Akróvata

Tiemponauta

2012-01-22T18:56:00.000-08:00

Miraba el cielo por las noches
a campo abierto buscando
estrellas fugaces,
creía
sostenía
argumentaba
discutía a todo el mundo
que eran en verdad
naves viajando
por el Tiempo...

Sueño a la intemperie

2012-01-21T09:59:00.000-08:00

En algún espejismo
un balcón nace en el camino,
de plata y algas
se erige rey de los desafortunados.
Perros se acercan
y cavan en los cimientos,
es el calor
el que los lleva a buscar fresco,
tan hondo ahuecan la tierra
que unos esqueletos brotan,
¿Restos de otro espejismo?
pregunta el viajero,
los perros aullan
callando al viento.
Por la baranda
una multitud de alguaciles desfila
traen lluvia, traen calma
traen manos cansadas,
entre el agua y
mordiendo el horizonte
unos ciervos de piedra
cargan un cuerpo envuelto,
se va un hermano
se va un mago
parte un hijo de los refugiados.
Atrás se oxida el balcón,
atrás se vuelve
comida de peces,
en el aguacero el viajero ve
su voz embarcar.

Paisaje a medio camino

2012-01-16T14:51:00.000-08:00

Sangre que mira
furiosa y gentil, es
herida en el pecho.

Nadie habita el cielo,
camino a la Tierra
dunas de arena

y en las esquinas del desierto
calaveras abiertas.

Fingir la muerte
y bajar hasta bailar
una danza sin brazos.

Último vestido

2012-01-15T13:38:00.000-08:00

El sol devoró
su último vestido de primavera,
ella sonrió
y lloró azul.

Desesperado,
descubriendo el momento infinito
extendió sus manos sobre la costa,
callada
y con un ramo de flores
arrancadas del vestido
se arrojó al río.

Los ecucaliptus asesinaron hojas
ardiendo sobre el agua gris,
el fuego dibujó el curso profundo
en ritmo de carrousel
sus rodillas desmoronaron
al son de la locura
cerró sus manos.

Vestido de abejas

2012-01-05T06:59:00.000-08:00

¿Qué máscara tengo
cuando me miro al espejo?

Lo hago de noche
nunca de día
los peces voladores
sólo salen con luna llena,
aunque ella
inocente de porte salvaje
se pasea
con mitad de la piel afuera
el resto
bajo un vestido de abejas.

¿Qué máscara tengo
cuando la miro en silencio?

De la introducción del libro "Haiku de las cuatro estaciones" (Matsuo Basho)

2012-01-04T12:16:00.000-08:00

HAIKU Y LENGUAJE

Salvador Pániker escribe en su Aproximación al Origen: "El hombre es un animal enajenado, víctima del simbolismo de su lenguaje. Efectivamente. Más que vivir en la Percepción Pura de la Realidad vivimos prisioneros del simbolismo del lenguaje. Nuestra percepción de la Realidad viene filtrada por las categorías de nuestro mundo simbólico. El hombre no domina el mundo simbólico de su lenguaje, sino que es dominado y condicionado por él. Lo que nosotros llamamos Realidad no es más que lo que las categorías de nuestro lenguaje puede asimilar.
Digamos que el carácter relativo del lenguaje primitivo, en su gestación hace miles de años, se ha convertido en carácter absoluto y el hombre actual no sabe percibir más allá de este mundo simbólico absolutizado. Así la cultura se ha formado como proyección social del lenguaje humano y a la inversa se ha convertido en factor determinante en la formación de este mundo simbólico. No obstante, en todas las épocas ha habido hombres que han intuido una Realidad más profunda y más amplia, más allá de los límites del lenguaje y de la cultura. Se les llama sabios, místicos, maestros espirituales, y concretamente en el caso de haiku, aunque parezca paradójico, poetas.
El lenguaje es por naturaleza profundamente dualista. Surge de la separación de la cosa real y el símbolo que la designa. De esta manera y de un estado original no dual, el hombre pasa a encontrarse separado de la Realidad, ya que el símbolo se interpone. El lenguaje evoluciona al mismo tiempo que la inteligencia. Comienzan a surgir todo tipo de dualidades derivadas: sujeto-objeto, verdad-mentira, Realidad-Irrealidad, etcétera. El lenguaje se va desarrollando a partir de una serie de dualidades fundamentales hasta llegar al sistema simbólico complejo y autónomo de nuestros días. Pero este proceso iniciado desde el estado pre-simbólico -estado original, no dualista- hasta el mundo simbólico y autónomo del lenguaje actual no fue el mismo en todas las culturas. La cultura occidental -greco-judeo-cristiana- es la que más ha avanzado por este camino, la que ha creado el lenguaje más superestructurado y abstracto y, por lo tanto, la que más se ha alejado del estado pre-simbólico. De hecho la tradición religiosa judeocristiana, columna vertebral de la civilización occidental, se basa principalmente en el lenguaje escrito.
La intuición y la presencia del estado presimbólico original es mucho más patente en las culturas orientales. Oriente, al mismo tiempo que desarrollaba el mundo simbólico del lenguaje, era de alguna manera consciente de su artificialidad, de sus límites, de la falacia dualista que representaba, y siempre mantuvo un contacto sano con el estado original pre-simbólico. Por eso, sus lenguas se vieron forzadas y obligadas a ser lo menos concretas y lo más cercanas posibles a la Realidad pre-simbólica.
El haiku es una manifestación quintaesencia de esta concepción del lenguaje. Lo más importante en el haiku no es “comunicar un concepto a través de unos símbolos". Sino despertar en su autor la conciencia de la No dualidad primordial. Volviendo a Pániker: "El hombre es un animal víctima de lo simbólico. Eso explica la compulsión a imponer su propio código simbólico. Si esbozáramos una fenomenología de cualquier discusión entre humanos advertiríamos la patológica necesidad que tiene cada parte de imponer su visión simbólica de la realidad...
Nada delata tanto la necesidad que tenemos los unos de los otros como nuestras mismas discusiones y querellas. Nos sentimos incomunicados si la otra parte no acepta nuestro sistema simbólico. Somos incapaces de trascender lo simbólico y darnos la mano a un nivel más hondo y real...”
Pues bien, en el haiku el autor, especialmente los grandes maestros, no tratan de imponer nada, no quieren comunicarnos su personalidad o su sistema simbólico. Aunque pueda decirse que el haiku es un símbolo de la visión intuitiva de la realidad, creo que es algo más. El hecho de componer un haiku es en sí mismo la visión intuitiva de la Realidad, es la experiencia espiritual por excelencia, es decir, la liberación de los límites del lenguaje, la experiencia del estado pre-simbólico. ¿Cómo puede ser esto? ¿Cómo puede ser el haiku, cuyo material básico es el lenguaje simbólico, una experiencia del estado original pre-simbólico? ¿Es que este estado pre-simbólico puede ser expresado, atrapado por el lenguaje simbólico? Es verdad que esto es una gran contradicción. La respuesta es simple: Lo más importante en el Haiku no es lo que dice sino lo que no dice. Por eso el haiku no nos comunica nada a nivel simbólico sino que más bien despierta en nosotros una consciencia trans-simbólica, imposible de definir. En el haiku no hay comunicación conceptual, ya que no “pretende comunicarnos un mensaje simbólico" Lo que
comunica en el haiku no es lo que se dice sino lo que no se dice. Su comunicación es invisible, inatrapable. Pero la fuerza del haiku no reside solamente en lo que no dice, sino en la intensa relación que mantiene lo dicho con lo no-dicho, lo expresado con lo no-expresado, lo visible con lo invisible. Ambos factores son esenciales.
Por eso no creo que la experiencia de la Realidad pre-simbólica sea antes y la composición del Haiku después. La composición del haiku es en sí la experiencia de la Realidad pre-simbólica. Vamos a ver, no caigamos en las trampas de los conceptos. Esta experiencia de la Realidad pre-simbólica la llamamos estado original no-dual, infinito, absoluto, ya que aún no existe ninguna categoría que trace límites. Este estado es la Unidad total y absoluta, lo incluye todo, incluso el mundo simbólico del lenguaje. El problema no radica en el lenguaje. Sabemos que su simbolismo es limitado y dualista. Esa es su naturaleza. Lo absurdo sería querer expresar con este simbolismo la experiencia del estado pre-simbólico. Lo esencial es así la conciencia con la que se utiliza el lenguaje. La conciencia debe ser libre, más allá de los límites del simbolismo. Así podemos utilizar los límites del lenguaje sin caer en ellos, sin que la conciencia sea atrapada por el mundo simbólico. El lenguaje no puede expresar lo que está más allá de sus límites, pero siempre desde una gran libertad de conciencia se puede utilizarlo.
La perfección de un haiku radica entonces en su habilidad para comunicarnos lo incomunicable, es decir en su poder de sacarnos del simbolismo del lenguaje y ayudarnos a acceder al estado pre-simbólico. Pero de todas maneras, las traducciones a las lenguas occidentales del haiku japonés dan un reflejo demasiado pálido de su fuerza original. La estructura de las lenguas occidentales está demasiado atomizada en categorías y su simbolismo ha cobrado una personalidad autónoma demasiado fuerte como para despertar en nosotros una experiencia absoluta e integral.
El haiku apunta directamente a la esencia pre-simbólica, por eso su forma es generalmente un sintagma nominal, sumamente breve; y si incluye algún verbo, éste aparece desposeído de flexiones temporales y personales. La forma lingüística original del haiku en japonés aún permite expresar la no dualidad entre sujeto y objeto. La experiencia del haiku es total y absoluta, aquí y ahora. No soy "YO" el que se asombra de la belleza de la luna, y después plasmo "mi" asombro en un poema. Eso que llamamos "yo", "asombro", "belleza', "luna': y "plasmación de todo esto en un poema” constituye un todo inseparable, es algo que sucede aquí y ahora; así, por ejemplo, un haiku que literalmente traducido sería:

“Luna llena otoño rodeando lago noche toda”

Al pasarlo a una lengua discursiva, cargada de partículas y de nexos, cuyos sintagmas verbales poseen flexiones de tiempo y persona, quedaría algo así:

“Luna llena de otoño he vagado toda la noche alrededor del lago.”

Con lo cual pierde la evocación de un estado no dual, pierde toda su fuerza, y el poema se convierte así en un discurso que transcurre en un tiempo que va del antes al después. El haiku original escapa de las trampas del lenguaje discursivo y de las categorías. Se instala en la eternidad absoluta del momento presente. Y este absoluto lo incluye todo, incluso el mundo simbólico del lenguaje limitado. Por eso no creo que la composición del haiku sea posterior a la experiencia. El hecho de escribir un haiku forma parte de la experiencia del Despertar de la conciencia a una Realidad pre-simbólica o trans-simbólica –SATORI en el Budismo Zen–. Es simplemente algo que sucede. Esto no significa que componer un buen haiku sea cosa fácil. El lenguaje debe ser trabajado, maleado, depurado, día tras día, haiku tras haiku. A veces el haiku
expresa demasiado, cerrando así las puertas "a lo que no se puede expresar". A veces la experiencia pre-simbólica es vivida con tal intensidad que el haiku que intenta "no expresarla” se vuelve oscuro e impenetrable. El lenguaje debe ser templado como una espada y estar siempre preparado. Así, en un momento dado, la experiencia pre-simbólica puede manifestarse a través de la correcta polaridad "expresiva no-expresiva" del haiku.
En todo lo dicho se observa una intensa influencia del Budismo Zen. Muchos escritores de haiku siguieron las enseñanzas de Maestros Zen y practicaron la meditación Zen en tanto que experiencia de la Realidad original pre-simbólica. Los Maestros Zen repiten siempre que la experiencia por excelencia es la meditación en postura del Buda, pero que esta experiencia podía ser vivida en cualquier momento y situación de la vida cotidiana, ya sea en la toilette, caminando, comiendo, trabajando y –por qué no– componiendo haiku. Ya que la experiencia de la Objetividad pre-simbólica no está reñida con la subjetividad del código simbólico. Ambos aspectos pueden vivir en completa no-dualidad.

