ESTELA PLATEADA

Esa mujer con la que una sola vez (sí, una única oportunidad aprovechada) fundí mi máscara. Nunca volverá. Ni debe volver. Ese deseo jamás sublimado. Ese cielo de mañana que nunca regresará y siempre desearé. Si regresa, ya no será lo que fue.

Una despedida para volver a encontrarnos, pero no aquí. Nos dispersamos, viajamos por el mundo y nuestra sangre para reunirnos en el lugar nunca imaginado, pero si sentido. Ese amor que fue (porque mientras fue no lo pensamos) y hoy no está.

Toda racionalidad vive en la melancolía y acrecienta nuestro sentimiento que por decantación, alimenta la chimenea de nuestra creatividad. Y sí, somos más proclives al arte cuando estamos tristes.

Cuando esa aguja corta la tanza, por ese abrazo que fue hace cinco minutos y detuvo el tiempo (inventado por los relojes, inventados por nosotros, inventados por…). Escapa a mi comprensión humana. Vos tu camino, yo el mío. No me importa si es el destino o qué, hoy es así, elijo esto, elegís eso. Separados. Y duele.

Intentamos equilibrar lo que no se puede equilibrar en vida. Intentamos acoplar a la humanidad en lo que no puedo manejar. Intento expresar lo mío en una proyección, uniendo a la masa de terráqueos que tanto aumentan mis nervios en los noticieros.

Es esto. Hoy. No se mañana. La tristeza. Esa gota de témpera (que no vuelve) que nos recuerda como fue. Como el tango: todo tiempo pasado fue mejor. Spinetta: Me niego a creer que todo tiempo pasado fue mejor. Disyuntiva. Lucha. Honra y honor. Sangre, demasiada sangre derramada. ¿Hasta cuando?

Avanzo. Dejando atrás el presente, mi vida, entonces, ¿Qué vivo? Como si quisiera atrapar el espacio creado por la fábrica, para, para…¿Qué mierda hago con el tiempo congelado? Ansioso. Tenés lo que quisiste y no sabés que hacer con eso. Sí, humano al fin.

Todo es mañana….un engaño.

Tristeza. Ese vaivén al caminar que no elegí. Sí, rabioso como uno de los cuatro apocalípticos (elijo al de la hambruna, así para cuando me arrepienta les puedo cocinar y redimirme al máximo), triste, por el desequilibrio vertebral.

Triste por la represión del espíritu. No dejando pasar lo que más allá de la cerradura cabe.

Salteás el Atlántico y tu amor queda. El mío vuela sobre él y persiste. Muere la tristeza. Pero no lo vemos. No queremos. Somos humanos. La necesitamos. Con una mano azotamos nuestra espalda y con la otra limpiamos la sangre. ¿Sociedad mundial? ¿Occidente? ¿Oriente? No sé, nunca crucé más allá del continente muerto.

Un barrilete de equilibrista. Entre modems y la piedra filosofal. La pluma sigue adelante, traspasa la sombra detrás de tus ojos, al niño que se hizo hombre. Sobre el mapa de combate los clavos la ubican, la drenan, la metamorfosean y vos y yo nos preguntamos que me ha pasado y que te pasará.

Guardo mi esperanza. Mejor no. La juego. A expensas de mi tristeza.

Alcanzo el equilibrio y evado la tristeza. ¿Cuándo? Pregúntenle a Azrael.

FUEGO (el retorno del Grifo)

Una llama
un tiempo
un espacio
hoy

Ayer es el lazo del recuerdo
fuego en el presente
las llamas deshacen marcas
construyen cimientos

Calor padre
vida de la mano de Dios
es la sabiduría
adquirida al andar

Un "Te quiero" es escudo
honra y honor el mandoble
al frente en la batalla
el Grifo comanda

Velas sagradas
tus palabras iluminadoras
de la noche más oscura
el alma forja su armadura

La argentinidad al palo

Humildemente tomo prestado esta viñeta del dramático humorista REP. Querido Miguel, percibimos y pensamos igual nuestro presente argentino.

