dos corporaciones que luchan entre sí y contra los guerrilleros, para convertir a toda la población mundial en enanos y transformar las heces humanas en golosinas.
Diversos personajes surcan esta delirante historia: Niñas adolescentes vestidas con trajes de latex rosados, con pistolas que disparan condones llenos de semen; un mafioso que hace estatuas con personas vivas y hasta una iguana (sí, el animal) que es experta en armamento pesado y liquida batallones enteros de marines.
El libro tiene toda una ambientación de comic. Sus párrafos obligan a veces a una segunda lectura para poder imaginar lo que el autor describe.
La novela está relatada en primera persona y quien va contando las aventuras de los guerrilleros, es alguien a quien todos llaman Che.

En la web encontré este video, reafirmando el estado lisérgico del autor:

Escéptico en colectivo

Un dedo dibuja la ventana
el boleto absorve humedad
quieto en el vidrio
pide una moneda para entrar

Agujas escupe el Cielo
el Infierno no le contesta
suficiente con la última noche
tan cerca de casa

Quisiera rezarle a un talismán
leer al conejo
discutir con el tiempo
aunque escepticismo calce en los guantes

Dobla en la terminal
resbala el boleto hasta el pasillo
la puerta lo devora
me da no se que dejarlo ir

ESCRIBIR PARA VIVIR

El poeta Juan Gelman recibió ayer el Premio de Literatura en Lengua Castellana Miguel de Cervantes. Más allá de la justicia que representa haber obtenido la mención del autor del Quijote, quiero resaltar algunos pasajes del discurso de Gelman al recibir tal honor:

“Hoy se premia a la poesía, como fuera premiada ayer y aun antes en este histórico Paraninfo, donde voces muy altas resuenan todavía. Y es algo verdaderamente admirable en estos “dürftiger Zeite”, estos tiempos mezquinos, estos tiempos de penuria, como los calificaba Hölderlin preguntándose “Wozu Dichter”: ¿para qué poetas? ¿Qué hubiera dicho hoy, en un mundo en el que cada tres segundos y medio un niño menor de cinco años muere de enfermedades curables, de hambre, de pobreza? Me pregunto cuántos habrán fallecido desde que comencé a decir estas palabras. Pero ahí está la poesía: de pie contra la muerte”

Sólo unos pocos se paran de pie contra la fría Parca. Agrego un último párrafo:

"¿Cuántas palabras aún desconocidas guardan en sus silencios? Hay millones de espacios sin nombrar y la poesía trabaja y nombra lo que no tiene nombre todavía. Esto exige que el poeta despeje en sí caminos que no recorrió antes, que desbroce las malezas de su subjetividad, que no escuche el estrépito de la palabra impuesta, que explore los mil rostros que la vivencia abre en la imaginación, que encuentre la expresión que les dé rostro en la escritura"

¿Cuanto poder hay en el nombrar? ¿Cuanta fuerza hay en despejar caminos nunca antes recorridos?
Recorrer caminos nuevos, desbrozar malezas subjetivas, no escuchar el estrépito de la palabra impuesta y pararse de frente contra la muerte; lecciones de vida que el Gran Maestro nos dio ayer y siempre.

Puerto sin salida al mar

“Salgo a caminar sin rumbo, en un día cualquiera

pero un día cualquiera puede ser mucho más”

(La Portuaria “El bar de la calle Rodney”)

“Dentro de poco ya no vamos a escuchar el ruido del tránsito” dijo mi hermano y entró a la dietética. A causa de su acento, le pregunté al que nos atendió de donde era. “De Gualeguay, Entre Ríos” respondió. “Hace unas tres semanas que estoy en Buenos Aires, y la verdad que ya extraño. Esta ciudad es un quilombo inbancable”. Sonreí mientras le pagaba, para desaparecer al instante con la bolsa de tutucas adquirida.