Francisco F. Villalba

Subir

2011-12-29T08:33:00.000-08:00

Más cerca del cielo
el aire es frío
nube sobre nube
la respiración quema.

Vía II

2011-12-25T17:14:00.000-08:00

Correr por los rieles
fuera de los trenes
con la velocidad y filo
de las nubes.

A los costados
impresos en fotogramas
los recuerdos pasan.

Ojalá,
pienso mientras corro
sea todo un sueño,
ojalá,
pido mientras corro
los rieles no terminen
en un precipicio.

Adela

2011-12-11T11:53:00.000-08:00

Bernarda: ¡Matadla! ¡Matadla!
"La casa de Bernarda Alba" de FGL

Cuatro paredes blancas
y en el medio
un corazón aminorando sus latidos.

Cruzan éstos como por un río
y las paredes se tiñen de leve azul,
las mujeres gritan
las mujeres ocultan
y el niño a venir
no quiere salir.

El conejo del sueño

2011-12-07T18:43:00.000-08:00

Sueño
que persigo un conejo
desnudo y pequeño,
de listón en listón salta
por el muelle flotante.

Alrededor y debajo
del sueño y mío
corre marrón el río
y el conejo sigue adelante,
no sé cómo llegué al muelle
no sé por qué quiero
el conejo ese.

El agua violenta se mueve
y a su ritmo el muelle,
el cielo cierra
y rayos libera,
no hay costa
que el conejo advierta
y el río
más se calienta.

Serpentea el muelle
y me sueño ahogado
olvidado, abandonado
por el conejo ese.

Como un clavadista
en el borde se para
y yo
con miedo y amor
a ese terror,
ruego que el río pare
deseo que el agua
me atrape.

Vía

2011-12-06T18:04:00.000-08:00

Buscar (casi) desesperado
en un libro, en una botella, en tu cintura
una respuesta,
que quite el filo a la angustia.

Encontrar,
muerto de sed,
entre las páginas de piel
una vía congelada que lleva
entre brumas y culebras
a una mano.

1

2011-12-03T19:36:00.000-08:00

Un pensamiento para matar a la muerte
Un cuchillo para quererte
Un murciélago que va y viene
de mi cerebro a tu vientre
Uno, sólo con uno,
me alcanza...

Haikus de plata

2011-11-12T13:04:00.000-08:00

Inauguro un nuevo camino llamado Haikus de plata. Respetando solamente la composición silábica del Haiku (5-7-5 o 5-7-7) y su espíritu Zen ("Haiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento", Bashoo), van estos versos, sensaciones, visiones, que intentan además empaparse de surrealismo...

Camino muerto

entre escombros de luz
¿Vampiro o fantasma?

Gotas de rostro
salpican el espejo
¡Vuela libre alguacil!

Rezo al vitral,

colores del Rey del Mar,
busco pan y paz.

Caballo azul

de piernas olvidadas,
respira fuego.

Magma y manos

bombea el corazón,
la casa dice adiós.

Mago de tinta

con la fe de un ciego
¡Huye del volcán!

Respira hondo

hundimos el ladrillo,
lluvia, cura los huesos...

Jardín colgante

venas hechas cerezas
juega el mono con Dios.

Del azulejo

al horizonte rojo
nadan abejas.

De paso anda

por la playa filosa,
restos de sangre.

Lobo de metal

desgarra el desierto,
yace herido al sol.

Árbol de fotos

tapado en el pozo
quema recuerdos.

Pintura de un sueño

2011-11-10T18:37:00.000-08:00

En el sueño del Océano
encuentros escritos
con tinta de estrella.

"¿Y si nunca más nos vemos?"
Suspiraban en simultáneo,
"Nos quedan las cartas de las palomas
mensajeras y robóticas"
se consolaron...

Sin embargo el roce,
las caminatas, el brindis...
¿Dónde van?
¿Dónde están?

Ida y vuelta
invisibles a los ojos
las olas del cosmos
voraces como reyes
arremolinan órbitas
sin satélites de muerte.

De regreso al sueño
vuelan las palomas,
el de todos,
el del Universo...

Mantra del puente

2011-11-02T21:17:00.000-07:00

Decime algo
para tapar la noche,
contame algo
que aleje a los coyotes,
recitame algo
de los nacimientos del nuevo orden...

Aullido lunar

2011-09-25T16:47:00.000-07:00

Afilar los sentidos
ante el silencio rojo
y ver de lejos
las uñas de la luna,
oír sin miedo
en una visión
sus cortes, sus gritos...

Levantamiento

2011-09-04T19:15:00.000-07:00

Soldados de ceniza
exploran tu espalda
entre pliegos de piel
por la noche acampan,

Entre los omóplatos desnudos
una calavera azul
juega ser un sol
asomando en la arena,

Un brujo dibujas tus manos
devorando trenes de palabras,
una visión hecha cuadro...

Quedamos parapetados y guarnecidos,
a reclamar sus oraciones
viene el cuerpo enfurecido...

Rejunte de vidas

2011-08-15T19:41:00.001-07:00

Vagar entre humo de huesos
disparando a miedos
camuflados de aviones,
desesperado
y casi desesperanzado
pierdo el regreso a casa,
los pies toman revancha
y peregrinan la ruta
hacia las dunas de algas,
de la costa al fondo
a velocidad de melodía
iluminando con los dedos
un rostro submarino
luego de perseguirlo
a través de los siglos.

Taller de Escritura Creativa: Cómo contar una historia

2011-08-05T10:35:00.000-07:00

Comenzamos el martes 16 de agosto en el
IFA
Instituto de Formación Artística de Nicolás Pérez Costa

Las encuentros son los martes de 18 a 19:30 hs.
Podés consultar costos e inscribirte al
2058-7713
o por correo electrónico a
ifanicolasperezcosta@hotmail.com

El IFA abre sus puertas en el barrio de Villa Crespo
a 1 cuadra de Corrientes y 3 del Subte B.
También estamos en Facebook

Ave rapaz

2011-08-02T11:15:00.000-07:00

Tus ojos son lagos de miel, congelados, y mis manos
quieren ser barcos con cañones armados,
pero sólo imitan a halcones asustados.

Ritmo animal

2011-08-01T08:32:00.000-07:00

Fantasmas vagando por las montañas y manos cazadoras de ojos,
son vestidos viejos los que arrojamos al río...Dime lo que quieres
escuchar, dame en palabras lo que no puedas pintar.
Montado en el canto, buscando el ritmo primario,
desciende al cadalso a confirmar tu pasado, desintegrar el encierro
y con gloria al presente regresar de nuevas notas armado.

Al filo de la noche

2011-07-29T10:00:00.000-07:00

Parece la nada misma
(¡Cómo si la hubiésemos visto alguna vez!)
y sólo es
la nieve más fría y mortal
de la vejez.
Taconea al corcel
aunque castañeen los dientes
o los nigromantes suelten tumularios.
En esta noche eterna
un largo invierno ya,
ni hechizos quedan
para alquimizar escepticismos.
Sigue el jinete
taconeando y respirando,
de reojo acariciando
la empuñadura y próximas lunas.

Punto de fuga

2011-07-22T08:28:00.000-07:00

El encuentro
de las alas y el desierto,
red de estrellas
sobre las capas
y bajo ellas
los viajeros.
Dejaron atrás
dos botellas a media asta
sin copas ni comida
surcan la noche.
Peregrinos de la mano
esquivando olas de magma,
quien sabe
hacia dónde,
hasta cuando...

Haciendo lo que puedo hacer (para volver de ahí)

2011-07-16T08:16:00.000-07:00

Dos minutos de melodía
una ráfaga de vida eléctrica
y el crujido de la mandíbula
señala el fin de las palabras.

Pero aún nos quedan los brazos
y piernas sin pinchar,
nos escondemos así
mudos y valientes
de la jeringa de Dios.

Si fuera por el veneno aquél
aún estaríamos en coma
soñando sin dolor
siendo fantasmas
o tal vez clones sin almas.

Dos minutos de latidos
(nos susurran...
una ráfaga de oxígeno
...que aún estamos aquí)

Dos minutos de trueno
nos confirman...
una ráfaga de huesos
...que volvimos de ahí.

Escenario

2011-07-11T07:35:00.000-07:00

Del techo rojo
cuelgan murciélagos de hielo
juegan a ser estalacticas,
cuando la Barca pasa
al viento preguntan
"¿Adónde van los muertos?"

Voces

2011-07-08T08:34:00.000-07:00

Uno a solas
con sus voces,
incontables espejos
de fuego y trueno.
Si estallan en ataque de furia,
por correo
recibirás mis perdones y besos
y así,
tendrás en tus manos
las cenizas de mis sueños
para dibujar un cuento.

Cuerpos del barrilete

2011-06-27T11:50:00.000-07:00

Las cenizas de vidas pasadas
caen en mis manos
yaciendo una sobre otra.

Cuando el viento calma
y la montaña queda
soplo al medio
un torpedo de aire.

Estallando en mil barriletes
negros, blancos, grises
vuelan al cielo
los rostros y cuerpos
de mis nombres muertos.

¡Ahora!

2011-06-16T11:25:00.000-07:00

Promesas te muestro
promesas te oculto
entre imágenes y mentiras
voy a cazar el viento...

Veo mis manos
estirarse hasta el horizonte
el silencio se corta
por azules voces
las del último encuentro
las próximo invierno,
auguran el entierro
del ardor en los huesos
del olvido y sus ancestros...

Siguen las palabras
prometiéndonos sueños...

Una lluvia de tierra
tapa el agujero
¡desguace del cuerpo!

Son mis párpados los que flotan
son mis piernas las que brotan...

Soy toda boca
mordiendo tus ojos
¡soy del agua!
¡soy el rey del Tiempo!
quiero ser...quiero ser...
solo soy
lo que ahora siento...

Sigue al conejo...

2011-04-08T17:52:00.001-07:00

....Mientras el conejo saboreaba gustosamente su zanahoria a la vera del gran río rojo, la nave espacial con forma de hamburguesa se plantó sobre él, desplegando sus rayos de abducción...

(pronto volverán las Akrovacias)

El ojo

2010-12-25T15:41:00.000-08:00

El ojo

en el espacio ve el vacío

de la piel hecha

escamas de fuego,

nadie ve

nadie oye

allá lejos

no hay habitantes

entre los planetas,

sin ser animal

ni vegetal

un ojo

un signo marciano

mutando de boca a boca,

viaja entre las estrellas

sin pulmones

sin cuerpo,

con la forma que cada uno le da

cuando lo dibuja.

El Caballero, la Muerte y el Diablo

2010-12-22T08:03:00.000-08:00

El jinete detuvo su andar de golpe cuando un cielo tormentoso nació de entre los árboles. Su perro mostró los dientes, y las nubes y rayos se abrieron ante la figura alada.
"¿A quién temes más Caballero, a la Muerte o al Diablo?".
"Al hombre que vive debajo de la armadura noble espíritu, al hombre que galopa buscando y empuña la espada. Al hombre, que en su carne más profunda lleva los ojos de ambos".
El espíritu desapareció una vez más entre los árboles, permitiendo al Caballero continuar su búsqueda del Grial.