CARTA A LOS PODERES

En el día de hoy pasé por mi video-libroclub amigo El Extranjero, y un libro me encontró: Carta a los Poderes de Antonin Artaud.


A él llegué por el Flaco Spinetta, he leído pocas poesías rescatadas de la web y algunas reseñas biográficas.
El libro en cuestión arranca con un texto matador, voraz y ambicioso. Yo que escribo, reflexiono, imagino, creo, fantaseo; completé mi cuota de esperanza y energía de la jornada. Espero a ustedes les ocurra lo mismo:

No podemos vivir eternamente

rodeados de muertos
y de muerte.
Y si todavía quedan prejuicios
hay que destruirlos
"el deber"
digo bien
EL DEBER
del escritor, del poeta, no es ir a
encerrarse cobardemente en un texto,
un libro, una revista, de los que ya
nunca más saldrá, sino al contrario
salir afuera
para sacudir
para atacar
al espíritu público
si no
¿para qué sirve?
¿Y para qué nació?

Angry Man

Sólo quiero oír
"Te quiero"
entre tanto subte
una caricia en la frontera de los omóplatos
combatiendo la hostilidad
lloro derrochando dinero
tu palpitación me sostiene
fuera de las cámaras de la zoociedad
me alejo cada vez más
de la trinchera de los insultos
quisiera ir al infinito
apartado de los hidrocarburos
llevo una bomba en mi sien
a veces quiero un hongo nuclear
filtro el odio en plomo
y persisto igual
dame una cárcel de bits
para refugiarme y regenerarme
volveré hecho un fusible
escondiendo un imán

AHI

Respiré, como la primera vez, fuera del vientre, en la primera luz, fuera de la burbuja de viaje. Con los pulmones casi limpios, sin mucha de la mierda que había arrastrado. Sin la presión del tiempo y su mecánica. Salí del espacio por unos instantes. Deseché el traje de humano, acercándome a las plantas, por un momento de paz. Fui vida primaria, en un pueblo tan imaginario como mío. Fui ruido uniforme, ganas de colores jugando a ser uno y varios a la vez. Sin preguntar por la raíz, quise saborear el cosmos en su climax. Sin entender sentido alguno, mezclé especias de vida y expandí mi Universo.
Hallé un hogar, en la colina, en la playa, en el río, en las hojas, en los animales, en las ramas, en los árboles, en el fuego, en el aire, en la tierra, en la arcilla, en la pintura, en las letras, en las cuerdas, en tus pasos, en los de ella, en los de él…
No llegué a ninguna conclusión. No adiviné nada. No apagué ningún infierno. No liberé a nadie. No apresé a nadie. No hubo matanza. No hubo venganza.
Fui vida en una noche, en un día, en el momento que quise, en ese instante que siempre quise. Lo tenía. Lo tuve. Lo tengo.
No regresé nunca más. Fui lo suficientemente espartano como para sobrevivir. Siempre quise más, aún lo deseo. Me convertí en batería, absorbiendo su energía. En mi cabeza, en mi pecho, en mis manos, en mis piernas, en mi sexo, en mis órganos, en mi alma.
Una carretera sin retorno. El mar que siempre quise surcar. Ahí está, conmigo en él.

GALLINACEO AL SERVICIO DEL CORRAL

La moda es la moda. Y aunque yo sea un comunicólogo socialista, de pseudoizquierda, leo a Marx y el anarquismo me llama la atención; como dice mi economista guevarista preferida “La Revolución la debemos hacer con un rico perfume”. A lo que yo agrego una vestimenta adecuada.
Un atuendo que me gusta usar en la época otoñal que se nos avecina, es el chaleco. Pero he ahí el dilema (uno de millones), que no se que tipo de chaleco conseguirme y como usarlo durante este 2008. Me tomé el atrevimiento de observar algunos de mis rockstars favoritos, que normalmente usan la prenda en cuestión. Arranquemos con el primero.