Caminamos sin hablar por Lacroze, comiendo las tutucas en dirección al cementerio. Su fachada siempre me recordó al Partenón griego. Llegué a idear una fantástica unión grecoporteña, donde el cementerio era una morada más de los dioses griegos. No sabía muchos nombres ni cuantos había. Para mis seis años Apolo sonaba a algo poderoso, enorme. Mazinger Z hizo que a Afrodita la idealizara como una guerrera mecánica. Zeus, rey de los dioses y dios del cielo y el trueno: esa descripción se grabó con fuego en mi biblioteca mental. Lo imaginaba tirando rayos a diestra y siniestra, montado en una nube y viviendo eternamente. Llegamos al cementerio al mismo tiempo que vaciamos la bolsa de tutucas.
Atravesamos la entrada y miré a un mendigo tirado contra el portón, sin ni siquiera un cartón de vino, todo orinado y pidiendo dinero; en un arrebato de sincera hijaputez pensé en lo muerto en vida que estaba, cumpliendo su función de outsider del sistema. Una vez dentro no pasamos por la fachada griega, estaba en reparación, continuamos camino por una puerta lateral. Más adentro aún, mi niñez quedó desahuciada al comprobar por última vez, que el cementerio nada tenía de embajada de las deidades griegas: Augusto Timoteo Vandor, todo un lobo de metal señalando el cielo, miraba hacía el portón de hierro.

Surcamos la zona de los panteones, mi hermano continuaba sin decir nada. Llegamos al sector de los nichos. “Tenés razón, no se escucha ningún auto acá dentro”, le dije para hacerlo hablar. Mudo. Miró como buscando algo. “Nunca me acuerdo donde era que estaba el abuelo. ¿Vos siempre venías con la Abuela?”, finalmente soltó la lengua. “Siempre”.

Las personas que van a ver a sus seres queridos muertos al cementerio ¿los van a ver? ¿una tumba? Nunca entendí ese ritual. Pensé en lo que hay del otro lado. En lo que no hay. En como será. En como no será. En quien seré yo del otro lado, si soy, si hay otro lado. Pensé en las vidas pasadas, en la reencarnación, en el karma. ¿Cuánto habrá de cierto en todo eso? ¿Cuántos años humanos hay entre vida y vida? Un persa del siglo V antes de Cristo, ¿habrá reencarnado y leído de su pueblo viviendo una vida totalmente diferente, a cientos de años de distancia de esa vida anterior, sin reconocer absolutamente nada de eso, sin imaginárselo, sin que se le haya filtrado en algún sueño? ¿Habrá visto el Shakespeare reencarnado, sus propias obras de teatro? Mientras, continuábamos caminando.

Los nichos nos rodeaban. Uno al lado de otro, llenos de cenizas humanas. Algunos con cenizas de familias enteras. Paredes de tres metros de alto y ventipico de largo, como edificios del descanso eterno. Hasta la próxima vida. La práctica del ser humano de acomodarse uno arriba del otro, continúa hasta en la muerte.

Ninguno decía nada. Arribamos a la parte donde las cruces emergen de la tierra. Ordenado y perfectamente urbanizado. Tumbas de un lado, camino de baldosas numeradas en el medio y más tumbas del otro. Ubicadas por el año de fallecimiento. Acá 2004, allá 2003, le sigue 2002 y la manzana concluye en 2001. Los muertos tampoco se libran de los números.

Mi hermano prende un cigarrillo, se sienta en un banco y me hace señas de que espere unos minutos. Salto de la manzana de las cruces a la calle. Inmediatamente una camioneta me toca bocina para que me corra. Aunque un cartel diga que el máximo es de quince kilómetros por hora, los vehículos también nos ganan espacio en la muerte.

Recorro dos cuadras. De un taxi estacionado sale una melodía. Jhonny Cash canta Give my love to rose. El taxista duerme una plácida siesta. Hago una cuadra más. Llegó a la manzana del 2008. Una, dos, tres y así hasta llegar a la séptima tumba del lado izquierdo, fichada con el número 107. Está vacía. No tiene cruz. Sólo una lápida de mármol blanco. Mi hombro siente la mano de mi hermano que lo aprieta. Vuelvo a preguntarme, ¿Qué hay del otro lado? ¿Quién seré allí?, si soy alguien. Es la ¿hora? donde todas las creencias y religiones, se juegan ante su resaca opiácea. ¿Cómo continúa el juego? Entro. Se cierra la puerta. La tierra cae de a poco. Mi hermano enciende otro cigarrillo, lo entierra y deja que se consuma. Saluda y se va.

Let there be rock

Luego de 8 años la banda de rock australiana más grande de todas vuelve a sacar un disco. AC/DC está grabando nuevo material en Vancouver (Canadá) y el mismo estaría saliendo a fines del corriente año.
Lo más probable es que este disco no se aleje mucho de la clásica temática rockera de la banda. Pero no importa, porque tengo torta y porque mientras Angus Young siga tocando la guitarra como siempre lo hizo y Brian Johnson conserve su tono de voz, estamos contentos. Va una entrevista radial a Brian contando del nuevo disco. Hagan cuernitos con sus manos y sacudan la cabeza, esperando que vengan por estas tierras.