El Caballero, la Muerte y el Diablo
Alberto Durero, grabado de 1513.

Rara vez esta vida tiene sentido

2010-12-16T06:42:00.000-08:00

Entonces, por un instante
soy una canción
disfrazada de águila,
volando,
del asfalto al balcón.

Por un instante
escapo de los brujos Tiempo y Espacio
y soy simple testigo
de la copulación,
entre amanecer y cadalso.

En el último instante
yo soy yo
mitad sátiro, mitad centauro
entonces, para sobrevivir,
sacrifico antiguas vírgenes.

Y así resulta, mi querida,
que el sentido es pulsión
nacido del ritual orgiástico
entre angustia y purgación.

Orquesta

2010-11-24T07:30:00.000-08:00

El tipo es un mago a las órdenes de la Madre Tierra.
El no eligió, lo eligieron.
La musa, la vida misma lo atraviesa usándolo como un mero conductor,
y así, despliega sus hechizos, como un director de orquesta dirigiendo a las estrellas y árboles. Caminan, nadan, vuelan ¿hacia dónde?
A quien le importa, a quien le importa el destino cuando las montañas caminan vivas,
formando una estampida de tambores de música cósmica y toda la vida,
absolutamente toda la existencia se reune en un mismo punto,
en una misma fuerza que estalla en cientos, que a su vez se reunen en un mismo punto
y a la vez estallan en miles de puntos,
que a su vez se reunen en.....
Lo dicho, el Mago es un simple conductor...

¡Revista REBVELADOS cierra el año y celebra!

2010-11-13T19:50:00.000-08:00

VIERNES 26 de Noviembre - desde las 19 hs -

¡Revista REBVELADOS cierra el año y celebra!

En Centro de Exposiciones Verdi - Av. Almte. Brown 726 - La Boca - C.A.B.A.

Junto a:

- Manos sin Fronteras. Títeres y Teatro p/ adultos. ¡Con nueva escena!

- Graciela Amalfi. CuentaCuentos.

- Vale de Vito. Poesía.Narrativa.vivas.

- Tomás Astelarra y Malena Frígoli en elojoquemiraalmagma.hay música y poesía que nace de la tierra.

- Agustín Marcenaro. Poesía.viva.

- LE COCÒ.música.viva.acústica.

- y más...

Entrada gratuita / espectáculos a la gorra / barra barata & comida artesanal

Cómo llegar: CLIC ACÁ

¡Que vaya y venga!
Se agradece toda difusión que puedas darle a la movida.

www.rebvelados.blogspot.com

Día de Muertos

2010-11-02T08:27:00.000-07:00

Para la tradición judeo-católica resulta casi herético que algunas culturas celebren hoy el Día de Muertos. A los que fuimos criados en esta tradición nos enseñaron que la muerte es mala, que la muerte duele, casi que la muerte es el peor de los castigos. Así nos alejaron del enfrentamiento con nuestra angustia existencial, esa que desde una visión psiconanalítica implica asumir que tenemos la capacidad innata e infinita de desear, pero que dicha infinita capacidad choca con nuestra finita existencia. Resultado: nunca estaremos completos, siempre desearemos más y más, siempre necesitaremos (o sentiremos que necesitaremos más) y nunca lo alcanzaremos por completo.

De niños y adolescentes la mayoría nos sentimos inmortales, los reyes del mundo. Luego, se muere una mascota y nos encontramos cara a cara con ella, tiempo después se nos va ("se nos va", a nosotros, egoismo puro, no se va él/ella, "se nos va") un ser querido y la cosa se pone más heavy aún. Pasamos nuestra adolescencia, nos convertimos en hombres/mujeres y comenzamos a enfrentarnos con nuestra propia muerte. Algunos comenzamos a asumir nuestra finitud, el miedo, el desconcierto y el dolor que eso nos provoca. Y me quedo con el desconcierto. Con el desconcierto de no saber que carajos hay del otro lado, si hay un otro lado, si hay algo, si esta existencia es todo, si hay algo llamado karma, si hay reencarnación o lo que fuere. Como algo instintivo tememos a lo desconocido y lo que acontece luego del último adios es eso: desconocimiento e incertidumbre. Porque por más que todas las culturas y distintas sociedades que han poblado la Tierra, intentaron dar cuenta de qué es lo que hay luego de la muerte, ninguna lo ha logrado. Lo único que han conseguido ha sido elaborar distintas creencias que no tienen más raíz que la construcción social. Queda así a mi entender, en la subjetividad y sensibilidad de cada uno creer o sentir lo que quiera sentir y creer.

En nuestra construcción social, o por lo menos los que hemos sido criados bajo la égida judeo-católica la muerte aparece como un gran dolor, la pérdida de las pérdidas, la desaparición completa de este mundo. Sin embargo la otra cara de la moneda, es la idea de un paraiso eterno, de un más allá de paz y placer que nos prometen luego de esa desaparaición física. ¿Por qué no vivir esa paz y placer ahora, aquí y ahora en vez de aguardar a llegar a "la otra vida"? Menos mal que morimos, menos mal que dejamos de existir, la sola idea de eternidad en cualquier circunstancia me aterra, hasta esa de la "vida eterna".

La muerte no duele, la muerte no asusta, la muerte no mata. Duele cuando un ser querido se va (quien sabe donde), asusta esa crianza que nos dieron, mata el no enfrentar nuestra angustia existencial y aceptar nuestra finitud, mata nuestra creatividad para existir, y la posibilidad de ser la vida misma.

Nos enseñaron que la muerte es distinta del nacimiento, que es el fin de la vida. ¿Quien sabe si es el fin o el comienzo? nacimiento, muerte y vida son lo mismo. Las distinciones son meras construcciones sociales que internalizamos a lo largo de nuestra existencia. El dolor del alejamiento de un ser querido nunca vamos a dejar de sentirlo, es nuestro, como lo será el de los otros cuando nos toque partir, quien sabe hacia donde....

Hoy 2 de noviembre muchos celebran el Día de Muertos y a muchos les parece una locura. Siempre me gustó la locura, bienvenida sea la locura y la celebración por la vida.

El más hermoso de los poetas dice:

Quiero dormir un rato,

un rato, un minuto, un siglo;

pero que todos sepan que no he muerto;

que haya un establo de oro en mis labios;

que soy un pequeño amigo del viento Oeste;

que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

De regreso

2010-10-27T18:30:00.000-07:00

Dormir el viento
por unas horas
hasta que las nubes choquen
por unos días
hasta que los truenos escapen.

Domar los truenos
robando sus segundos
hasta que la garganta raspe
comiendo sus minutos
hasta que el grito rompa.

Devolver el pensamiento
al cuerpo muerto
con fuego y electricidad
hasta los huesos más viejos
hasta que la vida lo anime.

Los nombres que se pierden

2010-10-26T08:26:00.000-07:00

Los nombres no tienen
quien los llame
nadie manda sobre ellos
sin embargo, todos hablan
y nadie se comunica
los colores sin nombres
se destiñen sobre el puente
canciones que son relojes
y en el capítulo final
la muerte no tiene a quien llamar.

Búho

2010-08-08T17:22:00.000-07:00

Una casa de campo al atardecer. Adentro hay un festín familiar. El que no come y toma, baila y canta. Apostado en la cocina los oigo. Armado con mis puños miro por la ventana aguardando el ataque. El sol traspasa la ventana dorando las paredes de cemento. Afuera el verde se extiende pleno de vida, aunque cuando llegue la noche los demonios salgan a cazar. Sé muy bien que estoy en peligro, que algo o alguien me está buscando y aunque no aparezca aún, sé que está afuera esperando que caiga la noche. Uno de mis familiares viene a conversar, no le presto atención y dejo que se vaya contento por haberme hablado. No despego la vista de la ventana, algo va a pasar, lo sé, pronto.

Se produce un salto en el tiempo, en mi percepción y de golpe es de noche. Con ella el peligro toma cuerpo, cobra vida. Observo a través de la ventana una figura humana llena de pelos, veo su contorno a la luz de la luna, sobre la estepa que durante el día fue verde y ahora es negra. La figura es enorme, parada sobre flacas patas que parecen de perro o lobo. La bestia permanece en silencio, sabe que sé que viene a cazarme. La oscuridad no deja ver su rostro pero sé que me mira, me huele. Sin hacer ningún ruido ni romper nada atraviesa la pared y entra en la casa, apareciendo en el salón donde mis familiares están de fiesta. Continúo pegado a la ventana pero mirando para adentro de la casa, veo una sombra deslizándose en cuatro patas. Les advierto a todos pero no escuchan, continúan bailando y cantando. La bestia se pasea entre ellos como si fuera invisible, nadie la nota, va husmeando, observando el terreno hasta quedar frente a la puerta de la cocina con su cabeza negra y peluda, señalándome fija sin que pueda ver sus ojos. Como un relámpago entra a la cocina y descubro finalmente quien es: un lobo gris enorme, cuatro o cinco veces mayor que los lobos normales. Viene hacia mí, con la boca abierta y espumosa pero en silencio; atrás suyo todos continúan bailando. De un salto despego de la silla y llego a una alacena. Encojo mi cuerpo y encajo justo sobre el mueble, apretando mi cabeza contra el techo de piedra. El lobo revolea la mesa y las sillas, me mira fijo ahora sí mostrándome sus ojos. Dos círculos negros con una esfera amarilla en su interior. Tengo terror, si no escapo la bestia va a devorarme, a destruirme, a eso vino, lo sé y también sé que soy el único que lo sabe. Salto de la alacena, como volando por sobre la bestia recupero mi tamaño original y llego al salón de baile. No pierdo tiempo alertando a nadie, busco otro lugar donde esconderme. Subo escaleras, recorro habitaciones, transpirado, asustado, exhausto sabiendo que no puedo escapar por siempre. Siento la filosa respiración del lobo en mi nuca, su mirada clavada en mi espalda. Va a hacer lo imposible para devorarme pero en silencio. Los que gritan y aullan son los de mi familia que continúan con su festín.

Pierdo la noción del tiempo que paso escapando, estoy agotado. Corriendo llego hasta la escalera principal que me lleva al hall de entrada. Lo último que veo de la casa es la araña de cristal colgando del techo. Son como cientos de estrellas blancas iluminando todo la sala, y al lobo que escalón por escalón baja la escalera, como siempre en perfecto silencio, observándome como un frío cazador. Salgo de la casa, elucubro un plan que consiste en aguantar despierto toda la noche hasta que amanezca y la bestia desaparezca. Me digo que es inútil, que no puedo escapar por siempre y que así esa será mi última noche. Corro desesperado hasta una construcción de madera que parece un establo aunque no haya ningún caballo, pero si montones de fardos de paja. Por una escalera de madera subo a un entre piso, me encojo para esconderme entre dos grandes fardos. El lobo entra, sus ojos brillan en la oscuridad, huele el lugar, sabe que estoy aquí, camina hacía mí, sube la escalera sin crujir la madera y cuando llega al entre piso se detiene.

Nos miramos fijos en silencio. Con toda su fuerza atraviesa la paja que nos separa haciéndola estallar por al aire. Doy un último salto y atravieso el techo de madera, logro ver los primeros rayos del sol por el horizonte. Veo también como todos los que estaban en el festín se acercan hasta el establo. La bestia queda abajo, mordiendo los fardos, aullando, ladrando, gritando enfurecida. Perdí mis brazos, mis piernas, mi piel, todo lo que de humano tenía, a cambio obtuve un cuerpo de búho blanco, con alas enormes y ojos del tamaño del sol.