Enrique Bunbury: ex voz principal de Héroes del Silencio. Como podemos observar en la foto, lleva un chaleco de tela suave, color negro y aparentemente liviano. El tema es que usarlo en cuero durante el otoño, por más ser atérmico que yo sea no me convence mucho.

Bruce Dickinson: Idolo de mi metalera adolescencia. En sus años mozos portaba un chaleco de jean, el cual fue su marca distintiva en la década reinante del Tetris. Luego de su carrera solista y al pasar la barrera de los cuarenta y pico, optó por uno de cuero algo más modernoso y motoquero. Pero, llegué a la conclusión que lo único que nos une al vocalista inglés y a mí (además del metal) es la altura.

Jim Morrison: Estilo hipón con ribetes hindúes. Hasta la vestimenta del Rey Lagarto desprende vestigios lisérgicos y caracteres de otras realidades. Lo he intentado, pero la onda de la ropa de tela hippie es muy linda para verla puesta (y luego sacarla lentamente) en las chicas, pero nunca sobre mi piel.

Intenté un último disparo y me dirigí hasta el pacífico farwest del Tío Sam. Las primeras películas de este género que vi, las recuerdo del en su momento denominado canal 11. Mi mente está algo machacada y no se si era antes o después de Sábados de Superacción; pero las Smith & Wesson de John Wayne no paraban de bajar indios y rastreros que intentaban desvalijar la diligencia. El Cowboy (Hombre de las vacas) viste un chaleco, abierto, de cuero marrón (lógicamente vacuno) con un cuello al estilo de los sacos. Pero mis lectores, definitivamente no me gustan las armas de fuego, como para andar portando una en la cintura. Ese chaleco no es nada sin una 45 acompañando el tranco.
Pero la vida es sabia y vueltera, mi elección estaba en la dirección correcta. Siguiendo las huellas dejadas por el equino transporte del pistolero, llegué a otro pistolero. Sujeto (nunca mejor dicho) que deambula en cortos pasos por las esquinas de nuestra ciudad. Sujeto que al igual que las Tortugas Ninja, basa su dieta en la pizza. Sujeto que nefastamente puede asustar a alguien porque solamente lleva el pelo largo y la tonalidad de su piel rebasa el límite proclamado por el dúo Macri-Michetti. Sujeto que incluye dentro de su coima en los cabarets, una deliciosa sesión de sexo oral de, creo yo, no más de 3 minutos. Y así, muchísimas más descripciones y detalles les podría aportar. (Los que quieran pueden agregar los suyos en la sección de comentarios).
Cual Roberto Giordano en Pinamar, los efectivos de la federal portan su chaleco refractario fluorescente de color naranja con una elegancia para nada envidiable. Con sus antebrazos pegados al cuerpo, sus codos doblados en 45 grados y sus pulgares enganchados al chaleco. Al igual que playmóviles fabricados por una matriz de a miles, observan al servicio de la comunidad como todo transcurre apaciblemente, sin que nada altere el orden que ellos creen salvaguardar. Dios y la patria se los demande, cuando ese orden se les viene en contra y les dicen que miren para otro lado, o recibirán una bala en el centro de su sien. Un último interrogante: ¿el chaleco refractario naranja es condición de producción de los tachos de basura del mismo color que embelezan nuestra ciudad, o es al revés?
Parece ser que esta temporada de hojas caídas no usaré ningún chaleco.

INTERACCION

En la rivera de la Eternidad
observo la verdad
fallando en tantas caídas
por hoy, mañana y ayer

Enfermo de tanto escuchar
hago como que hablo
tapiando símbolos
encuentro la curva

Baila la mano
entendiendo una medida del Tiempo
desencajado al fin
de mi rigor humano

Tan bonita sensación
contarte lo que pinté
no tendría sentido
si no estuvieras aquí

Nunca fue así
aunque siempre estuvo
en la vista de la espalda
lejo del tacto aprendido

Desenfunda el significado
al haber rastreado una estela
pura ilusión para seguir
al momento en que interaccionamos

PERONCOP

"Los muchachos peronistas todos unidos triunfaremos, y como siempre daremos un grito de corazón..." y cuando los muchacho´ iban a gritar, Peroncop* vino a nuestro tiempo a cagarlos a tiros. Guiado por sus maestros, el General mitad humano, mitad cyborg; decidió ajusticiar con sus mecánicas manos a la hydra justicialista que anda en época de elecciones partidarias...