Un Romántico

Diego Armando Maradona es un personaje al cual catalogo de Romántico. Quien lee esta oración podrá pensar al principio que es una locura lo que estoy diciendo, pero en las siguientes líneas voy a tratar de explicar el porque de esta idea.

Alfredo de La Paz en su texto La Revolución Romántica habla del romanticismo como un hecho de la sensibilidad que se traduce en un estado de excesiva y permanente impresionabilidad, irritabilidad, intolerancia ante las tensiones y una cierta inquietud narcisista que tiende a complacerse de si misma y a agotarse en si misma. Diego Maradona, a mi parecer, reúne estas características. Es una persona que impresiona, tiene una imagen chocante, fue el más grande jugador de fútbol de todos los tiempos y es un personaje conocido (literalmente hablando) en el mundo entero. Es un individuo que se irrita constantemente, que es un intolerante ante una acción o idea opuesta a lo que él piensa o siente. Posee un narcisismo que es agrandado por la adoración que la gente tiene hacia él, y ese narcisismo a su vez es autoabastecido por el propio Maradona. Lo vemos cuando habla con algún medio de prensa o cuando por ejemplo dio el discurso en la cancha de Boca, el día de su homenaje y despedida de la Selección. En ese discurso Diego dijo que de ahí en adelante no importaba quien usara la camiseta número diez de la selección, que esa camiseta siempre iba a ser de él. Y eso fue avalado por la AFA y todo el ambiente futbolístico de la Argentina, al retirar la “Diez” de todas las selecciones de fútbol de la Argentina. Aunque la FIFA luego determine lo contrario.

Maradona es un personaje que aunque no tenga ningún dilema siempre se los está buscando o trata de encontrar algún otro personaje para confrontar. Diego tiene esa capacidad de sentir, de recordar, de lanzarse hacia lo divino, hablando en el ámbito estrictamente futbolístico o sea, dentro de una cancha de fútbol. En el verde césped fue capaz de realizar lo inimaginable con una simple pelota atada a su zurda. Supo formarse un estilo y técnica propia tanto en un campo de juego como fuera de él, de tal manera que se lo puede catalogar como un Dios del fútbol. Él solo ganó un mundial, él solo en un equipo pobre y del sur de Italia ganó varios campeonatos y copas, y llevo a ese club y a esa ciudad (Nápoles) a lo más grande de la historia del fútbol mundial.

Diego posee esa imagen oscura a ojos del capitalista mundo occidental de doble moral (su fuerte adicción a la cocaína, amigo de Chavez, quiere ir a visitar Irán y conocer a su presidente), caótica y demoniaca: basta recordar el incidente con los periodistas y el rifle de aire comprimido en su quinta. La gente ama u odia al “Diego”, no hay intermedios. Maradona posee ese talento innato de los románticos, ese bien como don de la inspiración que llevaba a cabo en un partido. Hoy en día, que Maradona ya no juega, podemos entender como su arte le servía como una suerte de indemnización para consolar esas posibilidades irrealizables que él tenia. Diego está insertado en un contexto social que lo fue consumiendo y matando de a poco, es un enfermo por naturaleza, más allá de su problema con la droga, es un enfermo en el sentido que lleva a cuesta suyo la cruz del sufrimiento. Es la historia del chico que nació en la villa, nunca tuvo nada y a los 18 años empezó a poseer el mundo a sus pies.

Maradona lleva consigo ese dualismo de la vida y la muerte, del bueno y del malo. Nace y muere al mismo tiempo, los periodistas lo matan y reviven. Dentro del fútbol él desvalorizó todo lo claro y duradero: rompió con el mito de Pelé, llevó a un equipo pobre a la riqueza más grande, y siempre respondió, y de hecho lo sigue haciendo, con su hostilidad romántica.

NUBE TOXICA

Son las dos de la mañana. Escribo a esta hora porque hay paz, mis Maestros tienen razón, la noche es toda magia. Pero estoy intranquilo. Demasiada calma me pone tenso. La luna no se ve. El cielo está todo encapotado y no por nubes. Ayer estuvo fresco, anteayer hizo menos de diez grados y hoy el termómetro pasó los veinte. Ahora está bien para estar en cuero. El tiempo está raro, hace rato. Huelo a quemado.