Conversión

2010-08-03T11:41:00.000-07:00

Estaba sentado alrededor de una mesa con tres amigos: dos hombres y una mujer. Los tres eran vampiros. Mientras conversábamos, ella una rubia de cabello ondulado y ojos verdes, me miró de reojo engatusándome hasta hipnotizarme y olvidarme de lo que hablábamos. Agarró mi mano derecha, suavemente acarició la palma, después de unos minutos estiró sus mimos hasta la muñeca y con la mirada fija me preguntó ¿Querés? Le respondí que sí, entonces apretó con fuerza sobrehumana mi muñeca hasta marcar las venas azules. Latían agigantadas, como ríos de sangre entubados corriendo velozmente.

Un muro invisible partió al medio la mesa, de un lado quedaron mis dos amigos, del otro ella y yo. Excitados como animales en celo intercambiamos miradas; quería sacarme la ropa, convertirme en un león desenfrenado y arrojarme sobre ella. Mientras, ella sostenía mi mano y abría su boca desplegando dos colmillos, con la suavidad de una bailarina los hincó en mi muñeca. Sentí el pequeño desgarro de la piel, el lento drenado de las venas. Sin provocarme dolor succionó despacio hasta acabar y provocar el encuentro de dos orgasmos. Mi vista se nubló, si no me desplomé fue porque ella me sostuvo fuertemente. Me miró con los colmillos goteando sangre, sonrió y me soltó. Todo me daba vueltas.

Tomó mi otra mano para apoyarla en mi corazón. Sentí como se apaga susurró mientras serpientes eléctricas escapaban por mis pies. Me sentí vacío y vigoroso a la vez, quise decirle algo y no me dejó, movió mi mano hasta mi cara mientras decía Mirá que frío estás. Vi mi piel empalidecer sin perder la fuerza. Me puse de pie con la potencia de la inmortalidad, ciego de hambre; ella alejó sus manos de mí y las pegó contra su pecho. Subió las piernas a la silla y se hizo bolita. Acaricié su rostro mientras la miraba con ternura, iba a decirle algo pero me ganó de mano, con la mirada sombría dijo Estoy triste…

Habitación

2010-07-26T09:38:00.000-07:00

Juanto al piano
hay un candado,
enfrente una canoa,
detrás un látigo
y en el medio,
Yo.

El Muerto

2010-07-21T08:10:00.000-07:00

Alejado de su velorio
por camino de hojarasca
espejismo de dragón
en el horizonte,
relámpago azul sin norte
¿Qué hacer con la Eternidad?

Vida eterna

2010-07-09T20:52:00.000-07:00

Adentro,
adentro tuyo y nada más
como un explorador virgen
ciego de fuego
con manos de vino
glandes naciendo de los dedos,
adolescentes aullando
un amor primaveral
un beso infernal,
partera y asesina
dios y diablo
de doble corazón
con doble filo
que ama y mata.

ReBVelada III

2010-07-05T05:15:00.001-07:00

La IIIº edición de 'La Rebvelada de Rebvelados' está al llegar...

Para participar o recibir más info:
rebvelados@gmail.com

[NdeR: se recomienda el boca en boca como medio difusor trascendental al momento de difundir, agitar, correr la bola, invitar, chamuyar, entre otros muy efectivos.]

Por un rato

2010-07-01T21:31:00.000-07:00

Por un rato
salirme del camino
descansar los pies
por un rato
no saber de temperaturas
ni de alturas
por un rato
hibernar en un abrazo
entregarte mi ser
por un rato
nada más
que por un rato...

LLuvia de recuerdos

2010-06-27T18:43:00.000-07:00

Hay recuerdos dando vueltas
hay un cielo
anunciando tormentas...

Un quirófano con diablos
de ciervos disfrazados
con mudas anestesias
se comen mis estrellas,
sí, llueve.

Envueltos en azulejos sian
médicos arrancan mi corazón
en su lugar dejan
una bomba a reloj,
sí, llueve.

En la plaza una mentira
habla en parábolas
pongo la otra mejilla
y trago sangre,
sí, llueve.

Una casa abandonada
dos vampiros de vidrio
crian hijos
una familia desgarrada,
sí, llueve.

Hay un recuerdo dando vueltas
¡Es del futuro!
Tal vez traiga un sol.

Fenomenología del mar

2010-06-08T07:48:00.000-07:00

Nado
me sumerjo
la piel se deshilacha
en polen de algas
yo... ya no soy yo
sólo pura copulación
un orgasmo
intensidad plena
hecha de agua.

Camionero

2010-05-12T08:13:00.000-07:00

Pasada la medianoche
las paredes se disuelven
en puertas metálicas
brillosas con llamas labradas,
el ventanal es
parabrisas sin polarizar,
no llevo espejos retrovisores
pero si un balcón
como trompa del camión,
primera y segunda, arranco
despidiendo el living
por encima de la ciudad
cruzo el cementerio
una enfermera deja
su cuerpo de piedra,
un panteón su hogar,
me rebasa entre nubes,
haciendo dedo se detiene
paro y la subo,
un blues dispara el stereo
-¿Qué hace una enfermera
sola en medio del cielo?
-Lo mismo que alguien
disfrazando un balcón de camión...
Detengo la marcha en la banquina,
nos amamos y morimos
nos amamos y morimos
nos amamos y morimos...
Nos despedimos
previa salida del sol
debo devolver el camión
antes que regrese el balcón.

Escama

2010-04-29T20:33:00.001-07:00

El sabor del Universo
se esparce
en mí
encarnado ahora
en este cuerpo
mañana
en agua o viento
nunca jamás
en reloj.
Desde algún balcón
miro al cielo nocturno
poblado con arañas de luz,
un rayo traspasa mis ojos
proyectando una visión
en la cual soy
una escama
de un pez con forma
de cosmos infinito
surcando mares sin fondo
creando nuevos mundos
expandiéndose, expandiéndome, expandiéndose, expandiéndome...

Escalera única

2010-04-28T07:32:00.000-07:00

Un grito
electrifica el sueño
arrancando fantasmas
de mis costillas,
tsunamis de aullidos
derrumban la cama,
desnudo entre fósiles
corro endiablado
buscando la terraza
con la escalera única
hacia la luna.

13º FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE (A)

2010-04-26T05:17:00.000-07:00

Reencarnación

2010-04-19T06:37:00.000-07:00

"Cancel my subscription to the resurrection..."
The Doors

Un poeta
es arrancado
de un planeta lejano
envasado
en un cuerpo
obligado
sodomizado
a respirar
a mover articulaciones
de cartílagos y músculos
a contar un mundo
que jamás anticipó
a sostener con sus manos
sangre ajena
que nunca deseó.

El Lunático

2010-04-16T11:57:00.000-07:00

Detrás del cielo
hay un sol
alimentando amaneceres
y a sus pies
un Lunático
sonriente
sobre el cesped,
un roble su hogar
un río el hoy,
no tiene relojes
ni martillos
sólo un sombrero
y una capa
¡Mágicos!
Cambian su tamaño y color
al ritmo de las luciérnagas,
con las nubes hace melodías
una vez canciones
¡Barcos!
El Lunático tiene
sangre élfica
el Lunático lleva
especias secretas
el Lunático canta
"Me alejo de la tristeza
la muy despiadada
con llamas oxida
hasta volverme ceniza".

Un lugar

2010-04-08T07:12:00.000-07:00

Vos,
tus manos
se borran
sosteniendo planetas
sólo el rechinar
del inmenso Universo
haciendo horizonte
constante y presente,
un torso desnudo
eléctrico velludo
mar de supernova
olas de explosión,
no hay días
meses
años
¿Sólo alma tal vez?
Visiones del más allá
llegan hasta el más acá,
las piernas unen
corazón y pies
a la Tierra
hasta disolverse
en vientos de balas
poco te importa
lo que a la vista queda
tragar presión, pasión, poción
del ropaje orgánico
pura ilusión
mentiras de la evolución,
un lugar
a medio camino
entre la jungla
y las estrellas.

La catedral

2010-03-29T05:17:00.000-07:00

Dos almas desesperadas huíamos por un bosque hasta que nos topamos con una catedral gótica antigua, muy venida abajo. Sus muros se ocultaban detrás del musgo y enredaderas. Sin pensarlo empujamos las puertas de madera y entramos. Al fuerte golpe del cierre le siguieron los crujidos del piso. Con cada paso la madera chillaba más y más. Junto a mí iba una mujer, un hombre, un niño, un animal, todo junto o nada, algo vivo o muerto, no lo sé; pero se me pegaba como una sombra.

Unos candelabros iluminaban tenuemente la nave principal. En silencio una anciana se nos acercó, amablemente nos saludó e invitó a caminar hasta el fondo. Avanzamos y de la nada aparecieron más mujeres, iban descendiendo su edad hasta llegar a la última, una niña de ocho años. Habrán sido unas 8 o 9 en total. Sus figuras, calcadas a las de los vitrales de las paredes tenían un rostro muy parecido entre si, de rasgos filosos moldeados por artesanos dulces.

“Somos de la familia de los Noldor, la gente de los árboles” dijo la más grande. Mientras nos relataba su historia familiar, mis ojos la proyectaban sobre el muro detrás del altar: unas 8 o 9 calaveras con patas, como arañas saltaban entre los árboles y danzaban al ritmo de una música de cuerdas.

La historia se perdía entre visiones y colores, cuando la más anciana nos llevó hasta los pisos superiores de la catedral y nos dijo que allí estaríamos a salvo. Fuertes pisadas tumbaron mi vista para abajo, por entre los tablones de madera divisé lo que nos perseguía en el bosque. Lento y constante subía por nosotros. Inmediatamente el piso de madera con sus escaleras y paredes, comenzó a disolverse hasta tornarse oscuridad completa, vacía e inmaterial. Se llevó consigo mis ojos, mis manos, mi cuerpo entero; también a quien me acompañaba y a lo que nos perseguía. En medio del silencio sepulcral fui una voz preguntando “¿Quién soy? ¿Dónde estoy?”, “¿Quién soy? ¿Dónde estoy?”, “¿Quién soy? ¿Dónde estoy?”…

Luego de un tiempo inmedible las voces de las mujeres deshicieron la pregunta y mi cuerpo apareció. Las llamas de los candelabros dieron luz, alimentando los vitrales y sentadas en círculo, las hermanas comenzaron a contarme otra historia.

REVBELADA EPISODIO II

2010-03-26T05:31:00.001-07:00

NUNCA MAS, NI OLVIDO NI PERDON - 24/03/1976

2010-03-23T11:22:00.001-07:00

NUNCA MAS, NI OLVIDO NI PERDON - 24/03/1976

¡EL PODER A LA GENTE!

Los Invisibles

2010-03-16T07:53:00.000-07:00

Una garra invisible
levanta una mano de carne,
dormido
el cuerpo cruzado
suelta un aullido
con los ojos
centelleando en blanco.
El cuerpo sin forma
sacude al vivo,
el fénix del cuadro
detiene su ascenso
soltando unas plumas
la luz de luna
rompe el papel de las cortinas
y recoge las lonjas del ave.
La mano visible
enjaulada en la garra etérea
atrapa una pluma
que hunde en el sol
obsequiado por la Reina Blanca.
Funde su espada de fuego
de arriba hacia abajo
al cuerpo sin cuerpo
corta en pedazos.
La mano con piel es libre
el cuerpo dormido duerme libre
hasta la siguiente agonía,
hambrientos los invisibles
regresarán de cacería.