*Este soldado del pueblo robotizado, está conformado por el espíritú del primer gobierno del benemérito General. Limpio absolutamente de toda Isabelita y Brujo de Hoz, que más tarde y me diante procesos alquímicos, lo convirtieron en un títere de trapo.

ARMAGEDDON

Suena una canción en la radio, habla del fin. No hay edificios ni casas. Todo arrasado. Finalmente el hombre ha cumplido su objetivo y poca vida queda en planeta. Guerras y más guerras. Un apocalipsis de dinero sobrecargó el sistema hasta hacerlo estallar, con sus hamsters adentro. Religión, drogas, inseguridad científica y políticamente creada, abusos de poder, relaciones de fuerza, biblias de violadores; todo apretado en un tubo de cristal sulfatando las emociones.
Unos pocos sobrevivientes, sin palabras, con lengua, sin ideas, con latidos, sin ropa, con asombro, sin vergüenza, con ganas, sin, con, sin, con, sin, con….
Arden los cuerpos al calor de la radioactividad, refriegan las manos en los ojos, en la cara despertando al nuevo ser humano. No hay Dios conocido, no hay valor inventado, no hay poder creado, no hay fuerza construida. ¿Qué hay?
Quien fuera una geisha acaricia un miembro desnudo, estimulando una reacción, un renacimiento que no socavó la represión humana. Una pulsión primaria que no necesita palabras, erecta los vellos del cuerpo entero, células que reviven al contacto de piel con piel. Sin mediar discursos, atravesando los restos de la guerra; puntos G que se creían destruidos florecen cuando el amanecer más cerca está.
Límites inventados de carne y hueso, quebraron las ilusiones en tiempos pasados. Plagados de mentiras para opacar el placer original, el clímax del sobreviviente. Pero el invento de Dios pudo más. La mezcla de amor y pasión, la salvajía del no pensante condujo hasta la fe. La fe del goce, de la plenitud, del más allá de la forma, del más allá del orden podridamente inventado. Las mentiras caen. El tiempo desgarra las miserias de los que esconden.
Los nombres no sirven en esta tierra. Glandes y pezones repueblan el planeta. Hay un designio, una ley mayor y circular que escapa a rótulos, libros, rituales y cualquier expresión humana.
Se frotan los amores, en gritos extasiados, criaturas uniformes saltando de rama en rama, deseosos de más y más. Entre los escombros de una sociedad muerta, de una formación humana que se consumió en sus propias entrañas; sobrevivió el amor. Penetrando una y otra vez hímenes, refundando un sentido para la maduración del alma.
Vienen de acá, de allá y se unen. En volcán de goce, ese que nos trajo aquí. Dios mira, orbita desparramando su semen y da vida a nuevos mundos, nuevos seres, nuevas existencias, nuevas esperanzas de fe…. (continuará)

Compañía

Sonrió una vez
sin pensar en que fuera un error
un alma entre la ropa
alejada de la orilla

Sin regañar más
inabarcable el viento
inflando todo el pecho
directo al corazón

Su mano pequeña
dentro de una grande
ojos de océano
menton en el hombro

Morder la oreja
ganarle a la realidad
¡viajemos en la cocina!
allí las moscas no se atreven

Volutas de sabor
envuelven nuestras espinas
abandonados a nuestra edad
simple es lo que sentimos

CHE VUOI?

Extraños y conocidos, el autor quiere contento anunciar que inaugura una nueva sección denominada: Delirarte Digital.
La misma constará de obras creadas pixeladamente; gracias a la destreza en el mouse podremos disfrutar (o no) de collage, fotografías y tantos experimentos más.
Se abre la galería visual con la obra intitulada:

CHE VUOI?