Veo al Bambino Veira en Foxsports y revivo una de sus inmortales frases: “¡Tengo miedo nene!”. Yo también Bambi. Salgo al balcón. Pensé que se había ido o era un sueño, o el delirio de una mala resaca. Pero no. Es real. Demasiado real. Lentamente avanza. Durante el día había desaparecido, pero volvió con la noche. Como los espectros y los malos espíritus. Busco el cementerio pero no lo encuentro. Está tapado. Estoy a una manzana de distancia, ningún edificio me tapa y no consigo verlo. Lo esconde. Algo va a pasar. Parece quieta. Pero no. Avanza. Lentamente. Mansamente. Como si fuera llevada por alguna inerte corriente. Abraza mi balcón. Intenta meterse por mis poros. Toso un poco. El olor se torna insoportable

No quiero dejarme llevar por los medios y poner trapos en las rendijas o encerrarme herméticamente en mi departamento. Continúo intranquilo. Escucho ruidos abajo. No hay nadie. Ni un alma transita la avenida. Raro. Siempre a cualquier hora de la madrugada algún trasnochado se pasea por estos lados.

Más ruidos extraños llegan a mis oídos. Como crujidos mezclados con lamentos. Miro a la izquierda y no hallo nada. Me dirijo a la derecha y veo a Macri cerrando el Moyano y el Borda, jugando al Monopoly con los hospitales porteños. Achino los ojos y detrás suyo aparece Patti; mierda, al final está libre. Pero nada de esto me asusta, estoy acostumbrado. Lo que viene detrás es peor. Ahora comprendo todo. George Romero tenía razón. Siempre temí este instante. Supe que algún día iba a putear por vivir tan cerca del cementerio. Ahí vienen. Arrastrándose, revividos por la nube que nadie puede controlar. Salen del cementerio, de a cientos. Gritando por sesos frescos para alimentarse.

La nube, ella es la responsable. Desde Victoria (Entre Ríos), pasando por Zárate, el Delta y quien sabe cuantos lugares más que la televisión no quiere mostrar. Tranquilos pero convencidos ellos avanzan. Una horda de muertos vivientes van tomando la Reina del Plata. Es el fin. Se acabo. Si el Padre Brown estuviera aquí le preguntaría: ¿Tiene razón Cristina en responsabilizar al nuevo fetiche de los medios de comunicación, la masa uniforme poseedora de una sola identidad denominada por ellos simplemente como “campo”? ¿Habrá algún enlace entre la cultivación de soja y toda esta quema de pastizales? ¿Ganará finalmente San Lorenzo la Copa Libertadores de América? Mientras, la nube comanda a sus tropas. Vencen la puerta de entrada de mi edificio. En pocos minutos estarán aquí, con su putrefacto aroma clamando por mi cerebro.

¡Que les cosan el culo!

En el día de hoy, Benedicto XVI pidió "Cerrar las heridas" ocasionadas por los violaciones a menores, cometidas por sacerdotes católicos (les debo los nombres y cantidades) en los Estados Unidos en los últimos años. También pidió al (díganme si no es una graciosa frase) pueblo estadounidense que se reconciliara con la secta presidida por Ratzinger y que no olviden "las injusticias cometidas por los colonizadores a los nativos del continente".
En su discurso, Benedicto habló de una "cultura cada vez más secularizada y materialista" Que alguien por favor le recuerde el papel de la iglesia católica en los últimos 500 años de la humanidad, para saber el grado de protagonismo que tuvo en la conformación de la sociedad occidental actual.
También señaló que algunas ovejas "se inclinan a adoptar actitudes contrarias a la verdad del Evangelio". El Evangelio por si mismo no dice nada, hay que interpretarlo, lo que continúa demandando años y años de estudio. Las lecturas y comprensiones que viene practicando la Iglesia Católica Apostólica Romana a la Biblia, tergiversan un texto para transformarlo en una herramienta de control y coerción, para construir una sádica verdad y así tener el mando de la realidad social. Además si a esta altura de la humanidad, siguen con la ferrea oposición a la libre educación sexual y repartición gratuita de condones, los que quieren prevenirse del S.I.D.A. les llevan la contra.
Por último pidió una aguja e hilo......
Por suerte Dios no está en los detalles de hoy!