Descubrimiento

2010-03-09T04:02:00.000-08:00

En la punta de una montaña
un alma busca un murciélago,
un abrazo,
un hermano, un amigo, un hombro,
un río.
Alucinado va en su búsqueda
hasta que descubre que la montaña
es una boca a punto de gritar.

2010-03-08T05:40:00.001-08:00

Onomatopeyas de un crimen

2010-03-07T06:31:00.001-08:00

Viaje por el espacio
montado en
rayo de luna.
Desencarnado de
los huesos y humos
del reloj biológico.

¿Qué hay debajo de la piel
que tanto te gusta?

Omnipotencia despiadada,
me disfrazo en silencio
de dios.
Voraz uniforme
de tornillos fríos,
valentía robada.

¿Cómo es conocer
lo que no es?

Estas manos buscan
empapadas de venganza
la espalda del sol.
Se visten los dedos
con trajes de cuchillo
palpitando el fuego.

¿Qué esconde el infinito
que huye de todos?

Explosión atómica
tal vez,
erradicación eterna
puede ser,
coronación fáustica
quizás,
al salir de prisión
lo sabré.

La invasión de los escorpiones de tela

2010-02-14T18:23:00.000-08:00

Desconocía la ciudad, también mi cuerpo. El día se iluminó de golpe cuando del cielo cayeron grandes esferas de fuego. Una impactó cerca mío y se abrió desplegando un enorme escorpión de tela. Franjas azules y amarillas lo vestían; recordé la fantasmal cárcel fueguina y reí angustiosamente.

El arácnido dio sus primeros pasos y espantadas las personas salieron corriendo. Como una sábana empujada por el viento, levantó su cola para disparar bolas azules gelatinosas. Una dio en el blanco y envolvió vorazmente a un pobre infeliz hasta devorarlo por completo. Moldeada por manos invisibles cobró la forma y textura de un escorpión del tamaño de un auto.

No tuve coraje ni fuerza que me animara a enfrentarlos, a bombazos azules iban reproduciéndose. Me alejé horrorizado hasta doblar por un callejón oscuro, desesperado, encontré un portón de metal. Lo abrí y dentro había distintas maquinarias y cintas transportadoras. Desierto el galpón, unas pocas lámparas colgantes lo iluminaban tenuemente. Sin perder de vista la entrada trepé por una columna de hierro, cuando llegué hasta el techo el portón se abrió y un amigo entró. Quise advertirlo del peligro pero no me salió la voz. Detrás de él un niño y un perrito callejero negro ingresaron. Sin soltarme de la viga quise gritarles con toda mi fuerza pero mi boca continuó muda.

Inmediatamente un escorpión atravesó la entrada y sin darle tiempo a mi amigo, lo cortó al medio con una de sus pinzas. El niño, estático entre los ladridos del perro miraba la sangre en el piso. Nada pudo hacer para evitar que una esfera azul los envuelva. Tres fueron los que venían en mí búsqueda. Solté una de mis manos de la columna y golpee una lámpara, el foco cayó iluminado y reventó en el suelo estallando en luz todo el lugar.

Prometeo

2010-02-11T17:48:00.000-08:00

El fuego me consume
no hay dolor
estoy vivo
sin cargar piel
soy pura llama
comiendo el viento.

Jeff Buckley

2010-02-07T19:44:00.000-08:00

Un cuello
resbaladizo
tan fácil de tocar
lujurioso
tan difícil de atar.
Antes
cuatro ruedas de plata
contorneando los Andes,
después
un 39 chorreando
luciérnagas sobre Maure.
Tomé más
de lo que debí tomar,
pensé más
de lo que quería pensar,
y necesito regresar
junto a mis pasos
entre el aire,
donde los lagos.
No te vayas
a nado
no escapes
ahogado,
un último adiós
cantando
al Puerto
regresás.

Playa poética

2010-02-01T16:59:00.000-08:00

Preso palabras
pechos picos puros
puerca Parca pintame
polvo
puesta, puerta, partido
¿Para?
¿Por?
Par...
Piedras propias
pesan
pegan
papagayo parlanchín,
parate parame paramos
pensar por pies
para piernas
podría ponerme
piel
pez
puente, puerto, partida
paz...

Haikus

2010-01-28T18:10:00.001-08:00

EN OCCIDENTE NOS EDUCAN PARA TEMERLE A LA MUERTE

Sólo voy solo,
sol de agua escudo
guía mi senda.

Miedo de lobo
desgarra la colmena,
adiós mi Reina.

Pasos de bambú
hojarasca en vidrio,
sangra la raíz.

Dama del Lago
creadora de vida,
respiro al fin.

***************************************************************************

HOY

Hoy se fue ayer
corazón invisible
sólo nos queda.

Hogar de hojas
mar cazando montañas,
callamos todos.

Dame fuego hoy
ilumina la noche,
mañana tal vez.

El río pasa
nadamos hasta el fin
hoy nada más hoy.

Los edificios caminan

2010-01-23T15:43:00.000-08:00

Los edificios avanzan
y nadie se percata,
escondidas en corbatas de hierro,
antenas que despistan
a los seres humanos.

Cofradía secreta de canes,
salvadores del Universo
¿Acaso alguien sabe
que siente un perro
cuando aulla a la luna?

A grandes pasos
colmenas de concreto avanzan
con pupilas polarizadas
"¡No me veas en la intimidad!
Sólo rezame y pagame"

Los perros ladran avisando
del gran engaño
y sin escucharlos
todos caminan
porfiados hipnotizados.

Cazador de sueños

2010-01-11T19:31:00.000-08:00

Desperté
con un dolor
de rostro de niño
escondido.

Un látigo,
una mirada
que creí
sepultada.

Un despertar coagulado
de sangre seca.

Una sensación
furiosa en mi calavera
hostigadora
del campo inconsciente.

Necesito
quiero
¡te ruego!

Una bendición,
una poción
¡una legión!
de cazadores de sueños
para poder descansar
sin temblar.

Ocaso

2010-01-10T20:13:00.000-08:00

Estela de luz naranja
del que parte,
vuelve
a algún lugar.
Nuevo vuelo
en la noche buscando
otro amanecer,
otro sol,
otro cuerpo.
Es un laberinto
de nubes de agua
y el salto al vacío
tan intenso y frío
como una luna de plata.
El niño muere,
en un sueño lo velan,
con respeto
al hombre celebran.
Una montaña viva
camina
con pies de hielo
hasta alcanzar,
lenta y constante
el nuevo día.
Modela una fe
que desista
de la vista.
Lloran al niño
y lo despiden
entre fuego por el mar.
Como siempre
el tiempo se deshizo,
desde el eco del Universo
la mano del ocaso
firme
amorosa
enteros nos deposita
en otro despertar.

Un abrazo bastaría

2009-12-14T19:50:00.001-08:00

Un abrazo bastaría
para encerrar la noche.
Unas manos de marfil
para acompañar las lágrimas,
un silencio en compañía
para caminar el balcón,
una melodía tarareada
para aflojar contracturas,
un soplo en la oreja
para soltar cosquillas,
un vientre de alelíes
para apoyar los ojos,
un espíritu libertario
para hachar prohibiciones.
Un abrazo bastaría
para abrir la noche.

Solicitada para destituir a Abel Posse

2009-12-14T05:15:00.001-08:00

Se reciben adhesiones en ccom@mail.fsoc.uba.ar

Abel Posse no debe ser Ministro de Educación de la Ciudad de Buenos Aires

Que sepamos, Abel Posse no redactaba directamente los discursos de los genocidas de las Juntas militares de la dictadura de 1976, aunque no se privó de participar en ella desde oscuros rincones. Sin embargo, parece haberse decidido a redactarlos ahora, treinta y tres años después. La institucionalidad democrática le parece un escenario apropiado para aplicar sus destrezas de escritura a favor del discurso del terrorismo de estado, hasta tal vez mejor que la propia dictadura. Por cierto, lo hace en la época en que tal discurso puede encontrar la oportunidad de sostenerse en el voto de quienes estén dispuestos a apoyarlo. Un gobierno democráticamente electo lo designa Ministro de Educación. Pone bajo su conducción la educación de los niños y jóvenes que en un futuro próximo serán, muchos de ellos, estudiantes universitarios.

Lo que nos parece gravísimo no es su presunto ánimo polémico, que no lo tiene, porque todo en su discurso es apología del terrorismo de estado, denigración de la defensa de los derechos humanos, humillación de los pobres y desamparados, difamación macartista de las izquierdas, del progresismo y de las memorias históricas y políticas. Su discurso conforma una pieza memorable del uso del lenguaje al servicio del mal, la violencia estatal autoritaria, el crimen de estado legitimado por la razón de la fuerza. Es un discurso que convierte a gran parte de la población en enemiga delicuencial y víctima de la ley y el orden proclamados en sus versiones perpetradoras del horror, y por ello mismo adversas a toda norma, a toda convivencia, al menor asomo de una condición colectiva democrática.

Lo que nos parece gravísimo es que un ministro de educación designado se permita formular semejantes nociones y que además pretenda hacerlas pasar por la expresión pública de una labor intelectual.

Lo que nos parece gravísimo es que se presuma, desde el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, que la línea que ha sido atravesada por Abel Posse con sus infamantes y denigratorias palabras de violencia y crimen pueda ser tolerada por quienes profesamos un compromiso con la educación, la convivencia democrática y la apelación a la política como camino para dirimir diferencias y conflictos sociales, en lugar del crimen y la represión.
Lo que nos parece gravísimo, entonces, no son sus opiniones -harto conocidas desde siempre-, sino el lugar desde el que se lo habilita para enunciarlas.

Desde nuestro ámbito, como docentes, educadores e investigadores de la Universidad pública, no podemos asistir a semejante acontecimiento sin manifestar nuestro horror y profundo e irreductible repudio ante lo que de ninguna manera constituye una polémica, sino un liso y llano atentado contra la vigencia de los derechos humanos y la democracia.

Llamamos a todas las comunidades educativas y a las fuerzas sociales, políticas y sindicales democráticas al pronunciamiento y la movilización contra el acto de lesa convivencia democrática que implica la designación de Abel Posse como Ministro de Educación de la Ciudad de Buenos Aires.

Se reciben adhesiones en ccom@mail.fsoc.uba.ar

Se agradece la DIFUSION

Uvas de ojos

2009-12-09T20:03:00.000-08:00

Es mi casa y debo sacarlo al sol. Lo busco furioso y él se esconde en las sombras de los cuartos. Habitaciones y más habitaciones atravieso hasta que lo agarro por detrás. A golpes le rompo el espinazo, gozando cada quebradura de sus huesos muertos. El sólo suelta chillidos infernales. Ninguna palabra, ninguna letra; su mandíbula se abre monstruosa desplegando los colmillos. Lo arrastro del cuello, (sí, del cuello) desgarrando su frac negro por todos los pasillos hasta llegar a la entrada principal. No ruega ni pide compasión, menos perdón. Entre los alaridos suelta alguna risa perversa y escupe rastros de sangre. Uso toda la fuerza que tengo para desterrarlo de mi hogar y tirarlo al jardín. El cielo es celeste puro y sol poder de luz.