El clásico 4-3-1-2 ideológico se distribuye de la siguiente manera:

1. Etienne Balibar: También apodado "Las manos fetiches". Todos saben que detrás suyo hay un arco, pero todos hacen como si nada hubiera.

4. Friedrich Engels: Lateral derecho con poca marca, pero con una voraz subida y con gran vocación de ataque hacia la derecha.

2. Ludwig Feuerbach: Primer marcador central. Un tiempista, en el mano a mano gana siempre invirtiendo al contrario.

6. Jacques Lacan: Segundo marcador central. La voz del equipo, lo ordena desde el fondo. Excelente cabezazo.

3. Valentin Voloshinov: Lateral izquierdo. Poseedor de una potente zurda y un tranco envidiable. Rápido como la palabra viento.

8. Michel Foucault: Volante derecho también conocido como "El péndulo", el poder del equipo. Se pasea por toda la red del verde cesped, marcando el ida y vuelta entre todos.

5. Karl Marx: Volante central. El corazón del equipo. La realidad del equipo pasa por él, exhimio recuperador y mejor distruibuidor.

11. Sigmund Freud: Volante izquierdo. Apodado "El inconsciente" por la libertad de sus movimientos. Segundo motor creativo del equipo, combina condensación y un gran desplazamiento.

10. Louis Althusser: Enganche. La magia, el cerebro del equipo. Absolutamente todas las pelotas pasan por él y todas las jugadas salen de sus pies. Dueño de las pelotas quietas.

7. Slavoj Zizek: Wing derecho. La reencarnación de "El hijo del viento". Velocidad y definición. Desbordes inimaginables, a veces insostenibles pero casi siempre, mágicamente sustentables.

9. Ernesto Laclau: Delantero centro. El antagonista del arco, sin él no es nada. Un tanque, pura potencia. El gol es su sutura inalcanzable, un insaciable de la red. Siempre quiere más.

Advertencia:
Todos los derechos reservados a las condiciones de producción. Obra ideada en conjunto con el sujeto interpelado como Comandante CAM. Toda ideología se reserva el derecho de admisión.

Fool for your loving no more

Entre tanta poesía y divague sobre la existencia de este lado del mundo, un poco de rock ´n´ roll.
Fíjense que David no está sólo, el prestidigitador Stevie lo acompaña....

Algo

Algo
misterioso
oculto
inexplicable casi indescifrable
minotauro regenerativo
energía de deseo
disfraz de mujer
hormigueo de fuego
sube la tinta
en la madrugada reparadora
los miembros alertan
el instinto del sexto sentido
falta constitutiva
deseo disfrazado de carne
casi de mentira
ilusión voraz
en el vacío
pulsión testicular
contorsionada la columna
las vértebras hablan
derramado el esperma
condensando significado
síntoma de metáfora
microsegundo del descenso
rueda por la superficie
ordenando el caos
presente real
he penetrado al llamar

Presente de ilusa realidad

Hay millones como yo
naciendo
muriendo
en el medio nosotros

¿Viven un día las mariposas?
somos ellas
colgando del cuello de un gigante invisible
divagando más allá del sistema solar

Mortales las estrellas
nosotros tan finitos
¿el amor existe
sólo en esta esquina del Universo?

Tormenta del alma
crece el ombú
entre los eucaliptus
ladrones de agua

Morimos
terminamos amando lo que odiamos
¿dónde comienza la ilusión?
¿dónde termina lo real?

Fe
una gélida caricia
la búsqueda continúa
allá, acá, ahí, ayer, hoy, mañana, hoy...

¿?

¿Y si nada es cómo lo vemos?
¿Y si nada es cómo lo pensamos?
¿y si nada es cómo lo deseo?
¿y si nada es cómo lo siento?

¿Y si todo es una ilusión
para soportar la realidad?
¿y si todo es un juego
de alguien aburrido de si mismo?

¿Y si nada es cómo lo cuentan?
¿y si nada es cómo era?
¿y si en nada hay amor?
¿y si en nada hay vida?