Diego Jeremy

En 1990 Cicciolina y Moana Pozzi protagonizaron Cicciolina e Moana ai mondiali. Una sátira porno que transcurre en el Mundial de fútbol de Italia´90 y donde ambos gatitos, desgastan sexualmente a las principales figuras de las selecciones contrarias, para que la Azurra se alce con el Trofeo de la Copa Mundial de la FIFA. Magníficos futbolistas son personificados en el film, tal es caso de Jurgen Klinsmann y Ruud Gullit. Obviamente no podía faltar el más grande de todos, caracterizado por el magistralmente dotado Ron Jeremy:

"No fue bueno, pero fue lo mejor"

ESTELA PLATEADA

Esa mujer con la que una sola vez (sí, una única oportunidad aprovechada) fundí mi máscara. Nunca volverá. Ni debe volver. Ese deseo jamás sublimado. Ese cielo de mañana que nunca regresará y siempre desearé. Si regresa, ya no será lo que fue.

Una despedida para volver a encontrarnos, pero no aquí. Nos dispersamos, viajamos por el mundo y nuestra sangre para reunirnos en el lugar nunca imaginado, pero si sentido. Ese amor que fue (porque mientras fue no lo pensamos) y hoy no está.

Toda racionalidad vive en la melancolía y acrecienta nuestro sentimiento que por decantación, alimenta la chimenea de nuestra creatividad. Y sí, somos más proclives al arte cuando estamos tristes.

Cuando esa aguja corta la tanza, por ese abrazo que fue hace cinco minutos y detuvo el tiempo (inventado por los relojes, inventados por nosotros, inventados por…). Escapa a mi comprensión humana. Vos tu camino, yo el mío. No me importa si es el destino o qué, hoy es así, elijo esto, elegís eso. Separados. Y duele.

Intentamos equilibrar lo que no se puede equilibrar en vida. Intentamos acoplar a la humanidad en lo que no puedo manejar. Intento expresar lo mío en una proyección, uniendo a la masa de terráqueos que tanto aumentan mis nervios en los noticieros.

Es esto. Hoy. No se mañana. La tristeza. Esa gota de témpera (que no vuelve) que nos recuerda como fue. Como el tango: todo tiempo pasado fue mejor. Spinetta: Me niego a creer que todo tiempo pasado fue mejor. Disyuntiva. Lucha. Honra y honor. Sangre, demasiada sangre derramada. ¿Hasta cuando?

Avanzo. Dejando atrás el presente, mi vida, entonces, ¿Qué vivo? Como si quisiera atrapar el espacio creado por la fábrica, para, para…¿Qué mierda hago con el tiempo congelado? Ansioso. Tenés lo que quisiste y no sabés que hacer con eso. Sí, humano al fin.

Todo es mañana….un engaño.

Tristeza. Ese vaivén al caminar que no elegí. Sí, rabioso como uno de los cuatro apocalípticos (elijo al de la hambruna, así para cuando me arrepienta les puedo cocinar y redimirme al máximo), triste, por el desequilibrio vertebral.

Triste por la represión del espíritu. No dejando pasar lo que más allá de la cerradura cabe.

Salteás el Atlántico y tu amor queda. El mío vuela sobre él y persiste. Muere la tristeza. Pero no lo vemos. No queremos. Somos humanos. La necesitamos. Con una mano azotamos nuestra espalda y con la otra limpiamos la sangre. ¿Sociedad mundial? ¿Occidente? ¿Oriente? No sé, nunca crucé más allá del continente muerto.

Un barrilete de equilibrista. Entre modems y la piedra filosofal. La pluma sigue adelante, traspasa la sombra detrás de tus ojos, al niño que se hizo hombre. Sobre el mapa de combate los clavos la ubican, la drenan, la metamorfosean y vos y yo nos preguntamos que me ha pasado y que te pasará.

Guardo mi esperanza. Mejor no. La juego. A expensas de mi tristeza.

Alcanzo el equilibrio y evado la tristeza. ¿Cuándo? Pregúntenle a Azrael.

FUEGO (el retorno del Grifo)

Una llama
un tiempo
un espacio
hoy

Ayer es el lazo del recuerdo
fuego en el presente
las llamas deshacen marcas
construyen cimientos

Calor padre
vida de la mano de Dios
es la sabiduría
adquirida al andar

Un "Te quiero" es escudo
honra y honor el mandoble
al frente en la batalla
el Grifo comanda

Velas sagradas
tus palabras iluminadoras
de la noche más oscura
el alma forja su armadura