Su cuerpo se arquea como una oruga y sus ropas comienzan a chamuscarse. Es un placer ver como su vientre se abre y su cuerpo se vuelve plástico verde ardiendo en fuego. Chilla y se contornea como una serpiente herida. Mientras, una delgada mano de mujer suavemente toma mi hombro y me da vuelta. Dos ojos como uvas verdes fulgurantes me sonríen. Con sus dedos finos acomoda mi barba con la dulzura suficiente para espantar el olor a muerto quemado. Cierro mis párpados y nos besamos hasta sacarnos la ropa. Eléctrico como un pez bajo más allá del vientre hasta sumergirme en su rosa de miel. Claros y vivos los pétalos se abren sobre el césped, mientras, el vampiro arde hasta volverse cenizas.

Corazón de océano

2009-12-09T06:11:00.000-08:00

Ella es
vórtice de magma
al fondo del mar.

Fugada de la Atlántida,
nueva desnudez
buscando alas.

Peces eléctricos
custodios del ascenso.
Caótica y desgarrada
ansía el viento.

Su cuerpo de lava
tiembla hasta fraguar
en espejada plata.

Ciega de espuma blanca
rompe la marea,
el aire la rodea.

Luz de agua
en la superficie azul,
suelta a puro vuelo
plumas de vapor.

Milagro de transformación
semilla de resurrección
corazón de océano
entrando al sol.

Mano

2009-12-01T17:17:00.000-08:00

Es como si
en tu mano
ocurriera el Big Bang
y sistemas solares nacen
siendo yo un planeta
orbitando a la velocidad de la luz.
Flota el polvo de estrellas
y supernovas violetas
explotan al vacío.

Es tu mano,
casi seguro.

Una palma dorada hirviendo
que se hace vapor rojo
en los anillos de Saturno,
atrapa colas de cometas
y dibuja constelaciones
con forma de animales.
La Osa Mayor mira
alucinada, celosa
por quedarse alejada.

De verdad,
creo que es tu mano.

Cuando estoy a punto de aterrizar
un agujero negro nos traga.
y ya no es tu mano,
y ya no soy un planeta.
La tormenta cósmica pasa,
llevamos la misma piel
y como dedos traviesos
nos entrelazamos jugando
en la palma del Universo.

Un vestido con una mujer

2009-11-23T05:43:00.000-08:00

No es una historia de amor,
no hubo ese calor
en esta canción.
En un puente colgante
con sábanas de diamante,
ojos de uva
detrás de la negra lluvia
deseando...acechando.
Tela de raso oscuro
contornea en canto
el borde del escudo
del caballero parco.
Noche de lobos
amaneciendo solos.
Una flor desprende
de su sien cuando
grita liberando
la pequeña muerte.
Acto de misticismo,
magia temblorosa.
No fue amor
el color de la pasión,
sólo un vestido
a una mujer fundido.

La muerte del Kamikaze

2009-11-18T19:25:00.000-08:00

Un piano suena
al estrellar el último avión
en mi corazón azul.
Abertura al agua
acaudalada,
tapada,
anhelada.
Intento hilvanarme
a la fe sin cuerpo,
sin símbolo,
sin credo.
Quiero sentir
que la naturaleza cobija
el Gran Canto,
el Gran Fuego.
En traspasar me esfuerzo
la piel al ritmo
de las montañas y ríos.
Desgarro abriendo
mi casa de barro y sangre
a la sed única
del Gran Viento.
Dame intensidad
dame inmensidad
yo te daré mi ser
en son de paz.

Amor verdadero

2009-11-08T19:41:00.000-08:00

El amor es una mierda me dijo hoy una amiga, que estaba de novia con un chico que conoció por msn. El detalle de estos tiempos modernos es que nunca se vieron, más que por la cámara de la computadora. El vivía en Japón, ella acá. Por supuesto que él la dejó vía Internet un sábado a la medianoche y ella se quiso cortar las venas, no literalmente, pero casi.

El amor es hermoso, me dijo hoy mi hermano por sms. “¡Te quiero che….soy feliz…espero vos también!”. Nunca desprecio ni voy a despreciar una muestra de amor, aunque sea por mensaje de texto. El amor fue mi hermano en ese atardecer dominguero.

El amor no existe me dijo un cartonero que revolvía las bolsas de basura, en la puerta de mi edificio. “¿Es perro o perra?”, perro le respondí y el loco lo acarició, me trató de usted y se fue con los cartones para la avenida Corrientes.

El amor es duro cantaba Bob Dylan en mi balcón…bueno, Life is hard en realidad, pero casi que casi, vida, amor, si no son sinónimos le pegan en el palo. ¿¡Acaso Lennon no viene predicando hace más de cuatro décadas que todo lo que necesitamos es amor!?

El amor son mis sobrinos me dice siempre uno de los pocos descendientes de los Sioux vivo, que tengo por amigo. Le creí. Con los míos me pasa lo mismo, hasta sentir que me dan ganas de ser padre y todo, y ahí mi fantasma freudiano me dice "¡Uooo tranquilo carapálida, primero cruzar río, luego plantar campamento!”.

Entonces luego de tanto sentir, de pensar, de buscar (y seguir buscando); creo que quien es merecedor del amor eterno, del amor inabarcable, infinito y todos los sinónimos que cantan los boleros; es esa persona a la que cuando llames por teléfono a las tres y media de la mañana en pleno invierno, frío, casi congelado de tanto frío, y le digas nervioso como en toda primera vez “¡Tengo que deshacerme de un cadáver…!”, quien te responda, quien te ayude va a ser el amor verdadero.

Mi pintura del grifo soy yo

2009-11-02T07:18:00.000-08:00

Llueve témpera
en el cementerio de Chacarita.
Apolo detrás del cielo
las tumbas purifica.

Saetas de colores
madrugan la avenida.

Son garras dibujadas
borrando mis manos
y un pico en mi cara
con vista de águila.

Del pincel nace
mitad de león
por mis pies hasta el tope
del pecho que cambia
por latido del alba.

Pinta en mis brazos
doradas plumas en cientos
y despliego las alas
hacia el sur de las montañas.

El Bar de los Recuerdos

2009-10-30T16:41:00.000-07:00

Escapábase por la mesa del bar
ese en el que tantas veces
supo anidar.

Es el bar de los recuerdos vivientes
su figura se mueve como una serpiente.

Trepa por las teclas del celular
enviando un mensaje
cabizbajo por no poderla tocar.

Es el bar de los recuerdos curiosos
de las aceitunas sólo nos quedan los carozos.

Pena por whisky su trabajo
oficina de prisión urbana
sigamos a Alfonsina mar abajo.

Es el bar de los recuerdos cruzados
donde no aparecen esos que amamos.

La televisión roba atención del cuaderno
éxito de la libertad de consumo
como toda creación nada es eterno.

Es el bar de los recuerdos efímeros
donde finalmente renacen los heridos.

Avestruz volador

2009-10-26T20:34:00.000-07:00

Volaba en la lluvia
nocturna, salvaje, purificante...

Con la luna robada
sin aire en las alas
divisó un balcón
y la ventana atravesó.

Cuarto oscuro
deseo diurno.
Su mentón apoyó
en el techo del cuerpo desnudo.

Dulce y agotado arremolinó
el cabello en cama de dos.
Volaron a otra dimensión
hasta que salió el sol.

Los primeros cantos
anunciaron el adiós.
Cuarto vacío
deseo fundido.

Carta para una
en espejo de pluma.
Mensaje de avestruz
escrito en tinta de luz.

Pez

2009-10-22T20:21:00.000-07:00

Ella nada desnuda de un lado al otro en el agua verdosa y grumosa. Es una estatua blanca que silenciosa brilla en medio del pantano. Arranco una liana gruesa de un árbol y latigueo el agua. Sin carnada me aventuro al misterio del fondo del río y aguardo paciente como todo pescador. Una y otra vez saco y vuelvo a tirar la liana sin ni siquiera rozarla, a ella que pasea su cuerpo de mármol de aquí para allá. Entonces cuando más desatento estoy, violenta la liana se hunde tensando los músculos de mi brazo. Doy pelea y tiro hacia atrás, como un cohete atraviesa la superficie un pez de color verde amarronado. Contornea espasmódico en el aire su enorme cuerpo de placas prehistóricas. Cae arrastrándome hasta el borde de la costa. Ella, muda y radiante ni nos mira.

Varios tirones y minutos de pelea, y el pez cae atontado en la tierra. Para llegar al instante fatal lo tomo de la cola y varias veces doy su cabeza con todas mis fuerzas contra la baranda de un balcón. El pantano desviste en bosque, ella se derrite y las flores comienzan a brotar.

Encuentro una tabla de planchar con una plancha caliente y preguntándome “¿Adonde voy ahora?” plancho el pescado. Aliso su cuerpo mansamente y las placas rocosas se vuelven naranjas escamas. Con la tarea doméstica cumplida me pongo el nuevo traje y me arrojo al río.

El río es sol

2009-10-15T07:07:00.000-07:00

Del árbol caímos
con piel de limón
de oro teñimos
los ojos del río.

Enlazados en burbujas
nos perdimos en la corriente
quizás en algas iridiscentes
se diluya nuestra frente.

Una esperanza
divina de amar
el agua profunda
nos ha de regalar.

En cambios de marea
abandonamos la memoria
y burlando pescadores
coagulamos en soles.

Sándwich de mortadela

2009-10-05T09:36:00.000-07:00

Que el tipo estaba empecinado en sufrir. Y se imaginaba cómo el reloj del colectivo giraba sus agujas hacia atrás y entre otros pensamientos, visualizaba un cuento con números de protagonistas donde las matemáticas un día fallaran y al sumar 2 + 2 la calculadora diera 5. Todo para hacer más ameno el hoy que al fin al cabo era lo único que le importaba. Al lado le hablaban, atrás hablaban, pero las oraciones le entraban por un oído, cargaban nafta en el hipotálamo y salían por el otro. Lamentablemente, rápidas y vertiginosas las oraciones derraparon y se estrellaron contra la ventanilla del ómnibus.

En este caso el peatón fue el culpable (o el tipo que para el caso es lo mismo) ya que éste no se corrió del camino cuando las oraciones a una peligrosa velocidad exclamaron “¡A veces perdemos tanto tiempo enojados que nos olvidamos de ser felices!”. El tipo en cuestión, alguien común como vos, yo o la que con pies fríos pisa una lápida y se aleja en un espiral de luz; bramó “¡Joder! Que entre esa reflexión y mis ganas de saltar por la ventanilla ahora quiero convertirme en un sándwich de mortadela…”. Y un hada de arena de esas que leen la piel y cumplen deseos que iba en el asiento de adelante, lo tocó con su varita mágica. Eso sí, no lo convirtió en cualquier sándwich sino en uno de mortadela de pura sangre, con varios Grandes Premios encima que hoy descansan en alguna biblioteca de la vieja Babel.

Detrás del sol

2009-10-04T17:24:00.000-07:00

Cansado de sentir, palpitando un poco de aire entre poesías y canciones; una leyenda escuchó: “Cuando quieras esconder algo, ocúltaselo al sol”.

Armó un globo aerostático con cientos de bolsas para residuo, lo ató a un cajón de mudanza que encontró en la calle y se elevó en medio de la noche, superando las nubes; las luces de la ciudad se perdían en hogueras artificiales.

Las palabras sirven para ocultar y en su viaje en globo yacía la verdad. La búsqueda, quizás, del calor. Un intento de preguntarle a la Creación por la receta de la alquimia mágica. No le interesaba convertir el plomo en oro o vivir eternamente encerrado en piel y huesos. Pero si la voluntad. Sí encontrar la primera llama de todas las almas. Quemar con esa alquimia las envidias y rencores que lo consumían. El egoísmo tan cancerígeno que se contagia con una puñalada por la espalda o arrojando a la basura un plato de comida.