¿Y si todo es la sombra
de lo qué quisimos que fuera?
¿y si todo es el gran engaño
de quien quería crear un mundo?

¿Y si sólo somos vacío?
¿y si sólo somos papel?
¿y si sólo somos números?
¿y si sólo somos carne y hueso?

¿Y si todo es preguntas
que buscan paz en respuestas?
¿y si todo es el sueño
de quién nos trajo?

VITRUBIO

El Hombre de Vitrubio
multiplicado por cien
prendido a paredes de algodón
no es da Vinci
soy yo














El acero encierra
el acero calla
el acero duele
el acero bloquea

Desnudo como en la llegada
¿lo sabía Ginsberg?
no es por homosexualidad
o darwinismo
o física matemática

el aullido de la Fe
los bomberos del último sótano
¿se puede relatar el máximo sufrimiento?
¿se puede describir el más pánico de todos?
¿se puede contar el miedo a existir? (existiendo)

Techo de chapa al sol
pensé en la luz artificial
"Hundido...hundido...hundido" escuché
creando, viviendo, creando, amando, creando, abrazando, creando

¿Piensa el ave al robarle al perro del hogar?
la televisión no puede recibir más culpas
exige, exige y exige pero nada cede
"¡Piedad!" grita el creador infinito
si lo acepta más humilde será

¿Hasta cuando purificará escapando del Asesino Cereal?
¿toda creación lleva dolor?
¿todo arte lleva padecimiento?
¿dónde vive la Flor de Paz?
¿quieres que te amen o sólo estas actuando?

Una canción para ese balcón...

HOY

Hoy sólo quiero
un abrazo en silencio
hoy sólo necesito
tapar el vacío

Hoy sólo quiero
saciar en ti el hambre
hoy sólo necesito
ahogar este calambre

Hoy sólo quiero
un beso de color
hoy sólo necesito
una pluma en el tambor

Hoy sólo quiero
quedarme en la trinchera
hoy sólo necesito
cruzar la frontera

Hoy sólo quiero
tus yemas en mi oreja
hoy sólo necesito
liberar la madeja

Hoy sólo quiero
derrumbar el edificio
hoy sólo necesito
no caer en el desquicio

Hoy sólo quiero
un poco de amor
hoy sólo necesito
un poco de amor

MALDAD

Era la maldad lo que deseaba. Finalmente y luego de tantas órbitas lo supo. El pecado primigenio, el crimen por naturaleza. Ese demonio de una sola cabeza y portal infinito. Mil fotografías no hubieran podido retratarla como la muerte que es.
Una peregrinación de siglos y allí estaba, enroscada al árbol. Desnuda. Una escalera arriba, otra invisible y una más al costado izquierdo, invertida por supuesto. “¿Dónde están las señales?”, si no fuera por los lentes negros la noche le hubiera arrancado los ojos. “Maldita búsqueda” y sin embargo llegamos sin saber y buscamos aún con más curiosidad. Su lengua de menta, refrescante y sudorosa, un himno a la Huerta de Dios. “La furia” pensó, es tanta y a pesar de todo sus escamas no me reflejan. Hipnotizan sus ojos pero sin pedir nada a cambio, “¿Qué vendrá luego?”.
Su potus, el Sr. Vladimir Strogonoff concebía todo desde la mochila. Sus hojas, únicas en toda la especie producían una crema curativa. ¡Cuantas veces la habrá usado antes del encuentro! “¿Se cura la maldad?”.
Desenrolló su cuerpo del árbol. Increíble que alguien pueda tener tanta destreza sin brazos ni piernas. La cuchara fue la primera herramienta que tuvo. Púrpura y de un material indescriptible en palabras, cálido se podría decir pero no agregar más. Profundamente cóncava y tan sensual. Cucharadas de tierra había alimentado y más energía necesitaba.
199 años habían transcurrido de la farsa del Y2K y un siglo redondo de la última Gran Guerra Global (G.G.G.). Una vez más la iglesia (sí, la Católica) lo había hecho. Salvo las obedientes vacas todos eran perseguidos y arrojados a la Marmita Exorcisadora.
Mientras el planeta se hundía en otra fuga santa la serpiente pedía a siseos que la llevara con él. Toda una cruzada en honor a su gran héroe Tibor McMasters. Debía atravesar el Desierto de las Ostras para llegar a… otro sitio y así.
Dejó la manzana y no realizó talladura alguna en el árbol, pero aceptó a la serpiente y entonces él, la cuchara y el potus sanador siguieron rumbo al Desierto de las Ostras sin ni siquiera interesarse por lo que vendría luego; lo único a lo que aspiraba era encontrar un bar karaoke abierto las 24 horas. Sacudió el estiércol de sus borcegos y continuó la marcha cantando un tejano blues….