La voluntad. La misma que lo llevo a fabricar el globo que lo conducía hacia la estratósfera. La misma que dilapidaba en quejas, sentado en una mecedora. Junto a ella ubicaba la escopeta de doble caño y hubiera sido tan sencillo dar por tierra con la voluntad, con silenciadores perdigones.

Pensó en regresar y buscarla. Pero el viento dominaba el rumbo, escapándose el destino de sus manos. A tal punto lo enfermó la inmanejabilidad de la situación, que batió sus manos con la velocidad de un alguacil, pidiendo desesperado a las águilas vigías que picaran el globo.

Se preguntó por la espalda de Dios, si está detrás del sol. Si puede encarnar nuevamente desde ahí. Si se encuentra detrás del sol el secreto, la fórmula para no estancarse, para crear con las distintas fuerzas de la naturaleza, para alquimizar o transmutar las dolorosas emociones en sanas.

***

El final (y el comienzo) tiene que ser la pregunta sobre lo que se pierde al elegir esa responsabilidad, la del creador, la del poeta que va hacia lo que vendrá. El que se lo tiene que imaginar, dejarse ser tomado por la musa, por la creación, por la luz y quizás después viajar por el Universo sobre un hilo que el Sol suelte…

El Océano

2009-09-22T11:11:00.000-07:00

En esta vida
horrible de templos
como siempre le creyó
y jugaron a ser
palomas de papel sobre semáforos.

En una anterior se miraron
y le creyó,
fueron tirabuzones nacidos del mar
de hielo en invierno
de rocío en verano.

En esa próxima
con soplidos oníricos hilvanada
le va a creer
y melodías en órbita espacial
van a ser.

"¡Es el agua, el Océano!"

Le creyó,
tonto o enamorado
o las dos tal vez,
por eso es que
al Océano se arrojó.

Decálogo del Guerrero

2009-09-09T08:06:00.000-07:00

1. El Guerrero nunca se rinde, muere dignamente con amor propio y fundido a su espada en el campo de batalla.

2. El Guerrero no avanza siempre desaforado y ciego de sangre. Se detiene cuando siente que más no puede y llora hasta que la voluntad y el deseo amanecen nuevamente.

3. El Guerrero acepta y asume su finitud, y siente a la muerte como una alquimia más del Universo. Y eso lo asusta.

4. El Guerrero descree de lo determinado y en cada paso germina su existencia.

5. El Guerrero templa su humildad para encontrar primero y exorcizar luego sus miserias, dolores y miedos.

6. El Guerrero emprende cada acción con todo amor, intensidad y pasión. Asumiendo los riesgos que ello implica.

7. El Guerrero entiende que en esta vida humana nunca será un ser puro, que sus miedos mutarán y lo constituirán hasta el fin de su existencia corporal.

8. El Guerrero contagia su espíritu a sus seres queridos, aprende de ellos, los acompaña a sol y sombra, los contiene y refugia en ellos, y bajo ningún punto de vista los abandona. Sobre todo con las almas que van naciendo.

9. El Guerrero sabe que no puede manejar todo y que la existencia es un mar tan inexplicable como sorpresivas e incontables las posibilidades que en el puedan surgir. Y que nunca va a saber que puede suceder con la próxima marea.

10. El Guerrero por sobre todas las cosas ama lo qué es y hace lo que hace porque ese camino construye voluntariamente. Y sabe que no puede ser nada más que lo qué es y cree en ello con todo su corazón.

Horizonte

2009-09-06T21:00:00.000-07:00

Estoy encerrado en una celda cuadrada enorme y el techo de rejas metálicas roza mi cabeza. Las paredes son de piedra, el guardia de uniforme azul en el pasillo camina de un lado al otro repitiendo incesantemente ¡Cuidado con el monstruo, cuidado con el monstruo, cuidado….! Su cara se difumina en la oscuridad y una poca estela de luz solar penetra la ventanita.

Miro para arriba, traspasando el techo enrejado las piedras del muro se erigen inacabables. Y de pronto el hueco se llena con una bestia de piel grumosa y seca; aterriza su brutal consistencia sobre el techo dando aullidos y rugidos. Sus tentáculos intentan agarrarme y yo me muevo de un lado al otro, esquivándolos, saltándolos; advirtiendo que su piel está entre el rojo y el rosáceo, como la carne humana pelada. Esta inhumana criatura persiste apoyada en el techo, presionando con su cuerpo; desde abajo sólo diviso una forma espiralada que termina en una boca negra e infinita, con cientos de colmillos blancos en cada canaleta que forman el camino hasta ella.

Entre salto y salto para eludir sus largas extremidades aparezco en un muelle que sin fin a la vista llega al horizonte. El piso es de madera y las barandas de concreto. El sol no aparece, sin embargo es de día y el cielo celeste resplandece sin reflejar ninguna nube en el alisado mar azul. A un lado y el otro del muelle llana la arena se extiende. Atrás mío oigo su voz. Sin verla (y no voy a hacerlo durante todo el sueño) percibo su pelo negro y esos ojos en forma de finitas estrellas. Es ella pero su ser no es con quien jugaba de noche en el balcón. Entre risas me dice que camino gracioso, que parezco Chaplin y sin cruzar nuestros rostros, lo imito haciendo distintas piruetas y ella ríe más dulce todavía. Y antes que el fantasma que no voy a ver se evapore, más adelante en el muelle unos horribles tentáculos se elevan por sobre el horizonte. Comprendiendo la situación, como el guerrero que no puede eludir su misión, me despido en paz celebrando el amor que nos dimos. Lo último que escucha de mí es que voy a seguir camino unos metros más hasta llegar al pozo cuadrado donde está el monstruo que voy a matar.

Resistir

2009-09-01T20:24:00.000-07:00

Eolo me enseña analogía para resistencia
PEZ

Cuando gritás
que sea el último acto
y no sos dueño
de tu respiración.

Cuando una decisión improvisada
va a dispararte a la nada
y ningún pensamiento
te soluciona el día.

Cuando el pico de la montaña
se pierde en la niebla
y la sensibilidad poética
se fue a la mierda.

Cuando te sentís frágil
ante el menor viento
y no hay canción ajena
que te contenga en silencio.

Cuando una descarga eléctrica
serpentea tu pierna
y el inconsciente se volvió
una despiadada hiena.

Cuando la lengua está
vacía de milagros
y con lágrimas azules
se empapan las manos.

Cuando te escudás
en tu única creencia.

Meditación del balcón

2009-08-28T20:24:00.000-07:00

Un balcón verde
imagina entre las hojas
una estación de tren
y una voz que se pierde.
Entre el humo
de la locomotora
su falda asoma.
Son las doce
y la aguja en pose
de soldado marca
una lápida de cobre.
Rechaza el ofrecimiento
pues su musa prende
misteriosa del firmamento.

"¿Dónde ocultas tus piernas
sonrisa blanca?"

Pícara de las mejillas desprende
un copo de luz
para atravesar paciente
el invierno hiriente.

"Dime luna
¿acortaremos en esta vida
la distancia que nos ocupa?"

Ella sonrió
y bailando insistió
con la melodía
que el Viento le dio.

Divinidades

2009-08-25T06:58:00.000-07:00

Soy el Rey de los humanos y la Tierra entera es mi reino. La paz vive en el planeta y las armaduras de los ejércitos se oxidan obsoletas y vacías. Pero soy ajeno a dicha paz pues mi Reina ha sido raptada. Ningún trono o poder me importan sin ella a mi lado.

La última noche de luna llena la primera Divinidad Femenina que habitó la Tierra cuando esta se formaba entre polvos cósmicos, se apoderó del alma de mi Reina raptándola y desapareciéndola en el bosque. Mis mejores exploradores y perseguidores inútilmente emprendieron su búsqueda durante semanas. Cazarecompensas contraté para que fallaran tristemente. Magos y oráculos visionaron entre nieblas para hallar solamente silencio.

Entonces oscuro ya de amor y del calor de mi Reina estrellé la corona contra el trono y abandoné el castillo. Adentrándome en el bosque una a una fui desgarrando mis ropas reales. Angustiado en lágrimas y desnudo seguí avanzando entre los árboles hasta llegar a un valle. El sol iluminaba desde el centro del cielo y mis gritos ahuyentaron a los animales.

Cuando el astro y yo quedamos solos, cuando mis manos habían escarbado toda la tierra hasta llegar a la piedra y mis uñas sangraban, un viento eléctrico me levantó por los aires. Mis latidos llegaron al límite y fui sumergido en el río. En el remolino de agua sentí como con toda su potencia la primera Divinidad Masculina que habitó la tierra, me poseía hasta disolver mi alma humana.

Emergí del agua mostrando mis hojas al sol. El verde fulgor resplandecía trayendo de nuevo a los animales junto a mí. Mis raíces hondos surcos dejaban con cada paso. Entonces como una visión de mis apesadumbradas noches en el castillo, vi a mi Reina desnuda sobre una gran piedra lisa. La envolví con mis ramas que se extendían como enredaderas enamoradas y la poseí hasta que la fecundación dio vida a los nuevos dioses.

ORIGEN DE LA PRIMERA RADIO SUDAMERICANA DE DUENDES

2009-08-10T19:37:00.000-07:00

A mis tres amigos radiofónicos

Esta investigación histórica no figura en ninguna enciclopedia o texto oficial. Pero la radio existe. Quien pase por el balneario uruguayo de La Paloma será sorprendido por las emisiones radiales de los duendes.

Según trascendidos periodísticos y el chismoso boca a boca de los nativos charrúas, el 14 de junio de 1995 una nave extraterrestre enceguecida por el faro del Cabo Santa María se estrelló en la costa. Lo único que testifica este hecho es una explosión similar a una Aurora Austral vista por unos pocos pescadores, ya que ningún resto de algo quedó en el lugar. Algunos dicen que una filmación en vhs registró el hecho, pero a dicha apócrifa cinta ningún medio ha tenido acceso hasta ahora.

A tres días de ese episodio todas las frecuencias radiales del lugar comenzaron a ser interrumpidas en millonésimas de oportunidades, sin aviso y horario fijo. Con emisiones que van desde dos frenéticos minutos punks de duración, hasta 24 maratónicas horas seguidas de poesías, monólogos, melodías de silbidos y cuerdas; los duendes transmiten su mensaje al poblado costero.

Los datos allanados permiten sospechar que un numeroso grupo de duendes, nereidas y otros espíritus de la naturaleza, se apoderaron del ovni caído hace catorce años. Apropiándose así, de la tecnología alienígena que les permitiría transmitir sus aventuras radiofónicas. Con los aparatos técnicos marcianos, no sólo logran hacer rebotar cualquier tipo de luz en el edificio desde donde emiten para hacerlo invisible al ojo humano; sino que también asaltan todas las frecuencias de AM y FM sin ser detectados.

Cansados estos seres de la violencia irracional de la humanidad y las violaciones al planeta Tierra, decidieron incursionar con su propio medio de difusión para contrarrestar la provocación del ser humano. Con la tecnología marciana, conformada totalmente por elementos orgánicos biodegradables que se cree se alimentan de energía solar, los rebeldes elfos y náyades aspiran a penetrar en la sensibilidad primaria de hombres y mujeres de todas las edades.

Su noble anhelo de revolucionar un cambio mediante imágenes radiofónicas, los puso también en peligro de vida. Sabido es que estos seres son esquivos y sólo se presentan cuando ellos quieren, por lo que esta aventura radial los dejó a la intemperie de oscuros cazadores. Así fue que el 15 de junio de 1995, los mismos pescadores que divisaron la colisión del objeto volador, avistaron también tres helicópteros negros de los que descendieron un grupo de uniformados. Nadie sabe de donde vinieron ni hacia donde fueron. Sí, que actuaron en la zona (no se logró descubrir aún que tareas realizaron) con un silencio estremecedor. Incluso, algunas crónicas orales de la época afirmaban que varios de los testigos del fenómeno fueron desapareciendo con el correr de las semanas.

Hay quienes aseveran que los gnomos y ninfas defenderán su clandestinidad hasta el momento en que los seres humanos tomen conciencia de que la naturaleza “No es ninguna estación de servicio, proveedora de la infernal maquinaria industrial que está devastando el planeta”. Lamentablemente no hay ningún documento o grabación, que certifique estas declaraciones. Como un pacto de silencio entre un abuelo y su nieto, los habitantes del balneario juraron no grabar ninguna emisión para que cada una sea un presente instantáneo único e irrepetible.

A pesar de la sombría marea en contra la radio de los duendes sigue al aire. Ningún nativo de La Paloma ha visto el edificio desde donde transmiten, pero continúan percibiendo esas fantásticas emisiones que no saben de horario o frecuencia.

Fuentes consultadas: Las intensas y lisérgicas dunas de La Paloma.

Alicia expulsada del País de las Maravillas

2009-08-09T17:54:00.000-07:00

La disciplina y la decisión de la soledad no conocen dios. Estrangulan arterias, dosificando la respiración y así no hay mano amiga que sirva de consuelo. Como una mala noticia la caída llega y tarde es, cuando abandonamos las fuerzas y arenas movedizas nos tragan.

Un cuarto oscuro, una prisión de huesos y una manzana envenenada en el piso para cortar todo dolor. ¿Acaso hay gatos sonrientes o conejos apurados que nos arranquen de las depresivas garras solitarias? No. El deseo se vuelve olvido y el amor arrebatado o la angustia existencial lo son todo. Quizás un linchamiento de naipes armados nos haga más sencilla la tarea. Y todo el escenario, la actuación imaginada y el calor del abrazo mañanero se vayan con la puta compañía.

Tiburones desde el borde del balcón observamos mientras testeamos nuestro coraje. Y una carta pidiendo rescate se llevó la última paloma que nos quedaba. La luna se vuelve absurda aguardando la respuesta y las personas de fe un misterio. ¿Cómo harán para tener esperanza y continuar sintiendo que el camino no será solitario para siempre?

Una lanza en punta, un corazón espartano, una canción reparadora. Y a veces no alcanzan. Un cuerpo de guarida desesperados buscamos antes de que anochezca. Coincidencia de tonos, de pies, de enojos, de silencios…

En la negligencia a la fe nos revolvemos, como una profecía autocumplida; solo, sola, solos. Quizás cobardía, quizás destino, el tiempo dará el veredicto final. Mientras tanto Alicia está expulsada del País de las Maravillas...

Tragedia

2009-08-05T05:28:00.000-07:00

Tengo sed
y el living está
inundado de arena.
Tal vez un camello metalizado
me lleve a rosados párpados,
el problema es
que ya no creo
en el vil metal
(ni en el amor a primera vista).

Riego con nombres
los médanos de algodón,
crecen así
mudas y por la noche
fantasmagóricas enredaderas
(¡sádicas conquistadoras!)
estrangulando mis arterias.

Tragedia...
Mentiras en la imaginación,
ticket de viaje
para el dolor.

¡LA REBVELADA!

2009-08-03T06:09:00.001-07:00

Destino

2009-07-27T19:39:00.000-07:00

Al mar arrojado
en la novena luna
saboreó mi sangre
la primer angustia.

Sin al tiempo esclavizarme,
en voluntad y deseoso
con escamas de dragón luminoso.

Consciente o dormido
sin el torrente detener
sólo la muerte
arrebatará mi poder.

Te labro en sueños
para llevarte
al mundo despierto.

A los dioses dejo
las sorpresas del camino,
a mí me obsequio
la forja de un destino.

Por el oro solitario
de la Ciudad Buitre
temo ser viciado.

En pantano de nafta
puedo yacer ahogado,
espejismos malditos
de los que me quieren dominado.

Resiste y avanza
todo guerrero
fundido en confianza.

Sólo soy
lo que me mueve,
el amor,
para llegar a vos.

El páramo de los súcubos

2009-07-26T17:53:00.000-07:00

El Sol es un disco de concreto. Autopistas poceadas se cruzan serpenteando. Agarrado a la columna de un frío puente estoy. Partido al medio está este. Como el de unos metros más adelante. Como el de unos metros más atrás.

El asfalto donde continúo mi caminata es liso y brilloso, igual al sol. Adelante, bien lejos del último resto de puente el horizonte divide el cielo amarillo de la tierra seca. Restos de cáscaras de huevo y torsos de mujeres desnudas de mármol hay desparramados por el lugar. Sigo avanzando y una voz toca mi espalda. Una joven mujer acompañada por dos amigos míos; me pide que no me vaya. No tengo miedo pero sí repulsión al lugar. Debo irme, sin importarme lo que ella o mis amigos digan.

Con cada paso el bombeo de mi corazón se intensifica más. Acelero y ellos igual. Son mis sombras. Un hedor putrefacto nos inunda, a ellos no parece importarles, sólo reclaman, cada vez más insistentes y con violenta voz, que no los abandone ni me vaya de ahí. No puedo quedarme. El hedor, las autopistas destrozadas, los puentes por la mitad, las cáscaras de huevo amarillentas, los torsos de las mujeres petrificadas con cara de pánico.

Camino y camino y no me canso. Busco cada vez más desesperado una salida inhallable. Ellos parecen gozarlo. Uno de mis amigos me toma del brazo fuertemente, me suelto al mismo tiempo que lo insulto. Su cara deviene en rasgos malditos. Ella ríe.

Utilizando sus brazos las mujeres de mármol comienzan a arrastrarse hasta mí. Entre las cáscaras de huevos se mueven, cada vez más, metiéndose entre los puentes destruidos, en silencio, con el pavor delineando sus gestos. Los vacíos cuencos de sus ojos y las bocas negras hipnotizan mis pasos. Ella ríe. Ellos me toman de mis brazos. Otra vez, con baja voz monocordemente repiten que no puedo abandonarlos, que no debo irme. Buscando aire veo el sol gris encastrado en ese cielo cadavérico. Debo irme.

Estoy rodeado: ella detrás y mis amigos agarrando con más fuerza mis brazos. Los silenciosos torsos de las mujeres casi nos alcanzan. Debo dejar de mirarlas.

El sol se paraliza. Mis manos empiezan a vibrar. Sus palmas se iluminan en rojo. En rápido movimiento libero mis brazos y despego unos metros. Avanzo nadando en el aire, paso por debajo de otro puente roto. La desesperación me gana y no deja que pueda disparar los rayos de mis manos. Pierdo altura y uno de mis amigos me toma de los tobillos. Me devuelve al asfalto. Ella, habiendo perdido la risa se acerca corriendo y toma mi cara. Mientras sus manos arden, incesantemente repite que no puedo abandonarla. Mi respiración va disolviéndose por el vacío. Un jardín de alfileres brota en mi piel. Rodeado por todos y arrinconado contra la columna de un puente derruido. Con violencia me empujan contra el concreto.

Mis manos rojas pelean infructuosamente. Las mitades de las mujeres de mármol comienzan a rasgar mis zapatillas. Inflando el pecho lanzo un grito despavorido. Los torsos de las mujeres retroceden y sus cinturas comienzan a sangrar. Mis amigos chillan encarnizadamente. Ella se tapa los oídos y suelta una lengua de serpiente. Grito más fuerte, todo lo que puedo. Retroceden más todavía, acurrucándose entre ellos. No tengo voz. Se me nubla la vista. Un último intento, tengo que escapar, un último grito voraz que arrase con todo. Un último rugido que me aloja en un paisaje negro, sin horizonte.

Lata vieja

2009-07-24T21:32:00.000-07:00

Brillante,
bañada en
arena de esmeralda,
espejismo al fin
tu bocanada.

Tal vez un sueño
tal vez un dibujo
oxidado
grangenado,
tal vez, vos.

Rendida y aislada
¿quién sos?
Si la calavera hablara
seguiría como ahora,
fría y quebrada.

Enterrada en la maceta
se pudre lenta
¡lata vieja!
andamos tu y yo
olvidados en la tiniebla.

Gerome

2009-07-20T08:45:00.000-07:00

Cid Campeador de las Nieves
a ti me dirijo.
¡A ti!
que en la distancia protejes.

Es tu estandarte dorado
mi yunque vigía,
forjador del acero espartano.

Tus grifos de plomo
cantan al nuevo día
esperanza y vigor en sus melodías.

Cid Campeador de las Nieves
a ti me dirijo.
¡A ti!
que con hermano amor me sostienes.

No busques rimas,
no hay aquí
consonantes o asonantes.

Desde el fondo del cristal
con honor te doy
mi sangre y hermandad.

Cid Campeador de las Nieves
a ti me dirijo.
¡A ti!
que sol por corazón tienes.

Vuelo

2009-07-13T19:10:00.000-07:00

Voy a dorar
cada baldosa de tu mirar,
de tu pubis en la rivera
mi ola amarrar.

Penetrar tu casa
con leonina prestancia.

El presente nos dio
viento de danza,
la pista,
la panza.

En estrellas líquidas
explota la balanza.

Montado en grifo de rayo
hambriento voy
de la boca soltando
toda su población,
tacto rey de liberación.

Aprestan mis yemas
viboreantes lanzas eléctricas,
cazadoras atentas
a derretir
estalagmitas de tu pena.

Airoso
con paciencia y punzante
voy a volarte.

Miedo

2009-07-10T23:41:00.000-07:00

Calle oscura
solo
pasos en silencio
persecución insoportable
alejado de la bondad
cualquier paisaje
es malvado
doloroso
dañino
tortuoso.
¿Miedo a desaparecer?
El cuerpo frunce
en única torsión
de escalofrío
y deserción.
Pierdo el espíritu
de guerrero voluntarioso
con fuerza de oso.
Catarata de paranoia
sin fe en el camino
sólo vampiros
acechando
detrás de los pinos.
Con cada paso
el corazón acelera
en terror.
Sin luz de luna
las voces malditas
se aprestan filosas
a degollar mi existencia.
¿Es mi fantasía
o la vida misma?
Continúo por la vereda
ansiando llegar
apurando el tranco
defensivo ante el arrebato.
En cada exhalación
la muerte (¿¡vacío!?)
absorve mi respiración.
¿Es mi fantasía
o la vida misma?
Los adoquines no terminan
nadie bendito asoma
en soledad
pierdo templanza.
¡Luz dame confianza!

¿Adónde la encuentro?

2009-07-05T16:39:00.000-07:00

Debajo de una hoja
jugando a la resurreción
no es un mesías
lo que busca mi corazón.

Acaso los edificios
sepan su escondite
cielo sin orificios
sueño que no existe.

Son las doce
y sigue sin aparecer
antes del amanecer
debo su carruaje conocer.

Caigo sin tinta
extraño, casi de ficción
niego toda fricción
¿Cuántas décadas van?

Olvido para seguir
buscando nuevas coplas
cuencos de enredadas venas
fértil remanso de la pena.

Andando pasos escarlata
la derrota, crueldad arranca
en la frente una araña
detrás del lago el alba.

¡Detente sol!
estira la madrugada por favor.
Debo antes de dormir
penetrar en su vivir.