Hello there, my old friend
Not so long ago it was´til the end
We played out in th´ pouring rain
On our way up the road we started over again…

HADA DE FUEGO (LLAMA 1)

Sobre el océano
entero, inalcanzable, inabarcable
rodeándola con los brazos
en caricias silenciosas

Recorre una comisura de labios dulces
polen encendiendo fuego
pide a gritos el agua azul
por un segundo volviéndose noche entera

Frontera carnosa que divide
la respiración del beso completo
en partes aumenta el deseo
hacia un final que es principio

Aroma de luna
aquí el sol
elevado a la temperatura asesina del pensamiento
despedazando la somnolencia del árbol

MIS AMIGOS

Las virtudes de un caro champagne
no curan
las violaciones del corazón
creyéndose el más Kill Bill de todos

Mis amigos son
esos seres
de alma infinita
bravura y dulzura

Reparten sin mirar
suero anti futuro
ganas de andar
prendido a su amor

Duendes del presente
estallan en la espalda
sus mundos de amaneceres
cuentos que alguna hora hemos de publicar

De primaria y ciudad austral
de negros y azules
de cámaras y teatros de ambar
de frecuencia modulada y revistas

El alma se reformula
¡cirujanos de la ternura!
la paleta donde la pintura crece
canta la unión por esa copa de iluminación

ALIVIO

Los árboles no eran de latex
y sintió alivio
Jesús no fue vertiginosa cocaína
y sintió alivio
dos pececitos abandonaron la Gestapo
y sintió alivio
fue agua transparente
y sintió alivio
con o sin tí murió en la canción
y sintió alivio
la voluntad hormigueó lejos de la pantalla
y sintió alivio
creó sin vos
y sintió alivio
lo externo se volvió accidental
y sintió alivio
Delfos limpió las cenizas
y sintió alivio
la sombra aceptó su amistad
y sintió alivio
la locura fue lo real
y sintió alivio
el jardín colgante despertó sin asfalto
y sintió alivio
la eternidad fue vientre
y sintió alivio
un beso de la luna llena
y fue alivio

INMERSION

Antes de echarse a volar, la serpiente emplumada lo penetró en los ojos y escarbando con su pico púrpura en el oído le dijo: “Lo que te encuentras percibiendo es un enigma, un misterio que únicamente puede aceptarse con asombro y humildad”. Finalmente las moscas se fueron. Luego de escuchar al reptil siguió con el ritual sagrado de asar a la Barbie en la parrilla, así hasta que el último pelo rubio se consumió. Chocó la palma de sus manos, buscando abrir los ojos, esos ojos que a todos nos nacen en la mano y sirven para ver lo que no queremos ver o en algunos casos, tememos ver.
“Si fuera un murciélago me convertiría en vampiro y andaría por ahí, viviendo de la sangre de los otros” pensó. Mientras, adherido a su espalda, como una sanguijuela, el Vampiro real intentaba calar su corteza. Odiaba todo. Sólo las formas le interesaban, esa oscura figura que miente y viola. Una mochila de cementerio pesando una tonelada.
Una vez más para contrarrestar el tóxico, se tentó con el arco. Se expandía y se contraía. Se tensaba y se calmaba. Savia chorreaban sus paredes y aún más, su lengua se tentaba, contagiando a los leones. Con los dedos convertidos en tentáculos de luz comenzó la búsqueda. Nosferatu no soportó tanto azúcar y su existencia se tornó arena, disolviéndose, siendo esparcida en el aire por los coletazos de los dos pececitos guardianes. Agradeciéndoles la cura se perdió dentro del arco.
El código de barras titiló, pidiendo consumo y despertó. “Puedo soportar la distancia” escribió en la piedra, con el jugo que exprimió del tesoro. Agotado de cruzar puentes y más puentes plantó bandera por un tiempo. No podía evitar que su parte cibernética calculara y agregó más electricidad a los circuitos. Recordó una vieja frase que había oído alguna vez, cuando se prendía fuego: “Tardamos cientos de años en crear un flor” y se sumergió en el batido de hidrógeno y oxígeno.

SUEÑOS EN LO INCIERTO

El viento abandona el espacio cierto
dale al libro de tus pies
la incertidumbre para respirar

El final luego de la caverna
no más princesas de azulejo
solas en un taxi

La prestidigitación del miedo
deporte diario favorito
del multiviolador racista sin piel

Si jubilo mis tigres
es para tomarte de la cintura
y cruzar juntos

Ese aullido deteniendo tu pecho
te doy mi entera existencia
para quebrarlo en miles de sueños

Y entre todas las bombas
es tu fe
es tu amor
es tu esperanza
excitándome a seguir

Y vos sos yo
y yo soy vos
y yo soy yo
y yo...
y yo...
y yo...

LA CANCION DE CURA

“…is this to end or just begin?”
Led Zeppelin

Achinó la lucecita de sus ojos buscando refugio. Cielos digitales con unos y ceros la perseguían. Dios y el Diablo de la mano buscaban su ayuda. Pero ella misma no podía ayudarse, aunque para el otro siempre está bien predispuesta. Indispuesta también por el aire de mar montañoso, igual aceptó la apuesta y se arrojó a la piscina desde un cuervo a 120 metros de altura.
Caía y caía entre tejas verdes que le gritaban “¡La próxima estación, la próxima estación!”. Al mismo tiempo su pelo negro crecía imitando a Rapunzel; un kilómetro, dos kilómetros y hasta tres kilómetros, envolviéndola en una enorme bola de pelos. Un cometa de cabellos viajando por el espacio donde el Koboldo rechazaba su trono. Toda la población de células y uñas querían que fuera el Rey, pero el duende de los árboles huía temeroso de sacarse el parche de los ojos.
Ella necesitaba hablar con él, convencerlo de que los rottweilers de clonazepam lo estaban decolorando. Pero el Koboldo seguía, obstinado con la lapicera de tinta invisible. Por fin ella aterrizó y su pelo se desprendió, cobrando vida y perdiéndose entre los matorrales de estalagmitas de hielo. La lucecita de sus ojos continuaba con baja batería, titilaba en rojo pidiendo refugio. “¿Llegaré?” preguntó a un reloj cu-cú que cruzó volando. Se dio vuelta y lo vio. Trepado a una estalactita de hielo seco. El Koboldo escupía sus manos para que el hielo seco le quemara. Ella se acercó y posó sus guantes de red de algas en los parches, cantándole una canción.

ADIOS A LAS OBSOLETAS Y DAÑINAS FORMAS

Ya pagaste el precio de la decepción
en el vacío sin cuerpo
solo voz que pregunta
"¿Quién soy? ¿Dónde estoy?"

En un sueño de escenario
las Hermanas responden
sus palabras no recordas
aunque penetran el pecho

Si un poema
te pudiera contar mi furia
no alcanzarían los dolores
a pesar de la injusticia tengo mi pasión

Detrás de la lluvia de piedras
está el amanecer
te busco entre las caras sin ternura
son tus cenas las que conquistaré

"Que el veneno no cura"
ya lo sé...
Pero vieras como cuesta
abandonar mi obsoleto tesoro

Encontrémonos
donde los sueños sean nuestro Universo
lejos de la perfección
arropados en nuestro amor